Eroti-k-Mente

La Revolución del Porno

2012-01-21T12:12:00.000-04:30

Descubrí aErika Lust hace algunos años y fue para mí como una revelación.

Después detanto tiempo viendo el prono regular -ese de las mujeres rubias, perfectas ygritonas, de tetas hechas, tacones de plataforma que jamás descalzan y queempiezan a gemir desenfrenadamente desde el primer roce- finalmente entendí quéera lo que no me cuadraba. Y lo entendí gracias a la filmografía de Lust.

Alguien,alguna vez decidió que estos estereotipos eran los que excitaban a losespectadores de filmes porno (en su mayoría, hombres). Cine hecho por hombres ypara hombres. Y así como hemos creído a lo largo de la historia miles dementiras al punto de hacerlas verdades, terminamos creyendo también que eseestilo manido de tener sexo era excitante y sensual.

No fue micaso, pero podría apostar que muchas mujeres, al ver a esas otras en la pantallagritar de placer apenas posaban un dedo o una lengua en su vulva, debieronsentir que algo malo pasaba en sus vidas sexuales, que eran frígidas o algo porel estilo. Por otra parte, el genitalismo exacerbado del porno tradicional,descuidó y dejó de lado lo que a las mujeres nos excita más: el juego previo,la sensualidad y el infinito conjunto de accesorios que complementan elambiente y contribuyen de manera importante a nuestra satisfacción sexual.

Paranuestro beneplácito, Erika Lust rescata todo eso y lo plasma en sus películas.Primero, los actores son gente normal, hombres y mujeres que podrían sernuestros compañeros de trabajo, nuestra vecina, la cajera del banco. No la Barbiey el Ken. Personas de carne y hueso, bellas con sus imperfecciones y particularidades.Y, más allá de las historias, lo especial de su filmografía está en laforma de narrarlas y, sobre todo, en cómo logra transmitir sensaciones conimágenes. Cuidadísimos primeros planos, juegos de luces y sombras, expresionesde placer real captadas de una manera que nos llega a parecer accidental,aunque ella, seguramente, lo haya planeado todo muy bien.

Lust bajaal sexo al nivel del hombre y la mujer común, de la pareja cotidiana, del mundoreal, y así, nosotros llegamos a sentir que podríamos –¿por qué no?- sercualquiera de sus personajes.

Luego dever una película de Erika, mi siguiente encuentro sexual se transforma en unamás de sus escenas. Ya no siento que tengo que gritar como una posesa niponerme pestañas postizas y stilettos de charol para sentirme sexy. Por elcontrario, empiezo a sentir que todo es sexy, desde mi gemido involuntariohasta la piel erizada de mi hombre cuando lo acaricio; desde mis ojos en blancoen el momento exacto del orgasmo, hasta el chasquido de nuestras caderassudorosas y enajenadas.

Estadirectora sueca (y ex actriz porno) reivindicó a la mujer en el cine porno ypor suerte, su labor no ha sido en vano. No sólo por los reconocimientos que haobtenido a lo largo de los años y el respeto que se ha ganado en una industriatotalmente machista. Sino porque nos abrió los ojos para mirar nuestra propia sexualidadcomo una película porno… y creérnosla… y disfrutarla… y excitarnos con ella tantoo más que con las de mentirita.

Porno paramujeres, la llama su autora… Yo me atrevería a asegurar, que los hombres loestán disfrutando tanto o más que nosotras mismas. Lust…. Chapeau!

Paraconocer más de la filmografía de Erika Lust: www.erikalust.com,www.lustfilms.com o agréguenla en elFacebook: www.facebook.com/erikalustbcn.

También lesdejo el link del blog "Eros" de El País de España que habla de su última película “CabaretDesire”.

http://blogs.elpais.com/eros/2012/01/cabaret-desire-el-trabajo-m%C3%A1s-personal-de-erika-lust.html#more

Nota: Escribo este post en medio de la polémica por la ley S.O.P.A. Si no logramos detenerla, éste y otros millones de blogs y páginas podrían desaparecer en poco tiempo. Si disfrutas de la libertad de leer éste y otros contenido en la web, movilízate y házte sentir. Dile NO a la S.O.P.A!!

!!!GRACIAS!!!

2011-10-02T20:06:00.000-04:30

El contador de mi página dice que ya tengo más de 30.000 hits y eso es mucho!! Vamos, es mucho si tomamos en cuenta que a lo largo de estos casi cuatro años este blog ha sido más una catarsis, un depósito de mis ideas y pensamientos, que un sitio para compartir masivamente. Cero publicidad. Sólo lo he recomendado a mis más allegados; tal vez ellos son los que han hecho el buen trabajo.
Blogesfera, de España, y mucho más recientemente, Bitácoras.com son los dos únicos sitios en donde cuelgo el "ping" de que una nueva nota ha sido posteada.
Ahora, con las nuevas y buenas mejoras de Blogger, puedo ver el perfil de mis lectores y me quedo realmente impactada al ver que gente de tantos lugares y por tantas insospechadas vías llega, fortuita o intencionalmente, a mis letras.
No puedo sino estar agradecida. Más de 30.000 hits significan para mí más de 30.000 toques a las puertas de mi más íntimo mundo, ese que comparto con mayor o menor frecuencia, con mayor o menor éxito, con la única intención de hacer del erotismo un mundo real, accesible, placentero, mucho más elevado que el mediocre terreno de lo morboso y lo fútil.
Eroti-k-mente existirá mientras existan en mí las ganas de vivir con, por y para el placer, no sólo carnal, sino -y sobre todo- mental, que es el que a fin de cuentas, hace que todo lo demás logre activarse.
Gracias por ser lectores Eroti-k-mente posibles: lectores con Inteligencia Erótica, dispuestos a leer Erotismo Inteligente.

El Mañanero

2011-09-18T14:43:00.000-04:30

Durante varios años, en una época no muy remota, tuveun café en donde los desayunos se hicieron muy populares. En la carta -originaly diseñada por los propios socios- había un sándwich al que decidimos llamar “ElMañanero”, porque traía todo lo que usualmente se desayuna en mi país, perodentro de dos rebanadas de pan: jamón, queso a la plancha, tocineta (bacon,panceta) crujiente y un huevo frito.

Nada más delicioso y nutritivo que comenzar el día conun desayuno completo, compacto y sencillo. Nada más estimulante y disparador deendorfinas para el resto del día, que comenzarlo con una sesión de sexo suave,tibio y sin pretensiones. Por eso ahora, en retrospectiva, pienso que el nombreque le dimos a aquel sándwich no pudo ser más acertado.

Por mucho tiempo pensé que eso de tener sexo aldespertar era un fastidio total. Claro, cuando te lo imaginas un día de semana,donde tienes que pararte temprano para ir al trabajo, dejar a los niños en laescuela, preparar desayunos, etc.; cuando ese acto entre sábanas arrugadas seconvierte en minutos preciosos que estás dejando de usar en dormir “cincominutitos más”, arreglarte mejor el cabello o disfrutar con más calma el café, esemañanero lógicamente pasa a ser lo que los gringos llaman “a pain in the ass”, literalmente.

Pero algo muy distinto es tener ese sándwich caliente,con diversidad de texturas en su interior, como el preludio de un domingo en elque no tienes hora para levantarte, donde despiertas justo cuando tus ojos seabren porque ya no quieren estar más tiempo cerrados y volteas hacia el otrolado de la cama y encuentras el cuerpo tibio y rotundo de un hombre –sobre todocuando no es lo usual, cuando no lo nombras como “el monigote que ronca a mi lado de lunes a lunes”- y tus primerosmovimientos hacen que él despierte también y abra un brazo para atraerte haciasu cuerpo y entrelaza sus piernas con las tuyas. Es allí cuando empieza a cocinarseel mejor Mañanero de todos los tiempos.

Las tiras de cerdo comienzan a crujir en las brasas,la clara de huevo hace burbujas en la sartén, el queso se derrite en la planchay el pan se tuesta al punto exacto. El café comienza a regalar su aroma desdela fuego bajo y las naranjas recién exprimidas le agregan al todo un toque defrescura imprescindible…

Aún medio dormidos, los cuerpos se reconocen entremechones de cabello desordenados; los labios se encuentran y las lenguas sefunden aliviando la sequedad de tantas horas pegadas al paladar. Allí, en esemomento, no importa nada. Ya no preocupano estar maquillada o incluso que los restos de mascara circundentenebrosamente los ojos; no importa que los dientes no estén debidamentecepillados, ni que la barba raspe. En ese momento lo único que se siente es elcalor debajo de las sábanas, el rayito de tenue luz filtrándose por la persianay esa mano que busca la tuya hasta encontrarla y llevarla lentamente en unlargo paseo hasta el centro de aquel cuerpo que hasta hace minutos reposaba entotal relax. Una exploración a ciegas, para encontrar lo que ya conocemos, peroque nunca deja de sorprendernos: un mástil que se repotenció durante la noche yque en la mañana se te ofrece en todo su esplendor; una cueva húmeda y febrilque se abre como flor con el más leve toque de dedos ajenos.

Irremediablemente, alguien cabalga al otro, o loembiste de lado cual experto torero y así, sin aspavientos, sin acrobacias nideslumbramientos, comienza a prepararse el más delicioso desayuno en dondepartes del cuerpo crujen, mientras otras se esponjan, donde el aroma a sexocomienza a desperezarse entre las sábanas y el hambre de dar y recibir placerse cocina a fuego lento.

Las sensaciones a esa hora del día y bajo esascircunstancias, son distintas. Más vívidas; podría decirse que más emotivas ymenos estereotipadas, pero terriblemente eróticas! Tal vez sea porque la menteaún no despierta del todo y no está “en guardia” para hacer su despliegue dehistrionismo. No es momento para posturas o clichés, ni para plantearse eldesafío de “quedar bien”. Es el momento para sentir; así de simple. Sin guiones,sin posturas ensayadas, sin el glamour de la lencería fina ni artificios depeliculita porno.

Por ello para mí, un buen Mañanero es definitorio, yno sólo visto bajo la lupa cortoplacista de “pasar bien el día”, sino mucho másallá. El Mañanero te quita la careta, te expone tal y como eres, te enfrenta alotro en tu peor facha: hinchada, despeinada y con mal aliento. Si aún así, erescapaz de excitar y excitarte por el que está frente a ti en igualescondiciones, entonces se ha dado un gran paso. Se ha degustado el mejor sándwichde la historia. Ese, que con ingredientes comunes, sin grandes pretensiones, perocon la cocción justa y la sazón perfecta, te lleva indefectiblemente a creerque has llegado a las puertas del cielo.

Feliz domingo y buen provecho…

Tsunami

2011-09-14T23:16:00.000-04:30

Como en laspelículas de acción y suspenso, de repente todo ruido externo desapareció, tal y como sucede cuando se nos tapan los oídos onos lanzamos a una piscina. El mundo se detuvo por un segundo, y solo sentía mirespiración y el latido de mi corazón que aceleraba su ritmo y rebotaba en missienes…

Como en losterremotos, una inusual calma anunció loque vendría después.

Como untsunami, las aguas se retiraron por completo, dejando al descubierto las más vastas depresiones, superficies jamásexploradas, desiertos bajo el mar. En silencio se fue, lejos, desnudando lo másprofundo, aniquilando todo antiguo habitante, exponiendo sin pudor mi geografíamás salvaje.

El centrode la tierra rugió; sonidos guturales agitaron mi garganta, lenguas de fuego merecorrieron de arriba abajo, de adentro hacia afuera. Mi cuerpo ardía. Y en el justomomento en que creía morir, todo aquello que se había ido volvió con una fuerzainusitada.

Una ola gigantescase gestó en el centro de nuestros cuerpos. Lisa, esbelta y encopetada deespuma, la vimos venir desde lontananza y nos montamos en ella. Con ojos muyabiertos y manos entrelazadas, entramos en el inmenso túnel azul profundo a unavelocidad de vértigo. Surfeamos, danzamos, cabalgamos, volamos y, finalmente,llegando a la orilla, nos fundimos con esa acuosidad invasora, enérgica, convirtiéndonosen salobre líquido que bebimos mutuamente, empapándolo todo, anegándonos deplacer compartido, arrasando todo a nuestro paso.

Yazgo sin fuerzasa la orilla de mi cama. Tiemblo por el cansancio y por los últimos corrientazosdel placer. Sonrío sin importarme el estropicio y miro sobre mi hombro, a laespera de la próxima ola.

Irónico destino

2011-08-26T23:36:00.007-04:30

De pequeño siempre iba a misa, estudiaba en colegio de curas y la inercia lo había llevado a creer fielmente en una Iglesia bastante dura y castradora.

Creció y, por ley natural, fue alejándose de la doctrina eclesiástica, hasta que un período de fuertes conflictos en lo económico, laboral y hasta en lo sentimental, lo hicieron sentir que se derrumbaba y se refugió de nuevo en la fe católica para restablecer sus resquebrajados cimientos y conseguir fuerzas para luchar y seguir.

Pero en el fondo, su verdadera personalidad chocaba con ese “deber ser” impuesto por monjes de fachada célibe y pensamientos más pecaminosos que los de cualquier mortal, pero con licencia enviada desde El Vaticano para poder condenar –y paradójicamente- perdonar cualquier desvío de alguna de las ovejas de su redil.

Era culpable de ser un hombre apasionado, amante del placer carnal, libidinoso y mujeriego, aunque fuera solo con el pensamiento.

Cuando me conoció, atravesaba justo ese momento de fe exacerbada. Portaba un crucifijo en el pecho e iba a misa cada domingo, pero sentados en alguna terraza de verano, revolvía su café con esa sonrisa sardónica que murmuraba entre dientes piropos subidos de tono.

Era un hombre casado, con hijos. Una hermosa familia. Mi últimísima intención era destruirla. Pero ¡DIOS! Cómo deseaba ese cuerpo moreno y magro, cómo soñaba con arrastrar mis uñas por aquellos cabellos apretados, cortísimos y exageradamente canosos para la edad que portaban. Cómo me hipnotizaban esos labios carnosos y oscuros que escondían unos dientes otrora perfectos y hoy manchados de por vida por el café y la nicotina. Contemplaba sus manos largas de uñas perfectas, y las imaginaba recorriendo mi cuerpo, enjugando el imperceptible manto de sudor que me plagaba con solo sentirlo cerca. Me veía, en un acto de locura, arrancando aquel crucifijo inquisidor que se balanceaba cual trapecista en su lampiño pecho y lanzándolo a un lugar lejano donde sus brazos tan abiertos no pudieran atrapar a esta pecadora impenitente.

Jamás sucedía nada de esto. Y sabía que era mejor así. Pero nuestras ganas eran evidentes. La corriente que producía la cercanía de nuestros cuerpos era casi visible; el deseo podía tocarse en el ambiente que nos circundaba cada vez que nos cruzábamos en algún lugar de mi diminuto pueblo.

Conversábamos, reíamos. Pretendíamos conocernos de muchos años, pero en realidad poco sabíamos el uno del otro. Con nuestra usual picardía bromeábamos y nos invitábamos a descubrir juntos nuestros estratégicos tatuajes y contarnos sus historias; él me explicaba lo sabroso que era dormir “empiernao”, “enmuslao” en los crudos inviernos y yo solo podía reír nerviosa. No podía evitar imaginarlo en mi cama un domingo tempranito, y sentirlo pegado a mi cuerpo, con sus piernas entrelazadas con las mías, mientras sentía lentamente un tercer invitado pidiendo espacio en esa tibia y húmeda fiesta bajo las frazadas, al tiempo que yo, con mi hospitalidad de siempre, le daba abrigo y protección.

Nuestras vidas y caminos, así como nuestros planes y demandas eran diametralmente opuestos; sin embargo el destino nos juntaba cada tanto en alguna esquina para prodigarnos miradas cómplices, tocaditas “inocentes” y largos abrazos de despedida. Uno que otro domingo, recibía un bisilábico mensaje de texto dándome “La Paz”… ¿Por qué me pensaba cuando estaba en misa? ¿Era acaso una forma de compartir su pecado o más bien de desafiar aquello que consideraba prohibido? No lo sé. Lo único que sé es que su Paz me intranquilizaba y en esas cinco letras, en apariencia tan inofensivas, yo intentaba reconstruir frases tácitas.

Al cabo de muchos años llegó la hora de abandonar mi pueblo, dejando atrás un mundo que se había quedado demasiado quieto para mí. Enterré recuerdos, borré números telefónicos, no me despedí de casi nadie. Pero el destino me hizo una irónica mueca. Ayer volvimos a tropezarnos en la telaraña de callejones que conforma ahora mi nueva ciudad. Parecía que el tiempo no había pasado ni por él ni por lo que su presencia produce en mi humanidad. Unos anteojos más modernos y el cabello aún más nevado son los únicos cambios de su imagen. Por mi parte, sigo sintiendo el mismo corrientazo que, lejos de expelerme, me acerca a él de forma irremediable, que me hace abrazarlo apretado, hundir mi nariz en su cuello y respirar esa mezcla de sudor, cal y las trazas casi imperceptibles del perfume puesto temprano en la mañana.

Nada ha cambiado en su vida: ni la mujer, ni el trabajo, ni el crucifijo en su pecho. Y en la mía ha cambiado todo. Todo, menos el deseo inmenso de amanecer abrazada a él…

Respira profundo y Relájate (Parte 2 y 3)

2011-07-31T17:31:00.009-04:30

Después de la consulta

Antes de vestirse, Ximena pasó al baño. Orinó profusamente, se refrescó la cara, justo como lo hacía en las esporádicas noches en las que jugaba con su clítoris y, mientras veía en el espejo su rostro enrojecido por el placer, comenzó a entender lo que la doctora había querido decir con eso de “su primer orgasmo”. Aquello que sentía en su cama era apenas el preámbulo, la antesala de este placer mayor que había sentido nada más y nada menos, que en la camilla ginecológica, bajo la conducción de las expertas manos de su doctora. Al principio sintió mucha vergüenza, pero de inmediato la invadió una sensación de extrema felicidad. Sonrió, se acomodó los desordenados mechones de pelo sobre la frente, se vistió y pasó a la oficina de Pieretti, quien la esperaba llenando los evidentes datos faltantes en su historia médica.

- Hubo algo que olvidé preguntarte al principio, le dijo Pieretti a su paciente. ¿Alguna vez has tenido relaciones sexuales?

Ximena bajó la mirada, avergonzada, y apenas hizo un leve gesto de negación con la cabeza.

- Lo que sientes no es nada grave, prosiguió la doctora. Clínicamente estás perfecta. Pero tu cuerpo pide a gritos tener sexo, disfrutar orgasmos. Eres un volcán dando sus primeros avisos de erupción, y ante eso no hay nada que hacer, sino dejar salir toda esa lava contenida. Sólo así lograrás sentirte mejor.

- Pero…. Es que yo no tengo marido doctora, ni siquiera novio formal, argumentó Ximena.

- Para curarte no necesitas ni lo uno ni lo otro, le respondió la galena con una sonrisa compasiva. Simplemente necesitas un hombre, o varios… o una mujer… incluso podrías ser tú misma, aprendiendo algunas técnicas que veo desconoces. Pero la mejor cura, la más rápida y satisfactoria la tendrías, de seguro, con alguien más que, como yo hace unos minutos, te ayude a descargar esa energía que tienes reprimida dentro del cuerpo y que ya no te hace bien guardar.

Ximena miraba a su doctora con la atención de un niño a su maestra. No se perdía ningún detalle, pero al mismo tiempo no le parecía sencilla la cristalización de sus instrucciones. Ante el gesto de confusión de Ximena, Pieretti continuó su discurso, tomándola de la mano:

- Mira, no es tan complicado como parece. Eres una mujer joven y hermosa. No necesitas tener un novio formal ni mucho menos un marido para satisfacer el deseo de tu cuerpo. Simplemente tienes que soltarte, relajarte, así como lo acabas de hacer conmigo, relajar no sólo el cuerpo, sino también la mente, para que puedas conocer hombres que te ayuden, como te he ayudado yo.

La conversación se prolongó por más de dos horas, en la que la ginecóloga se convirtió en una suerte de sicóloga, que intentó derrumbar uno a uno los muros que Ximena y su estricta educación religiosa le habían construido en la mente y la actitud. No era fácil para ella aceptar estos nuevos preceptos, pero se había sentido tan bien, tan liberada y tan feliz en aquella extraña camilla, que quería con toda sus ganas poder absorber las enseñanzas de su terapeuta, conseguir un hombre y lograr entregarle sus preciados y cohibidos orgasmos.

Cuando Pieretti creyó que era suficiente sermón y notó a Ximena bastante decidida, la acompañó hasta la puerta y la despidió con un suave beso en la boca. “Eso estuvo de más”, pensó la doctora, pero tantas horas hablando de desinhibición, también le habían hecho mella.

El tratamiento

Ximena no pudo pegar un ojo aquella noche, recordando lo sentido en el consultorio, las palabras de su doctora, incluso, aquel beso de despedida, suave y húmedo, tierno y pasional a la vez. Se tocó con sus manos de tijera, como siempre, y obtuvo los resultados de siempre. Pero ya no era lo mismo. Ahora sabía que existía otro tipo de sensación, otro nivel de placer que no lograba conseguir con su práctica y entonces pensó, que las mismas actitudes conseguirían siempre los mismos resultados. Era urgente tomar acciones, cambiar rutinas y derribar esquemas mentales si quería tener de nuevo un minero con casco y linterna iluminando el techo de su caverna de sal.

A la mañana siguiente, como todos los días, desayunó y salió a pasear a su perra. “Ya estoy cayendo en la misma rutina”, pensó, pero de inmediato se contestó a sí misma que si Canela no salía, se orinaría dentro de la casa. Era imposible cambiar esa rutina, pero sí era posible cambiar la ruta. En vez de llevarla a la plazoleta de la esquina, decidió andar unas cuadras más y llegar hasta la caminería que bordea el río, donde todos los ejecutivos, estudiantes, modelos y amas de casa, van a ejercitarse cada mañana.

Intentó correr un poco con Canela, pero ninguna de las dos estaba en forma y, a los pocos metros, ambas jadeaban sudorosas, así que prefirió sentarse en uno de los bancos alineados a lo largo del sendero. Poco a poco fue recuperando el aliento, al tiempo que observaba el atlético cuerpo de los hombres y los senos y glúteos operados de las mujeres. Ambos le producían la misma atención y el mismo fetiche. Bien podría estar abrazada a aquellas anchísimas espaldas o besando las siliconadas tetas de la platinada rubia que corría en sentido contrario. Sin darse cuenta comenzó a excitarse; automáticamente cruzó sus piernas y colocó entre ellas la mano con la que sostenía la gruesa correa canina. Arriba, bien arriba, justo en el triángulo que formaba la elástica tela del pantalón deportivo en el pubis, allí puso Ximena la correa de Canela y su mano empuñada.

Algún movimiento extraño debió estar haciendo, pues captó la atención de un joven, de unos 35 años, guapo, alto y atlético que corría sin poder dejar de mirarla; tanto, que no advirtió un desnivel en el camino que lo hizo trastabillar y caerse. Se dobló el pie derecho; su cara denotaba un intenso dolor.

Ximena y Canela corrieron a asistirlo. Ella lo ayudó a incorporarse y el chico llegó saltando en un solo pie hasta el banco que segundos antes sólo ocupaban Ximena y su deseo.

El joven se reclinó en el banco, Ximena se sentó y tomó la pierna lastimada, colocándola sobre su regazo. Inmediatamente le aflojó la zapatilla, le bajó la media y vio el tobillo hinchado. Le preguntó: “¿Vives cerca?”, el hombre negó con la cabeza en un gesto adolorido. Con mucho cuidado, Ximena le quitó la zapatilla y la media, y utilizó esta a modo de vendaje para hacerle un poco de presión al tendón lastimado. Le pidió que se recostara para que la pierna quedara un poco en alto y no le doliera tanto y le dijo: “Quédate tranquilo, relájate y respira profundo, ya pronto mejorarás”.

Casi impulsivamente, Ximena comenzó a conversar con el chico, al tiempo que improvisaba una serie de masajes que comenzaban en el arco del pie, y terminaban mucho, muchísimo más arriba de la zona afectada. El “cómo te llamas” fue del pie a la pantorrilla; el “cuántos años tienes”, del pie a la rodilla; el “a qué te dedicas”, del pie a la mitad del muslo y el “qué es lo que más te gusta de una mujer” abarcó desde el pie hasta la ingle de Ricardo, 37 años y corredor de bolsa, a quien le encanta la determinación en las mujeres.

Veinte minutos después, el tobillo no era la parte más hinchada del cuerpo de Ricardo. Ahora su miembro latía, rojo y erecto debajo del pantaloncillo y entre las manos inexpertas pero activas de Ximena, mientras Canela observaba curiosa, sin entender muy bien lo que estaba pasando. Ricardo buscó los senos turgentes y redondos por debajo de la camisa de Ximena y comenzó a estrujarlos como un par de naranjas dulces. A ninguno de los dos les parecía importar la mirada de los deportistas que continuaban su camino, algunos asombrados, la mayoría envidiosos de no ser ellos los protagonistas de la erótica escena.

Al poco tiempo, aquellos cuerpos comenzaron a pedir cosas que no podían darse en aquel escenario, por lo que Ximena ofreció su hombro para ayudar a caminar a Ricardo, y fueron, andando lentamente con Canela escoltándolos, hasta la casa.

La madre había ido oportunamente al mercado, así que Ximena llevó a su “paciente” directo a la habitación, aquella donde sus incipientes orgasmos chorreaban espesos por el papel tapiz de las paredes, por la translúcida tela de las cortinas, y pendían de las lágrimas de cristal de la lámpara en el techo. Acostó a Ricardo cuidadosamente sobre la cama. El la atrajo con sus brazos y ella se abalanzó sobre su cuerpo definido y sudoroso. Se miraron fijamente y se besaron por primera vez. Fue un beso pastoso, lento y profundo que a Ximena la erizó por dentro.

Comenzó la lucha interna entre el deber ser y lo que su cuerpo pedía a gritos, que era lo mismo que su doctora le había diagnosticado. Deseaba ser poseída por aquel hombre, deseaba ser penetrada en cuerpo y mente y despojarse de tanta mojigatería que la estaba enfermando por dentro. Pero estaba tensa, asustada, indecisa.

Ricardo lo advirtió y le dijo: “Por notar tu deseo evidente, me lesioné. Sé que necesitas algo que yo puedo darte; ahora sólo respira profundo y relájate. Te prometo que te va a gustar”.

Como una sumisa paciente, tal como lo hizo el día anterior en el consultorio, Ximena se despojó de toda su ropa y se tendió boca arriba en la cama; cerró sus ojos, respiró profundo y comenzó a sentir los suaves pétalos de las violetas en sus mejillas, la brisa rozándole la cara, el olor a chocolate caliente... y sonrió relajada.

Ricardo besó suavemente su boca entreabierta, se subió a la cima de aquel deseo virgen y lo conquistó con la mayor de las ternuras; milímetro a milímetro recorriendo la cálida caverna y mirando los gestos de aquel placer recién estrenado.

Con codos y rodillas se balanceó sobre su potranca unas cuantas veces, hasta que empezó a notar las señales inequívocas del deseo creciente: labios carnosos, frente perlada, fosas ensanchadas, cuellos enrojecido, grandes pupilas que no miran a nadie, uñas clavadas en los glúteos, pidiendo más intensidad. Ricardo acataba obediente, ensimismado en la belleza de aquel rostro enajenado de pureza, barnizado de placer, algo que no había visto nunca en ninguna de las mujeres que había poseído, que no eran pocas. Esta mezcla de éxtasis profundo y deseo virginal lo sobrecogió de inmediato y, en pocos minutos, acompaño el verdadero primer orgasmo de Ximena, con chorros incontenibles del más impoluto semen.

Ya no eran los dedos de tijera de Xime, ni el punzante instrumento de Pieretti; ahora, un tratamiento de carne y sangre ponía todo en orden dentro del cuerpo y la mente de esta virgen a los cuarenta, que flotaba exhausta en una orilla de su propia cama repitiéndose a sí misma, una y mil veces: “estoy curada”.

Respira profundo y Relájate

2011-07-24T00:07:00.009-04:30

Parte 1: La visita al ginecólogo

Ella era bastante descuidada con su salud. Tenía por lo menos cinco años que no iba al odontólogo y jamás había asistido a un chequeo ginecológico. Por suerte, nunca lo había necesitado por dolencias extrañas, pero últimamente estaba sintiendo algunas molestias y su madre no dejó de atormentarla hasta que decidió tomar el teléfono y pedir el turno con la Dra. Pieretti, la ginecóloga de su amiga y vecina Montse, quien se la recomendó a ojos cerrados.

Ximena no sabía muy bien con qué se encontraría en la consulta, ni qué tendría que hacer o decir. Supuso que la auscultarían como cuando estaba pequeña y su madre la llevaba al pediatra; le escucharían los pulmones y le verían la garganta con un bajalengua. “Tú solo relájate”, le dijo Montse. “Si te relajas y respiras profundo no sentirás nada incómodo, además es muy rápido y la Dra. Pieretti es un amor”, concluyó.

En su juventud más temprana llegó a tener un novio, que luego la abandonó por su mejor amiga. Nunca más tuvo suerte con los hombres, a pesar de su natural belleza, marcada por su blanquísima piel y su cabellera negra y brillante. Debajo de sus ropas anchas y un tanto pasadas de moda, podían advertirse un par de pechos de exacto tamaño como para tomarlos completos con las manos, redondos, suaves y firmes al tacto, seguramente muy blancos y de pezones desteñidos. Socialmente, siempre fue una chica simpática y encantadora. Pero no se sabe si por mala fortuna o por un inconsciente rechazo, todo hombre que se le acercaba, al poco tiempo salía expelido como corcho de Champagne, y nunca más se le volvía a ver por sus predios.

Xime ya no era una joven estudiante, tampoco una joven mujer. Entraba dignamente en su madurez, pero en medio de una soledad que solo alivianaba la presencia de su madre y de su perra, y las caricias que furtivamente y con algo de culpa, se propiciaba en la oscuridad de la noche, entre sus sábanas ausentes de placer.

Ella no sabía a ciencia cierta lo que hacía, ni que aquella práctica esporádica pero infaltable, tenía un nombre puesto en los libros y conocido por todos, menos por ella. Creía simplemente que así como recordaba que a su padre le gustaba acariciarse el bigote como un acto hipnótico, a ella le gustaba acariciar el suave vello de su pubis hasta encontrar casi por accidente su abultado y sobresaliente clítoris, entre la tibia selva arremolinada. Llegada allí, lo enmarcaba entre su dedo índice y medio que a modo de tijera, lo intentaba “cortar”, presionándolo suavemente, haciéndolo más visible, inflándolo, llenándolo de sangre y de placer.

Más avanzado el acto, cuando sin saber muy bien por qué, su respiración se agitaba y todo su cuerpo empezaba a cubrirse de diminutas gotas de sudor, entonces sentía la imperiosa necesidad de darle pequeñas y repetidas palmaditas a ese trocito de carne que asomaba rojo y brillante, aplastarlo, frotarlo enérgicamente, mientras sus piernas se tensaban y su cuerpo todo se contorneaba sin control.

Luego, con su pijama empapada y su cabello desordenado, se sentaba largamente en el retrete a esperar que las intensas ganas de orinar pudieran materializarse en un potente chorro; se refrescaba con agua del grifo y se acostaba, sumergiéndose de inmediato en un profundo y reparador sueño. Eso, solo eso, era lo que Ximena hacía; mucho menos era lo que sabía con precisión sobre el sexo y sobre la bomba de tiempo que, entre sus piernas, había estado haciendo tic tac durante décadas.

Llegó el día de la consulta y le hicieron pasar a un diminuto toilllete:

-Orine. Quítese toda la ropa, póngase esta bata, salga por esa puertita y se acuesta en la camilla, le indicó la enfermera sin mucho tacto. - La doctora viene enseguida, sentenció.

-¿Toda la ropa?, preguntó Xime con los ojos muy abiertos. –¿La panty también?

La enfermera sonrió como si fuera un chiste y le dijo, “sí claro, la panty también”. Le guiñó el ojo y salió de la habitación.

Ximena se quitó cada pieza de su vestuario y la dobló con infinita paciencia, colocándola una sobre la otra en un minúsculo estante. Se colocó la bata de papel, buscando sin éxito algún botón para cerrarla. Se la cruzó con las manos y caminó hasta la camilla, la cual notó muy corta y estrecha; si se acostaba las piernas le colgaban, si se subía y acomodaba las piernas, tenía que sentarse. Optó por la segunda opción y esperó incómoda la llegada de la doctora.

Una serie de preguntas de muy corta respuesta antecedieron al examen. La historia médica de Ximena se limitaba a responder a qué edad tuvo su primera menstruación y cómo habían sido sus reglas a lo largo del tiempo. No hijos, no partos, no abortos, no cirugías de ningún tipo, no antecedentes clínicos, no alergias. No relaciones tampoco, aunque esto no lo preguntó Pieretti y por supuesto, tampoco lo dijo la paciente.

Finalmente, llegó la hora del examen; varios minutos tomó que Ximena se acomodara de manera apropiada en aquella camilla, que más parecía una silla de montar con unos estribos dispuestos de manera muy extraña, que la dejaban expuesta y un tanto avergonzada. Ella insistía en juntar sus rodillas, intentando sin éxito tapar sus genitales, pero la doctora insistía en despegarlas, diciéndole que se relajara, que se pusiera flojita, que si quería cerrara los ojos y respirara profundo.

Allí recordó Ximena las recomendaciones de su amiga: “relájate y respira profundo”, y así lo hizo. Pensó en su jardín de niña, en las violetas que arrancaba y acariciaba con sus mejillas, en el olor a chocolate caliente en las tardes de invierno, mientras la doctora preparaba con profusión de gel acuoso el instrumento fálico del ecógrafo. Respiró profundo la paciente, esperando sentir el disco helado del estetoscopio en su pecho, pero lo que sintió fue algo frío, húmedo y punzante entre sus piernas.

Las primeras décimas de segundo fueron de susto, sorpresa y dolor. Un gritito ahogado y un pequeño brinco sobre la camilla, así como una casi imperceptible resistencia del instrumento para entrar en la cavidad vaginal, pusieron en alerta a la Dra. Pieretti. “¿Será posible que esta mujer sea virgen?”, pensó y de inmediato repitió el mantra a su paciente: “Tranquila, relájate, respira profundo, ya vamos a terminar”.

Con la siguiente inhalación de Ximena el instrumento entró por completo en su cuello uterino, y lo que antes había sido un breve grito comenzó a tornarse en murmullos agónicos de placer y respiraciones desacompasadas. La doctora observaba detenidamente los surcos grises que dibujaban las ondas en el monitor, pero los extraños sonidos que emitía su paciente, hicieron que volteara por un momento a mirar su rostro, que claramente reflejaba un placer inédito e inusitado. Ximena estaba gozando, lo decía su cara, sus labios mordidos, sus ojos en blanco, sus manos arrugando la sabana de papel y sobre todo, lo decía la agitación que se veía en la pantalla, donde ese pasillo oscuro que era la cavidad genital de Ximena, parecía iluminarse con aquel instrumento largo y romo, y abrazarlo como quien recibe a un huésped sorpresivo pero esperado durante toda la vida.

Entendió Pieretti que su paciente no conocía de estas sensaciones, que no había tenido nunca antes algo semejante dentro de ella. Agradeció ser ella, con su experiencia médica y su tendencia lésbica, la que hubiera hecho el hallazgo y decidió ayudar en silencio, como buena médica y mejor mujer, a su necesitada paciente. Rápidamente revisó que el endometrio y los ovarios estuvieran sanos y normales y luego se dedicó a proporcionarle a su paciente el primero de sus orgasmos.

- Eso es, así vas muy bien, le dijo y continuó indicándole con palabras lentas y voz muy suave: Sigue respirando profundo y relájate, que ya vamos a terminar. Vas muy bien…buena chica… bueeenaaa chica.

Pieretti comenzó a trabajar el ecógrafo como nunca antes lo había hecho con paciente alguna. Ya no era un instrumento de exploración médica, sino un consolador que metía y sacaba con cierta suavidad, empujando el mango del mismo hacia abajo, de manera que la punta, como la linterna del casco de un minero, apuntara al techo de la recién explorada galería, descubriera y despertara la más preciada gema de aquella cavidad: su punto G. Para facilitar aún más las cosas, la doctora utilizaba su mano libre para acariciar los senos de Ximena, apretar sus botones rosa, y luego bajar hasta su vientre y aplastarlo hasta casi sentir en la palma de su mano, la punta redondeada del improvisado dildo.

El ritmo de penetración se aceleraba al mismo tiempo que los jadeos de Ximena, quien resoplaba y emitía una especie de silbido acompasado con el mete-saca en el que se había convertido el “examen ginecológico”, hasta que Pieretti sintió los espasmos de un orgasmo que casi propulsaron por sí solos el aparato fuera del cuerpo de su paciente, junto a intermitentes chorros de un líquido transparente e inodoro que empaparon la sábana de papel.

La ginecóloga terminó su labor sanadora, tomando algunas servilletas para secar las partes de su paciente, que recién abría los ojos y le decía a la doctora: “tengo la cara dormida y la boca seca, tampoco siento las manos… ¿estoy muy mal, doctora? Pieretti sonrió con ternura y le dijo:

- Por el contrario, estás muy bien. Simplemente acabas de tener tu primer orgasmo.

Ximena la miró con ojos de confusión e incredulidad. Pieretti sonrió de nuevo, le dio una palmadita juguetona en uno de sus muslos desnudos y húmedos y le dijo: "Vístete, te espero en la sala de al lado para conversar".

(Continuará)

Nota de la escritora: Por primera vez mi relato se engalana con fotografías originales (1 y 2), realizadas especialmente para este blog por mi amigo y talentoso fotógrafo José González "aka" Venezolion, a quien agradezco infinitamente su colaboración. Los invito a conocer más de su extraordinario portfolio en www.venezolion.tumblr.com

Soñando despierta

2011-07-15T19:44:00.004-04:30

Afuera llueve, y dentro de la oficina se siente esa pastosa impaciencia de un viernes por la tarde. Tecleo y cliqueo como autómata y, por un momento, me pierdo entre las letras del monitor y me veo contigo, en una playa de mi isla, contemplando el atardecer rojo y naranja, arropados por una suave brisa tibia.

Habíamos estado todo el día al sol y la piel nos ardía. Tú reposas en tu tumbona y yo me acerco. Abres las piernas para que pueda sentarme y recostarme sobre tu cuerpo. Me rodeas con tus brazos, cubriendo mis senos con tus suaves manos, y nos quedamos así, sin hablar, sintiendo el lento vaivén de tu respirar al compás de las olas, observando ambos el horizonte, hasta que el mar se traga por completo al sol.

Mil deseos pedidos en un instante... pero ¿qué hago pidiendo cosas que ya se están cumpliendo?

Entonces, simplemente pediré no despertarme de este sueño.

Aventura Extrema

2011-06-02T23:13:00.002-04:30

Entregarme casi sin conocerte y lanzarme de inmediato a la aventura de explorarte.

Subir primero tus laderas, contemplarte desde bien arriba; recorrer centímetro a centímetro tu vasta geografía: selvas tupidas, suaves planicies, húmedas estepas, tibios volcanes. Sentir la ardiente brasa de tus manos sobre mi cuerpo… acostarme a placer sobre el mullido colchón de tus labios. Desafiar la maleza hasta toparme accidentalmente con tímidos picos, endurecidos al tacto, mientras a lo lejos escucho el suave sonido del viento que exhala tu suspiro involuntario.

Decidirme luego a cabalgar tus vastísimos paisajes, hasta perderme de vista, hasta no encontrarme ni siquiera dentro de mí misma. Verme por dentro y darme cuenta que soy exactamente igual que por fuera, exactamente igual a mi entorno…exactamente igual a ti. Confundirme, mimetizarme con el ritmo desbocado de tu corazón que palpita y retumba entre mis piernas apretadas.

Sentir el vértigo de la caída y no poder hacer otra cosa que gritar y sonreír, con la certeza de que ese rumbo inevitable, más temprano que tarde, me impulsará de nuevo hacia la cima. Todo gira a mi alrededor… ¿o soy yo la que he girado? En este bungee de emociones ya no tengo referencias; no hay suelo ni cielo, mucho menos paredes que me contengan. Sólo hay espacio, un espacio infinito en el que no caben nuestras ganas de dar y recibir placer.

Ahora te contemplo desde abajo. Eres cielo sin nubes en el que me reflejo como en un espejo. Tus ojos traducen mi deseo, y en los míos descifras el camino hacia la salida de un laberinto en el que preferirías perderte por siempre. El peso de tu cuerpo me recuerda que, aunque lo parezca, aun no hemos salido de esta atmósfera grave que nos mantiene adheridos a una realidad, cada vez más mágica.

El viento sopla fuerte en mi cara, la adrenalina de la caída libre me seca la garganta y humedece mis ojos. Grito, giro, estallas, te absorbo… se abre finalmente el paracaídas que nos deposita a salvo en tierra de nadie, en tierra nuestra, para trazar nuestras propias coordenadas y hacer un fuego incipiente que nos aliente a volver, una y otra vez, a atizarlo y a no dejar que muera.

Duermo exhausta sobre tu hierba suave, acariciada por la brisa de tus manos, arropada con tu ternura y arrullada con tu respiración.

French Kiss

2011-05-23T18:58:00.003-04:30

Es extraña la reacción en cadena que desata un simple beso en la boca. Es posible que en nuestras sociedades occidentales se sobrevalore tal acto o se le adjudique connotaciones netamente sexuales, cuando a lo mejor no es así. Recuerdo haber escuchado hace poco a un ponente de la Nueva Era diciendo que en las remotas tribus de “no-sé-donde”, los nativos se acarician TODO el cuerpo al hacer el amor, sin fetichismos de ningún tipo, demostrando así que los “civilizados” somos quienes hemos puesto especial énfasis en ciertas partes del cuerpo en detrimento de otras que podrían ser igualmente erógenas o susceptibles de atención, sexualmente hablando.

Está bien. Puedo estar de acuerdo con eso. Pero nadie podrá discutirme que el contacto de una boca con otra produce en cada uno de sus dueños una sensación incomparable. Nadie en su sano juicio podrá decirme que se siente lo mismo al juntar una mano con otra, o con cualquier parte del cuerpo, que esa explosión incontenible que se desata cuando dos pares de labios se encuentran a ojos cerrados.

Quién no recuerda su primer beso, sin importar cuánto tiempo haya pasado? Incluso hay muchos que podrían revivirlo y sentirlo nuevamente como si estuviera sucediendo. Y no hablemos únicamente del primer beso “francés” en cada una de nuestras historias personales. Hablemos incluso del primer beso en cualquiera de las relaciones que hayamos podido tener a lo largo de nuestra vida adulta. En líneas generales, sigue siendo muy similar. Ya sea que se suceda en una primera cita o en posteriores, hay que admitir que, una vez dado el gran paso del contacto labial y lingual, el panorama cambia radicalmente. Es como si en un literal cerrar y abrir de ojos, te encontrarás con otro hombre -u otra mujer, según el caso- frente a ti. Analicémoslo.

Al igual que cuando teníamos 15, es un paso que nunca estamos seguros de estar dándolo en el momento indicado. Cuando, por ejemplo, llega la hora de la despedida bajo el portón de la casa, seguimos viendo la escena en cámara lenta para calcular con la mayor precisión posible, y sin que se note vacilación alguna, la intención del otro; si la cabeza se ladea lo suficiente como para que el beso caiga en la mejilla o si por el contrario la embestida es más frontal y sólo nos queda cerrar los ojos y esperar el inevitable y a veces tan ansiado contacto. En esos escasos milisegundos, que siempre nos parecen horas, no importa si tenemos 18 o 40, seguimos sintiendo el miedo al rechazo, a la inoportunidad, a que a la otra persona no le guste o, peor aún, a que a nosotros no nos guste el resultado de tan importante lance. Por mucho que nos encantaría poder dejarnos llevar por lo que sentimos, en ese momento nos preocupan más los errores que pudiéramos cometer: tocar o no tocar?, dónde?, cómo?, besar con lengua, o sólo labios? Qué tanta lengua? Por cuánto tiempo? Y al mismo tiempo tenemos que estar lo suficientemente atentos como para poder percibir qué reacción está teniendo la otra persona y hacer la lectura respectiva para no quedarnos cortos ni tampoco sobrepasarnos.

Si felizmente, todos los escollos y pruebas son superados con éxito y ambos actores quedan satisfechos con el beso en cuestión, pasemos entonces al segundo inmediatamente posterior. Es como si nuestro cerebro tuviese un segundo exacto de “delay” y es entonces, en ese preciso, instante cuando volvemos a pasar la película, cuadro a cuadro y en cámara lenta, de lo que acaba de suceder. Sentimos la suavidad de los otros labios en los nuestros, la humedad de la lengua, la tibieza del aliento, el calor del abrazo. Es allí cuando el corazón se acelerara, los oídos retumban y las piernas se aflojan. Y en paralelo se desata en el centro de nuestro cuerpo toda una reacción química-hormonal, que yo prefiero llamar “pasión”. Después de eso, ya nada es igual.

Con un beso se sella un pacto tácito, pero plagado de códigos compartidos, tal vez no todos convenientes, pero definitivamente ineludibles. Es como si, todo contacto visual o de piel que hubo antes de ese mágico momento, fuera tan solo parte de la combinación, y el beso fuera ese último giro de rosca para abrir la caja fuerte del corazón.

Después de un buen beso es imposible no sonreír, no suspirar, y por supuesto, no querer seguir besando sin parar. Después de un beso cambia el lenguaje, el trato, la intención. Te distiendes y comienzas a ser verdaderamente tú con la otra persona. Tal vez la verdadera y total intimidad se alcance luego del sexo, pero en mi opinión, el primer beso, sin importar en qué momento de la relación se dé, marca un claro antes y después. El beso es un gran faro que ilumina una estrecha y sinuosa carretera que antes estaba en total obscuridad. El beso abre las compuertas que permiten llenar el alma de sentimientos. Y que no me joroben los científicos con aquello de sublimar un “french kiss”. Nadie podrá discutirme que es de lo más romántico y erótico que existe!

Exhortación

2011-04-28T22:10:00.003-04:30

¿Quién te crees que eres? ¿Acaso piensas que puedes llegar así, sin siquiera conocerme, y avasallarme con tu actitud desenfadada y segura? ¿Es que piensas que me seduce tu manera ruda y hasta torpe de tomarme por el brazo, tus comentarios machistas y tu porte de galán de telenovela barata?

¿Qué te pasa? ¿En cuál país creciste, en qué era naciste que piensas que me excita la forma como halas mi cabello, estrujas mi piel y muerdes mis labios?

¿Qué no te han enseñado modales? ¿Ningún buen amigo ha conversado contigo sobre cómo nos gusta a las mujeres que seamos tratadas? Te sientes muy seguro de ti, tal vez te ha funcionado con otras, pero conmigo te has equivocado.

Pero… ¿Qué coño haces? ¿A dónde me llevas? ¿Qué hay en esa habitación? ¿De verdad piensas que voy a dejar que me tomes entre tus brazos a la fuerza, que me sometas a tu antojo? ¿Crees que no voy a lograr zafarme de tus garras de macho patán?

No me inmovilices…, no! No, no, no… por favor, no resoples en mi cuello, no introduzcas tu lengua húmeda y lasciva en mi oreja, no te atrevas a darme órdenes como si estuvieras cantándome canciones de cuna. ¡No soy tu sirvienta!

¡Dios! No me coloques de esta forma sobre la mesa, no! No soporto sentir tus gotas de sudor como caen sobre mi espalda y se deslizan lentamente hasta el frío tope de mármol.

No quiero jugar tu juego, no podrás someterme. No es así como me gusta que me amen, no es de esta forma que obtendrás algo de mí, no más que indignación y rabia.

Mi piel se eriza al sentir el vapor de tu exhalación a micras de distancia de mi piel. Arqueo la espalda, empino el culo, intento en vano sacar astillas del frío mármol que se empaña dibujando el contorno de mi cuerpo desnudo y expectante.

No conseguirás nada de mí, aún cuando estoy escuchando cómo abres la hebilla de tu cinturón y bajas lentamente la cremallera del pantalón. No puedo verte, pero intuyo cada movimiento y te repito…no conseguirás nada de mí.

De pronto mis ojos casi se salen de sus órbitas…la habitación se inunda con mi grito ahogado por tu mano inmensa y ruda, así como mi culo se anega con tu portento erguido y romo, carnoso y brutal. Dos lágrimas gordas saltan y salpican la mesa, confundiéndose con tu sudor y el mío. Te quedas quieto un par de segundos, supongo que recreándote con mi cuerpo y sus miles de músculos, todos en tensión.

Paradójicamente, te vuelves más paternal. Acomodas mis desordenados mechones de cabello, acaricias mi cuello y mi espalda y me pides que me relaje, al tiempo que tus movimientos ya no son enérgicos, sino sinuosos y acompasados, muy lentos… prácticamente imperceptibles.

Logras cambiarme, ya no hay insultos, ya no hay reclamos. Sólo una yegua amansada bajo un jinete ejemplar. Poco a poco mis músculos van soltándose, al tiempo que puedo sentir cada milímetro de tu invasión. Con mis ojos muy cerrados, logro medir la longitud, el diámetro de tu asta, durísima y caliente, sentir su humedad viscosa que le permite deslizarse sin dificultad dentro de mis secas y estrechas paredes.

Ahora soy yo la que te pide más. Y tú, como siempre, tienes todo el control. Ahora no te mueves, ya no eres el macho que me sometió hace unos minutos; solo esperas deliberadamente a que me muera de deseo. Como puedo, empino mis caderas para sentirte más adentro, succiono para no dejarte escapar. Sólo cuando tú lo decides, justo cuando yo estoy a punto de morir de deseo, comienzas a galoparme como si fuera un caballo de cristal.

Avanzas al trote, apuras el paso, yo gimo, grito, lloro, pero ahora, de puro placer. En el segundo exacto lo sacas y explotas sobre mis blancas nalgas, que ahora parecen de nácar. Te subes el pantalón y te largas sin decirme ni una sola palabra.

¿Quién te crees que eres? ¿Acaso piensas que puedes venir así, con tu aire de macho latino irresistible, seducirme, someterme en contra de mi voluntad y luego irte sin siquiera darme tu nombre, sin preguntarme si estoy bien, sin decirme si nos volveremos a ver? Esto no se le hace a una dama. ¡Juro que te encontraré!

Veintidós Orgasmos Santos

2011-04-17T22:29:00.002-04:30

Magdalena era su nombre. Irónico para esa época del año, cuando se recuerda la muerte y resurrección de Jesucristo, para algunos el Mesías, para otros un líder espiritual y hasta político de épocas muy remotas y confusas que la Iglesia Católica ha retorcido a su antojo y conveniencia, al punto de no poder separar ya los hechos de las leyendas, la Verdad del terror.

La misma María Magdalena, que durante siglos ha sido representada como una prostituta nefasta, es apenas en épocas recientes cuando comienza a aparecer –gracias a ciertas investigaciones- como la verdadera compañera de Jesús, su principal discípulo y tal vez, hasta su esposa.

Esta Magdalena del nuevo milenio, se había autocondenado a sentir remordimiento por ser dueña de una exacerbada sexualidad por la que muchos la llamaban puta y la trataban como tal. Ella se sentía infeliz, pues lo único que quería era un hombre a quien amar y que la amara y la respetara en su esencia, que la entendiera tal como era, en lugar de criticarla o intentarla cambiar y, si acaso era posible, que tuviera su misma concepción de la vida, de la pasión y del amor.

Ya andaba en sus cuarenta; un reciente divorcio la colocaba en el punto de partida de una nueva vida independiente y autosuficiente, en la que ya no buscaría un esposo, sino la felicidad como un vehículo para llegar al verdadero AMOR, con todas sus mayúsculas.

No fue fácil llegar a este punto; una y otra vez retrocedía y sin darse cuenta estaba de nuevo sentada frente a un hombre, tomando un café, compartiendo una cena o un polvo fugaz y pensando “tal vez éste sí sea”... para darse cuenta días o semanas más tarde, que ese no era el camino.

Magdalena transitó la Vía Dolorosa mil veces hasta que logró resucitar –no en tres días, por desgracia- y subir al cielo de su propia identidad como una Diosa del sexo, del placer y del Amor. Aún no lo sabía, pero rápidamente numerosos adeptos, fervorosos creyentes e incondicionales seguidores le hicieron darse cuenta que en realidad había logrado completar el nivel básico en el que muchos pasan la vida, para avanzar un peldaño hacia la satisfacción real, interna y sagrada.

Y aquél Viernes Santo, mientras miles de feligreses llenaban las iglesias con olor a cera e incienso, Magdalena llenaba su habitación con olor a sudor, saliva y semen, las tres ofrendas que su más afanado devoto le prodigaba. Mientras cientos de cristianos caminaban de rodillas hasta el templo en pago de alguna promesa, ella se ponía de cuclillas, o tumbada sobre su espalda con las piernas muy, muy abiertas para recibir la certeza de un placer infinito y casi místico.

Aquél Viernes Santo, en el santuario sagrado de su cama, Magdalena contó cada uno de los orgasmos que bañaban su vulva y corrían por su culo salpicando el cuerpo de su adorador.Fueron veintidós, a lo largo de cuatro horas de procesión sin tregua por un millón de estaciones de placer y delicias, antes que muriera ahogada con los brazos en cruz, en un último suspiro acompasado en dos gargantas secas.

Veintidós orgasmos santos, que la acercaron más a su propia religión hedonista y gnóstica, trashumante y mística, pragmática y divina.

Sexo

2011-03-31T16:23:00.003-04:30

Hoy pasas por mi lado y sigues de largo sin verme.

Te escabulles rápidamente entre la gente y a ratos llegas a perderte del todo de mi vista.

Pero te conozco tanto, desde hace tanto y con tanto detalle, que puedo seguirte a ojos cerrados, oliendo tu aroma, escuchando tus pasos, sintiendo tu calor.

Acelero el paso, te mimetizas entre la gente.

Me aturdo, me confundo, trastabillo, casi agonizo, hasta que te veo colar entre la multitud en el andén del metro.

Con dificultad me escabullo entre el gentío y, justo con el último pitar del vagón, logro alcanzar la punta de tu abrigo.

Las puertas se cierran y yo me aferro al trozo de tela como un náufrago a su tabla.

Camino…corro a la misma velocidad del tren que acelera y comienza a perderse en la garganta profunda y oscura del túnel.

Finalmente, mi persistencia y mis fuerzas agotadas logran arrancar un retazo de esa tela vieja que tanto necesito para calentar mis nieves casi perpetuas.

Con ellas en la mano -como un trofeo largamente disputado- exhausta y hambrienta, me marcho a casa a masturbarme…

Miradas

2010-06-27T16:37:00.002-04:30

El cruce constante de sus miradas lo decía todo. No eran necesarias las palabras en este juego. Después de tanto desearlo y fantasearlo, finalmente él le traía el delicioso obsequio de un cuerpo de mujer, un tercero para disfrutar ambos, un nuevo sabor, un nuevo aroma, una nueva textura para deleitar los sentidos.

Sea cual fuere la posición ensayada, la técnica utilizada o las palabras intercambiadas, él siempre la miraba a ella y en esa mirada se decían mil cosas: te amo, te gusta? Me encanta. Gracias! Soy tuyo. Lo sé. Disfruta. Eso hago.

La convidada disfrutaba el ser atendida por sus dos anfitriones, sintiéndose el centro de la escena, cuando en verdad era una actriz invitada que permitió a los protagonistas demostrar al máximo sus destrezas y capacidades. Hembra voluptuosa, complaciente y arriesgada que exacerbó las sensaciones y afianzó los lazos, íntimos, apretados, indisolubles de aquella particular pareja.

Al despedirla en la puerta con un par de besos tibios, él continuó mirando a su hembra, diciéndole mil cosas que no hacía falta verbalizar. Ella simplemente lo tomó de la mano y lo llevó como un niño al lecho, para agradecer su regalo con generosos y magistrales labios…todos.

Sin Toalla (2da. parte)

2010-06-08T13:57:00.002-04:30

Dos semanas llevaba el juego de ping pong que Franco mantenía con ella cada noche, enviándole mensajes a su Blackberry, justo en el momento de aproximarse a la ventana, totalmente desnuda, para correr las cortinas. Aquellos mensajes, y el té que bebía cada noche justo antes de acostarse, la arropaban tibiamente, sumiéndola en un sueño profundo y reparador. Algunas veces los mensajes de texto de Franco iban acompañados de alguna fotografía sugerente…primeros planos de piel que ponían su imaginación a volar y a recrear mentalmente el resto del plano fotografiado.

Para imaginar con todos los sentidos, ella se acostaba boca abajo, en su posición preferida para sentir el roce de su mano o una almohada y la presión ahogada en su bajo vientre; con ojos cerrados y el cuerpo tenso podía sentir el perfume de Franco, la caricia de los suaves vellos de su pecho en los labios, el sabor de su lengua almibarada que se acercaba a besarla… la sensación iba in crescendo, y entonces la refriega aumentaba hasta alcanzar los más deliciosos espasmos que plagaban su cuerpo de un sudor perlado que parecía añadirle más luminosidad a su piel, a juzgar por el magnífico aspecto que lucía al despertar con el alba.

Pocas veces ella respondía los mensajes de Franco… eran tan certeros y sublimes a la vez, que cualquier respuesta hubiera degradado sus múltiples significados e intenciones subyacentes. Por suerte, Blackberry tenía la maravillosa capacidad de “delatar” al lector, con una pequeña “R” que indicaba que el mensaje había sido leído. Lo que no sabía Franco era cuán hondo podía tocar esa “R” en su cuerpo de mujer Repleta de deseo, Redundante de pasión, Recubierta de sensualidad, Resteada a la aventura de compartir sus Renovadas sensaciones con aquel Romeo virtual que espiaba desde alguna ventana oscura el momento en que el Recato y la Reserva se escapaban por la ventana dejando entrar, justo antes de correr las cortinas, aquella Ráfaga de erotismo inusitado.

Dos semanas de juego libidinoso e infantil a la vez, movían a Franco y su objeto voyeurista entre la ingenuidad de los actos y la osadía de los pensamientos. Era una eficaz calistenia para la imaginación, pero empezaban a necesitar más que eso. Sus cuerpos le pedían, primero con susurros y luego a gritos, completar lo que en los sesos comenzaba con tan buen pie. Fue entonces cuando Franco comenzó a solicitar audiencia a través de sus mensajes de texto. Con sutileza y mucha cautela iba tanteando el terreno incierto y desconocido de aquella enigmática silueta obscura que sólo se convertía en trazos firmes dentro del pensamiento de Franco, cuando combinaba los recuerdos de aquella compañera de trabajo, con los rasgos desdibujados de la ventana y los toques que sus fantasías podían añadir.

Un par de mensajes durante el día, en un tono más cotidiano, surtieron efectos mágicos. Parecía que la luz del sol disipaba en ella la rigidez enigmática de la noche; respondía relajadamente, compartían algún chiste y -lo más importante- se mostraba ante Franco sin disimulos. Fue así como Franco logró, finalmente, encontrar una rendija abierta en aquellas pesadas cortinas, para asomarse cuidadosamente en el fascinante mundo de tan hermosa mujer…

Continuará.

No hay dos sin tres...

2010-05-31T15:25:00.004-04:30

El concurso de Relatos Eróticos, Karma Sensual, del cual fui ganadora en su tercera edición y miembro del jurado en su cuarta edición, ya está convocando para su sexta entrega, con un tema que tiene mucha tela que cortar: "Menage a Trois, no hay dos sin tres"...

Es una excelente oportunidad para que los que ya son escritores o aquellos que siempre han tenido en mente escribir algo sobre el tema erótico, se lancen al ruedo en un concurso que ya tiene peso específico y en el que participan escritores de todo el mundo hispano parlante.

Iniciativas como estas son dignas de ser propagadas. Por ello les copio acá, las bases del concurso. Anímense!!

CONCURSO DE RELATOS EROTICOS “Karma sensual6: No hay dos sin tres ”(2010)

Un poco de historia: este concurso fue “hecho en casa”, gracias a una primera idea de Sonia Aldama en el 2005, en la ex Lista de Escritura Creativa, quien propuso escribir acerca de los siete pecados capitales impulsada por un anterior debate-discusión desarrollado entre algunos miembros de dicha lista. Javier Muñoz y yo, Marta Roldán (Carmiña), decidimos expresarnos en forma conjunta sobre la Lujuria y, a medida que nuestro relato cobraba vida, surgió la necesidad de hacerlo público. Allí fue cuando Israel Benavidez propuso organizar un concurso de relatos eróticos.

Aquí tienen las bases: (desde ya agradezco su difusión)

1) Pueden participar solamente personas mayores de 18 años de edad, residentes en cualquier país del mundo. Prohibida la participación a los miembros del Jurado. Pueden participar (siempre de forma anónima encubierta con seudónimo diverso) los ganadores incluidos en antologías “Karma sensual” de años anteriores a esta edición.

2) Los relatos deberán estar escritos en español global, sin modismos territoriales, cumpliendo con un discreto y adecuado nivel erótico literario, no se aceptarán vulgaridades. No a la apología de la violencia sexual, no a la pornografía, no a la pedofilia ni a la prostitución.

3) Se puede presentar una obra por persona, inédita, que no esté participando ni haya obtenido premios en otros concursos. El jurado de “Karma sensual” lleva adelante este concurso de buena fe, esperamos que los participantes cumplan con las bases o de lo contrario se hagan responsables de sus actos y las consecuencias de sus actos. Los derechos quedan en posesión del autor.

Tema: el erotismo. Subtema: Ménage à trois “No hay dos sin tres”.

Participación gratuita.

4) Extensión máxima de 1200 palabras, a doble espacio, fuente: Arial 12. Firmar con seudónimo.

5) Enviar solamente por e-mail a: karmasensual6@gmail.com . Presentar el texto en el cuerpo del mensaje, firmado con seudónimo y, en archivo adjunto de Word, detallar los datos personales: nombre y apellido, dirección, país de procedencia y de residencia, número de teléfono, dirección de correo electrónico alternativo, página web personal o weblog y breve curriculum literario (no más de 5 líneas); agregando indefectiblemente una copia del Documento de Identidad.

Asunto obligatorio del e-mail: Concurso Karma sensual6 + nombre del relato. (por ejemplo, si mi relato se llamara “Donde comen 2 comen 3”, el asunto debe ser: Concurso Karma sensual6 “Donde comen 2 comen 3”

6) Premio:

- Publicación de una antología con los 12 mejores relatos por Ediciones Literarte de Graciela Pucci.

- Diploma.

- Participación opcional como Jurado Ambulativo del concurso “Karma Sensual7 2011”.

7) Fecha límite de cierre del concurso y recepción de trabajos: 15 de setiembre de 2010.

8) Fecha para hacer público el fallo del jurado e informar personalmente a los ganadores: 30 de noviembre de 2010.

El resultado del concurso será publicado en las siguientes páginas web:

www.friulinelweb.it/crearparaleer

http://concursokarmase.bitacoras.com/

Los seleccionados serán notificados por e-mail.

9)Los textos no incluidos en la antología serán eliminados de nuestros archivos.

10) Condiciones para que se edite el libro: la editorial “Ediciones Literarte” se compromete a publicar el libro “Karma sensual: No hay dos sin tres” si los autores integrantes del libro o todo aquel interesado en adquirirlo asegura la cantidad de libros que cada uno comprará; de esta forma, cubiertos los gastos de edición, se publicará el libro anual de Karma sensual 2010. Hacer y confirmar los pedidos directamente a la editora Graciela Pucci a la siguiente dirección de e-mail: gdpucci06@gmail.com

11)Será competencia de cada autor integrante de la antología el hecho de organizar, si es su deseo, armar y llevar a cabo la presentación del libro donde, cuando y como quiera.

12) El libro será publicado en febrero de 2011, luego de las correcciones pertinentes al caso y con la autorización de los autores seleccionados.

Madrina: Sonia Aldama(España)

Organizadora general: Marta Roldan (Italia)

Jurado Estable: Israel Benavidez (Alemania), Pilar Pedraza (Bolivia) y Graciela Pucci (Argentina).
Jurado Ambulativo (cambiará cada año): Ignacio Cid Hermoso (España), Leonor Farías (Argentina) y Alicia Sánchez Martínez (España).

Pueden obtener datos sobre los integrantes del Jurado Estable:

De Marta Roldan: www.friulinelweb.it/crearparaleer

Noticias literarias: http://noticiasliterarias.bitacoras.com
De Israel Benavidez: http://eltrotamundos.blogspot.com

De Graciela Pucci: http://librocuartodeespejos.blogspot.com http://blog.iespana.es/literarte-revistadearteycultura;

De la editorial Ediciones Literarte: http://edicionesliterarte.blogspot.com

Los tres primeros seleccionados de cada año participarán como Jurado Ambulativo del año siguiente, por lo cual, este Jurado Ambulativo cambiará en cada edición del concurso.

14) Los autores ganadores, ya por el hecho de participar en el concurso, ceden el derecho de publicar su obra, en caso de resultar seleccionada, en el libro “Karma sensual: No hay dos sin tres” sin requerir remuneración alguna por tal publicación. De todas maneras los derechos quedan siempre en posesión del autor, indiscutiblemente.

15)La participación en este concurso presupone la aceptación de sus bases. Seguramente habrá cosas que no he dejado en claro, pueden comunicarse conmigo ante cualquier duda, especificando el asunto, a: roldan.marta@gmail.com

Gracias desde ya.

Marta Roldan.

Sitio: www.friulinelweb.it/crearparaleer

E-mail: fama@friulinelweb.it
Noticias literarias: http://noticiasliterarias.bitacoras.com

Información sobre el Jurado Ambulativo:
Ignacio Cid Hermoso – España: Ingeniero Industrial aficionado a la escritura, ganador del IV Premio Liter de literatura de terror, ganador del II Certamen Monstruos de la Razón y del II Certamen El Caldero Mágico; cuenta en su haber con varios cuentos publicados en diferentes antologías de género como el Ovelles Elèctriques, Calabazas en el Trastero o HellinFilm. http://ventajasdeserunhipopotamo.blogspot.com/

Leonor Farías- Argentina: Es arquitecta, pero se desempeña como empresaria en su país. Si bien su oficio literario es más el de poeta, y de hecho tiene publicados 2 libros, también incursiona en la narrativa. El blog que responde al título de su 1º libro es: www.ladescarriada.blogspot.com

Alicia Sánchez Martínez- España: Licenciada en Ciencias de la Información (Periodismo) por la Universidad Autónoma de Barcelona, ha quedado finalista en varios concursos literarios dedicados principalmente a los géneros de terror y ciencia ficción. Tiene, además, varios relatos publicados en distintas antologías. Participa regularmente en talleres literarios.

Sin Toalla

2010-05-05T00:14:00.004-04:30

Si no fuera porque era imposible que lo supiera, hubiese jurado que estaba tomándole el pelo cuando Franco le escribió por el Blackberry diciéndole que estaba de vuelta en la ciudad y que vivía exactamente en la misma calle en la que ella acababa de mudarse. Cincuenta mil kilómetros cuadrados de casas y edificios amontonados y, sin saberlo, compartían las mismas coordenadas desde hace casi el mismo tiempo.

Ella tenía veinticinco días viviendo en su nuevo departamento y él había decidido regresar y probar de nuevo suerte con el negocio gastronómico hace un par de semanas. El encuentro virtual también fue extrañamente fortuito. Aunque ambos estaban en sus respectivas listas de contactos, jamás se escribían más allá de un eventual chiste en cadena. Sin embargo, la noche del martes sonó la atorrante chicharrita del BB para mostrar únicamente un mensaje con la palabra “test” en un color morado, distinto al negro habitual de todos los mensajes.

Extrañada y curiosa, ella respondió con un saludo neutral, a lo que él respondió con sus típicas frases en extremo inteligentes, como redactadas con anterioridad para no descuidar ningún detalle, no sólo sintáctico o morfológico, sino sobre todo, semiológico. Franco escogía las palabras perfectas para decir mucho sin decir nada, o para insinuar todo pero con la coartada perfecta que pudiera luego defenderlo de un posible “mal entendido”. Esa perspicacia, esa sutil picardía, era tal vez lo que más le gustaba a ella de Franco. Realmente no era lo que pudiera llamarse “su tipo”: de poca estatura, tez blanquísima y ojos “azul piscina”, Franco era demasiado rubio para su gusto. Pero había un “no sé qué” que le atraía de él y estaba, definitivamente en su intelecto, en su habilidad para responder preguntas incómodas, en el difícil equilibrio entre callar y hablar más de la cuenta.

Aunque colegas y compañeros de trabajo por un breve período, fue luego de ambos renunciar que tuvieron la oportunidad de conocerse un poco mejor, tomando uno que otro café o compartiendo algún estreno de cine. Franco tenía la capacidad de hacerla sentir alegre, bonita, importante… y esa noche del martes, Franco también logró hacerla sentir deseada.

Luego de intercambiar varias líneas de asombro por la recién conocida vecindad, comenzaron los típicos halagos y los mensajes cifrados que insinuaban la posibilidad de visitarse, conocer los recién estrenados departamentos y compartir algún café… Todo envuelto en ese halo subyacente en el que lo dicho y lo pensado se mezclaban, dando como resultado una sonrisa nerviosa, un cálido rubor y un deseo que comenzaba a despertarse casi sin notarlo… en ambos.

- Tendrás que cuidarte cuando pases en toalla hacia tu cuarto… ahora puedo verte, dijo él.

- Ahora que lo sé, esconderé la toalla, respondió ella junto a una carita sonriente.

Desde aquella noche del martes, todas las noches ella camina desnuda del baño a la habitación y en ese momento -y no en otro- es que decide acercarse a la ventana, echar un último vistazo a la calle vacía y oscura y cerrar las ventanas. Desde entonces, todas las noches y justo en ese momento –y no en otro- ella recibe un mensaje en su Blackberry, siempre distinto, siempre escurridizo, pero siempre letal. Ella se acuesta, y en ese momento –y no en otro- cierra los ojos para zambullirse en los “azul piscina” de Franco, navegar por sus corrientes cálidas y abruptas y dormirse mojada de placer… y sin toalla.

Volando sobre el escenario

2010-04-02T11:57:00.008-04:30

Manuel y Marcela son compañeros de baile desde hace dos años en el Salón Tango Porteño. Hicieron juntos la prueba de admisión y desde entonces han sido pareja inseparable en los diferentes números que la coreógrafa Luciana Lavalle, reconocidísima bailarina de tango desde hace más de 40 años, monta especialmente para ellos y para el deleite de los cientos de personas –turistas en su mayoría- que colman el elegante salón cada noche de jueves, viernes y sábado para apreciar la elegancia y sensualidad del baile típico argentino, mientras disfrutan de una deliciosa y elegante cena a media luz.

Manuel y Marcela no son las estrellas de la compañía, ni mucho menos los más antiguos ni los más experimentados. Pero, indefectiblemente, cuando cae el telón y aparecen uno a uno los integrantes del montaje para agradecer al público, logran acaparar cada noche los más desgarrados aplausos y vítores del salón. Especialmente en noches en las que, como hoy, están presentes destacadas figuras del mundo de la política nacional y del espectáculo internacional. En ocasiones como ésta, Manuel aplica su táctica secreta para hacer que los pies de Marcela vuelen, en el sentido más estricto del término.

Manuel y Marcela, la “Doble M” como los presentan en Tango Porteño, por aquello del par de piernas arremolinadas que giran y se entrelazan acompasadamente sobre el escenario, son también pareja ocasional. Es decir, no viven juntos, no tienen perro que pasear ni hipoteca que pagar, pero de tanto en tanto, cuando la soledad pega, o simplemente cuando las hormonas se alborotan y coinciden en demanda, la “Doble M” comparte un colchón sobre el cual sus largas piernas escriben con tinta de pasión, todas las letras del abecedario sobre una sábana blanca y arrugada como pergamino antiguo.

Por eso Manuel conoce tan bien a Marcela y sabe exactamente y sin equívoco lo que debe hacer para ponerla a volar, ya no sobre el somier, sino sobre el entablado gigantesco del escenario de la 9 de Julio, ante más de 600 espectadores que miran asombrados el performance. Éste consiste primero en una pieza en donde Manuel aparece bailando con su supuesta pareja femenina, que luego de un estratégico juego de luces y sombras, termina descubriendo que en verdad se trata de una muñeca de trapo tamaño natural, de largas piernas enfundadas en medias de malla ajustadas con liguero antiguo y una falda de raso roja con abertura infinita. Un magistral juego de hilos y elásticos permiten a Manuel manipular las piernas y el cuerpo entero de la muñeca, logrando una sincronía perfecta en los movimientos y unas piruetas impensables con una bailarina de carne y hueso. Los aplausos no se hacen esperar, entre la sorpresa del público al reconocer la muñeca y la destreza de Manuel para haberlos engañado durante 7 minutos.

El espectáculo pasa luego a otro número donde se enfocan en la orquesta…los maravillosos violines, piano, bajo y el inconfundible bandoneón que aporta la sensualidad y sobre todo, la nostalgia al tango. Mientras los músicos demuestran sus destrezas instrumentales, Manuel hace lo propio tras bastidores con su hermosa Marcela, que mira por una rendija del cortinaje, esperando el momento justo de la salida. Manuel se acomoda justo detrás de ella, recargándose un poco. Moja con saliva su dedo medio y lo lleva directamente y sin preámbulos al centro de sus piernas, facilitado el trabajo por la enorme raja de su falda roja. Marcela no lleva ropa interior; siempre le ha molestado y en su número no hace ningún movimiento en el que pueda exponer lo más íntimo de su anatomía… y también lo más delicioso…

Sus labios –no tan mayores- cerrados en una mueca tensa, dejan entrever el mínimo botón carmesí de su pronunciado clítoris, detonador de emociones, disparador de sensaciones que le atraviesan el cuerpo en todas las direcciones y la llevan a un inevitable estado de éxtasis casi inmediato, sobre todo con Manuel, que conoce tanto su cuerpo, que puede llegar en pocos segundos a encontrar lo que a veces hasta a ella misma le toma varios minutos. La baba de Manuel se funde con los jugos automáticamente secretados por Marcela que, como acto reflejo, distiende sus piernas y autoriza el paso a su área restringida… Un par de minutos la separan del escenario, pero son suficientes para sentir una descarga de energía que le hace arquear la espalda y le eriza los vellos de la nuca, un corrientazo que le encarna la boca, le dilata las pupilas, recubre todo su cuerpo de un perlado y microscópico sudor y le suelta las extremidades, casi perdiendo el control de las mismas.

Suena el último acorde del bandoneón y arranca la nota que avisa el comienzo del segundo número de la “Doble M”… Marcela se da la vuelta, mira fijamente a Manuel, lo rodea con sus brazos, lo besa en los labios y le dice “estoy lista”. Manuel sonríe satisfecho y seguro de que esta noche será la mejor.

Salta la pareja al entablado. En la cara de algunos de los presentes se nota una mueca de fastidio… “otra vez el pibe con la muñeca?”, pensarán… Pero el tedio se va convirtiendo en interés cuando ven a Manuel hacer pasos que no estaban en su presentación inicial; y el interés se convierte en asombro cuando, con los acordes finales e intencionalmente acentuados del bandoneón y los violines, la “muñeca” suelta sus brazos del cuello de aquel “pibe”, gira tres veces sobre sus propios pies y termina en el suelo como sin vida, como una muñeca de trapo.

El público la ovaciona de pie, Manuel se aproxima a Marcela y la ayuda a levantarse. Las luces del escenario se encienden para dejar ver su rostro iluminado, su sonrisa franca, sus ojos destellantes, más viva que nunca. Marcela no es en absoluto una muñeca inanimada… todo gracias a su destreza dancística, pero sobre todo, a las sabias e infalibles tácticas de su amante compañero de baile que literalmente, la hizo volar sobre el escenario.

Feliz Año Nuevo

2009-12-31T10:30:00.003-04:30

Era una noche fresca y despejada de fin de año en una ciudad del sur del continente. Sara vacacionaba allí con su mejor amigo, Diego. En verdad eran muy buenos amigos, nunca había pasado de allí, pero en esos días de playa y turismo sin complicaciones, Sara había llegado a sentir una sorpresiva atracción por él. Sin embargo, no había pasado nada; Sara no estaba segura de ser correspondida en esos sentimientos tan inesperados y no se atrevía a dar ningún paso.

Esa noche vieja, decidieron recibir el año como lo hacía la mayoría de los locales: en la plaza central de la ciudad, llena de gente con botellas de vino en mano, haciendo el conteo final para confundir abrazos de conocidos y desconocidos.

Llegaron al lugar cerca de las 10 de la noche. Una plaza pequeña que empezaba a llenarse de gente de lo más variopinta: familias enteras que preparaban una especie de picnic en el césped, parejas de enamorados, grupúsculos de jóvenes con modas y tendencias indescifrables, hombres mayores solos, con sus mascotas o sus amantes y hasta indigentes que deambulaban recogiendo botellas vacías para reciclar.

El lugar era hermoso, lleno de luces que se enredaban en los troncos de los árboles, pero que sin embargo no iluminaban del todo la explanada que cada vez se llenaba de más y más gente. Era una especie de “Time Square” sin nieve, sin frío paralizador y sin ropas pesadas… un verdadero paraíso, pero a Sara la intimidaba por no conocer a nadie a su rededor. A ratos cruzaba algunas miradas con los más cercanos vecinos y no todas eran tranquilizadoras; pensaba intrigada en cómo sería la vida de cada una de esas personas, sobre todo aquellas que estaban solas en el momento más emblemático del año. Por suerte, ella estaba con Diego y eso la hacía sentir protegida.

Pronto se acabaron las dos botellas de vino espumante que habían llevado para recibir las doce, y apenas eran las once y veinte de la noche, así que Diego decidió separarse de su amiga para encontrar algún lugar cercano donde comprar un par de botellas más. Sara no quería quedarse sola, pero Diego la tranquilizó: “no me tardaré nada, no te preocupes”, le dijo, rodeándola con sus brazos por la cintura y dándole un beso en la boca que a Sara dejó sin aliento, no sólo por la sorpresa, sino por la suavidad y la tibieza infinita de esos labios nuevos que tanto había querido probar.

Diego se alejó y Sara se quedó en el medio de la plaza abarrotada de gente con una sonrisa tonta en los labios… Se distrajo mirando algunos fuegos artificiales que ya comenzaban a surcar el negrísimo cielo austral cuando, unos minutos más tarde, sintió que una mano la tomaba por la cintura desde atrás y la otra le levantaba el livianísimo vestido de algodón que llevaba… Esas manos la aproximaron repentinamente a un cuerpo masculino, grande y rudo y Sara pudo sentir en sus caderas el bulto inmenso y erecto que aún entre el pantalón parecía querer hurgar entre las nalgas lisas y hermosas de la chica. Sara pensó que el vino espumante y el anonimato que significaba estar allí entre una masa desconocida de gente, había finalmente desinhibido a Diego para dar el paso definitivo, y simplemente se dejó llevar, para demostrarle que los sentimientos eran correspondidos.

Aquellas manos varoniles y toscas escudriñaron por debajo de la panty y comenzaron a juguetear con cada pliegue, hendidura o prominencia que encontrara en el camino, mientras que Sara le facilitaba los accesos, abriendo las piernas y empujando con sus nalgas para frotar aquella inmensidad que, repentinamente, sintió carne con carne, tibia, roma, húmeda y turgente.

Faltaban sólo cinco minutos para las 12 de la medianoche… y Sara no podía imaginar mejor manera de recibir el año que con ese chorro de sensaciones que la acaloraban y la hacías sudar y sonreír al mismo tiempo… La muchedumbre se apretaba cada vez más entre sí, haciéndolos a ellos casi invisibles y facilitando una penetración de por sí generosa y sin reservas… Las manos masculinas ahora apretaban senos y nalgas, acariciaban cuello y cabellos y se introducían en la boca de Sara que succionaba y mordisqueaba rítmicamente con cada balanceo de sus caderas hundidas en un falo por demás complaciente.

Como si lo hubieran planeado, el orgasmo comenzó a aproximarse con la cuenta regresiva del diez al uno que anunciaba el clímax de la noche, y las doce campanadas del reloj de la catedral acompañaron a doce espasmos que derramaron doce gotas de esperma dentro de la dulce y febril cavidad. Inmediatamente el gozo paró, el hombre se retiró y ella, sorteando empujones y abrazos gozosos de la gente, logró darse la vuelta a tiempo para mirar la espalda de un hombre ancho y ralo que desaparecía entre la multitud.

Sara miró hacia todas las direcciones buscando desesperadamente a Diego, hasta que lo vio aproximarse rápidamente y con cara de preocupación, desde el otro extremo de la plaza. Con una botella de espumante en cada mano, llegó hasta su amiga, la abrazó, la besó nuevamente con la misma dulzura de minutos atrás y le dijo: "Discúlpame por haberte dejado sola justo en este momento; la tienda era un caos de gente y no pude llegar a tiempo… Feliz Año, amiga…".

JUGANDO A GANAR

2009-11-25T22:56:00.003-04:30

Comenzando apenas a conocerla, notó que era de esas mujeres que siente con toda la piel y disfruta de los prolegómenos tanto o más que del acto en sí, por lo que aceptó las reglas tácitas del juego y se sumergió en aquel cuerpo suave y ligeramente perfumado, para explorarlo centímetro a centímetro con los ojos, con las yemas de los dedos, con los labios, con los dientes, con el peso todo de su cuerpo abriéndose camino entre la mente femenina, compleja, entreverada, volátil e intensa.

Poco a poco fue encontrando los puntos exactos que la hacían temblar, contener el aire y soltarlo en ruidosas bocanadas, entre labios tensos y dientes apretados. Besó suavemente sus labios y sus párpados semi cerrados entregados a un placer anticipado, recorrió con la punta de su lengua el lóbulo de sus orejas pequeñas y bien formadas, y notó cómo su cabeza se inclinaba ligeramente, inconscientemente, dejando expuesto su cuello incitador. La respuesta fue inmediata y avasallante al masajearlo con labios y lengua, por lo que se quedó allí largo rato, llevándola al paroxismo.

Muchos minutos después bajó hasta su pecho; acurrucándose entre sus senos como un lactante, se asió a uno de los pezones con la vehemencia del que no fue amamantado. El pequeño botón de placer se inflamó duplicando su tamaño, triplicando su color, cuadruplicando su capacidad de sentir un goce sin límites. Ella jadeaba y se estremecía como si fuera penetrada, y en efecto lo estaba, en lo más profundo de su mente, allí… donde en realidad se fabrican los más intensos orgasmos…

Pudo haberla penetrado en ese momento, de hecho se moría por hacerlo, pero sabía que esa noche el juego era otro, con otras reglas y otros resultados. Se arrodilló frente a ella y tomó cierta distancia para contemplarla absorta, lejana, totalmente entregada a las terapias amatorias. Le encantaba verla disfrutando, pero mejor le hacía sentir el hecho de saber que era él quien le proporcionaba semejante placer.

Bebió un poco de agua y salpicó algunas gotas sobre el vientre desnudo de su compañera, que se agitaba sobre el colchón. El contraste del frío líquido sobre la piel hirviente, unido al volcán de deseo que bullía más adentro, en sus entrañas, le produjo espasmos incontrolables. Él se apresuró a secarla con su mano grande y laboriosa, y se le ocurrió tocar el hoyuelo prohibido de su ombligo, intocable por alguna extraña y desconocida razón. Lo que también desconocía era que en este nuevo juego, con nuevas reglas y nuevos resultados, tocar el ombligo de su mujer ocasionaría en esta oportunidad un ardor desatado, intenso e inexplicable, como si la penetración de la punta de aquél dedo índice se extrapolara al pene en su vulva, a la lengua en su boca, al amor en su corazón…

Inusitadas sensaciones, tal vez irrepetibles, inundaron el cuerpo de aquella mujer tendida en la cama sin otro contacto físico que el dedo de su amante en el mero centro de su anatomía... La lujuria restante fue expulsada en un vapor húmedo que invadió todo su cuerpo, dejando un rastro empapado con la forma de su cuerpo sobre el colchón.

Como si no hubiese sido suficiente tanta dedicación y tanto detalle, él la tomó de las manos, la sentó frente a él, cuerpo con cuerpo y la rodeó con brazos y piernas, con una ternura infinita, aireando su espalda mojada y acomodando sus cabellos desordenados. Ella jamás olvidó aquel juego en el que nadie apostó y todos ganaron…

MUJERES CON TODO

2009-11-15T22:32:00.003-04:30

Me atrevo a decir, sin temor a equivocarme, que el venezolano es de todo Latinoamérica, el individuo con más mezclas. Tal vez sea por encontrarse nuestro país en la mera entrada del continente, por su rica y diversificada inmigración del siglo pasado, además de estar relativamente cerca –o por lo menos más cerca que otros- de culturas tan distintas a la latina como la de Estados Unidos y Canadá. La cercanía de las islas del Caribe también le ha dado al venezolano ese salero adicional –como si fuera necesario- que nos vuelve tan diversos como interesantes.

El venezolano ama el rock y la balada casi tanto como a la salsa y el merengue. Las emisoras de radio difunden mucha música en inglés, pero también mucha en español y hasta en italiano y todas nos las aprendemos, aunque no entendamos lo que dicen.

El andar de las mujeres venezolanas es ya casi una etiqueta que nos identifica en cualquier parte del mundo: un caminar que lleva en nuestras caderas el son de nuestra música, el calor de nuestra tierra y el sabor de nuestro trópico.

Ni hablar de la comida. En Venezuela no hay estaciones, por lo que podemos y nos gusta comer de todo en cualquier época del año. Comemos y producimos tanto carnes como pescados, frutas de colores y sabores impensables, vegetales generosos, pero también platillos y combinaciones heredadas de otras tierras.

En la época navideña, el plato típico es la Hallaca, una especie de pastel hecho con harina de maíz que encierra un sinfín de ingredientes como res, cerdo y gallinas, aceitunas, alcaparras y uvas pasas, producto de la mezcla de la comida española, con las costumbres de los esclavos e indígenas locales. Una explosión de sabores que rememora a través del paladar nuestros más felices días de infancia y la mejor cocina materna.

En el amor, las venezolanas somos consecuentes con nuestra forma de ser: variada, rica y completa. Enemigas del sexo rápido y monótono, buscamos, auspiciamos y consentimos cualquier destello de creatividad que nos sorprenda y nos invite a conocer nuevas sensaciones. Amamos el reto de sentir más en cada nuevo encuentro y llegar a territorios poco explorados. Somos participativas y entusiastas. Nos gusta recibir placer, pero nos encanta darlo. No damos nada por sentado y cada orgasmo debe ser digno de ser colgado en el cuadro de honor.

A las venezolanas nos gusta el amor dedicado y pasional, enemistado con lo mecánico o lo autómata, con el sexo “de librito”, lo cursi o lo predecible. Sentimos con todos los sentidos y con cada poro de nuestra piel. No tenemos zonas erógenas, porque somos TODA una zona erógena en la que cada centímetro de piel recibe y refleja diversas sensaciones.

Así como con la música y con la comida, en el amor y en el sexo las venezolanas somos “Mujeres con Todo”. El que haya conocido alguna me dará la razón y seguramente la tendrá en el más elevado dintel de sus recuerdos y emociones.

¡Viva Venezuela, Viva la mujer Venezolana!

Evocación

2009-11-04T22:48:00.001-04:30

Me muero por tenerte otra vez entre mis brazos con tu ímpetu y tu locura.

Beberme la sal de tu cuerpo y sentir nuevamente tus ríos febriles.

Quiero que un chorro de voz inunde tu habitación, ahogándome en un orgasmo antológico y que no me des tregua para comenzar sin descanso a remar aguas arriba una y otra vez.

Deseo morir de cansancio aún dentro de tu cuerpo, dormirme como una niña en tu regazo y crecer de tu mano hasta morir de placer... junto a ti.

Petting...

2009-10-24T14:27:00.005-04:30

Es media mañana. Un haz de luz se cuela a través del grueso cortinaje y comienza a desperezarme. No sé si es eso o es el calor que empieza a producir mi propio cuerpo repleto de deseo, lo cierto es que comienzo a despojarme del plumón y las sábanas, quedándome desnuda sobre la cama, atravesada por la espada de luz que pareciera escanear mis deseos más profundos. Me estiro, me retuerzo… comienzo a acariciarme. Es inevitable. La piel es el órgano más extenso del cuerpo humano y sin duda, al que más provecho le saco. No hay nada que disfrute más que el contacto de mi piel con lo que sea: una suave y fría seda, mi propia mano, unos labios ajenos…

Mis manos me recorren como siempre, reconociendo cada centímetro de mi anatomía y sus imperfecciones que son mi marca, mi etiqueta, lo que me distingue y me diferencia. Aquella vieja cicatriz, el suave relieve de mi tatuaje, el lóbulo de mis orejas, mi vientre acolchado, mis anchas caderas, mi vulva lampiña… ALTO! Debo parar… no dispongo de mucho tiempo. Él llegará para el almuerzo y debo alistarme.

Me levanto, llego al cuarto de baño y comienza mi ritual, ese que me hace sentir más sensual, que me acerca a su encuentro y me pone a punto. Abro las llaves y la tina comienza a llenarse de agua, así como mi corazón de latidos retumbantes. Agrego las mejores sales… esas que guardo para ocasiones especiales y que –no sé por qué- siempre me traen buena suerte. Sándalo, rosas y un toque de eucalipto llenan el aire caliente. Pongo algo de música… Diane Krall se me antoja. Recojo mi cabello y entro sin mediar en esa cama de lava líquida que me atonta y me activa a la vez.

El protocolo es siempre el mismo, y sin embargo, es siempre nuevo y diferente… excitante. Lentamente, al compás de la sensual música paso la esponja por mi cuerpo, esmerándome en aquellos puntos que me producen más placer… el cuello, la curva en la que reposan mis senos, mi espalda, mis nalgas, mis tobillos, mis pies… Creo que todo mi cuerpo me produce un placer incontrolable!

Poco a poco me doy la vuelta y apoyo mis codos del fondo de la tina. Coloco la esponja entre mis muslos y la aprieto y restriego tan fuerte que, aún bajo el agua, soy capaz de exprimirle hasta la última gota…

“I’ve got you under my skin

I've got you deep in the heart of me

So deep in my heart,

that you're really a part of me

I've got you under my skin”

Diane Krall pareciera estar mirándome y leyendo mis pensamientos, mientras yo exprimo mi esponja y empapo mis ganas de sentir más y más…

Llega un mensaje a mi Blackberry… “voy en camino, el tráfico tal vez me retrase un poco, pero espero llegar cuanto antes, no te vistas…”

Salgo de la tina y me pongo mi bata de paño blanca. Desempaño el espejo y comienzo a peinarme. Los gruesos dientes del peine abren decenas de surcos en mi negra cabellera, masajean mis pensamientos y los desenredan también. Hoy es un día de fiesta, un día de adoración a los cuerpos, al más puro acto de SENTIR. Sonrío adelantándome a lo que vendrá, un verdadero banquete para mi sentido preferido: el tacto.

Unjo mi cuerpo con cremas y aceites, lo cubro con su perfume preferido, ese que es tan suave que pareciera activar su más ancestral gen de macho alfa y lo vuelve loco incluso antes de cruzar la puerta de mi casa. Cambio mi bata de paño blanca por la de seda negra; del calor al frío. Mi piel se eriza, mis pezones se endurecen marcando su ubicación exacta a través de la tela. Estoy lista, alerta, dispuesta.

El tiempo que queda antes que suene la puerta es apenas el justo para exprimir unas naranjas y sacar una botella de champagne de la nevera. Lo recibo en el hall con las dos copas de mimosa en la mano y mi mejor sonrisa. Como siempre, no me besa en los labios… de hecho no me besa… recorre mi rostro con el dorso de su mano, sintiendo la lanilla de mis vellos; luego me retira el cabello hacia atrás y recorre con sus dedos el laberíntico cartílago de mis orejas y baja hasta el cuello para finalmente apretarme fuertemente los hombros, como para que salga de mi breve trance y vuelva con él.

Ya conozco el juego, pero no deja de tomarme por sorpresa una y otra vez. Como el mejor de los bailarines, es él quien marca el compás y yo sólo me dejo llevar en esta danza de sensaciones que siempre tiene buen final.

“Estoy hambriento”, me dice… por lo que camino hasta la cocina y comienzo a prepararle algo rápido. Mientras corto unos tomates, él me abraza por detrás y toma con sus manos el cuchillo, colocándolo sobre mi pecho, por el canto no cortante. Aún así, se siente el filo del metal frío recorriendo desde mi garganta hacia abajo, en línea recta, pasando por el nacimiento de mis senos, camino a mi ombligo. Yo no miro, sólo siento esa mezcla de nervios y excitación que tanto me gusta y que él consigue en mí tan fácilmente.

Con un sólo movimiento seco e inesperado, corta con el cuchillo la cinta que cerraba mi bata. Doy un pequeño brinco e intento mirar, zafarme. Pero él me atrae hacia su cuerpo y con la mano libre me toma por el mentón y no me permite bajar la cabeza. Recordé que con él siempre estoy a salvo, así que me rindo a su juego. Cierro los ojos y me dedico a sentir… al fin y al cabo, de eso se trata todo.

Percibo su aliento pegado a mi cuello, humedeciéndolo con palabras lentas y suaves, casi inentendibles, pero que suenan a instrucciones o tal vez a un mantra que me abre poco a poco a él, a sus intenciones, a su juego morboso de tocarme y nada más. Siento su cuerpo calentando mi espalda, su arma abultada y camuflajeada entre la ropa, apuntando directamente hacia mi culo. Siento también el frío metal recorriendo mi bajo abdomen y una pegajosa humedad entre mis piernas.

Finalmente suelta el cuchillo y toma en su lugar las dos mitades del tomate que yo acababa de cortar. Me da la vuelta y los estruja sobre mis puntiagudos senos, haciendo correr jugo y semillas que él lame con artificio. Aún con los medios tomates a manera de brassiere, comienza a mordisquearlos, mordiendo también mis pezones endurecidos. “Es la mejor ensalada que he comido en mi vida”, dice, mientras yo aprieto los dientes, un poco por dolor y mucho por excitación.

Casi sin darme cuenta, me lleva hasta el comedor y me acuesta delicadamente sobre la mesa. Estira la mano y alcanza su copa, para derramar luego unas gotas de mimosa en la depresión que hace el hueso de la clavícula en mi garganta. Como un gatito en su plato de leche, bebe de mi cuello, pasando repetidamente su lengua y haciéndome retorcer del placer.

“Más... –le pido- bebe más...” Y él obedece, pero esta vez, bebe de mi ombligo. Luego me pone de costado, levanta mi brazo y deposita unas gotas en mi axila, que sorbe con fruición mientras mira mi cara abstraída de placer. Un cuarto de vuelta más y me coloca boca abajo, atravesada en diagonal a lo largo de la mesa. Separa mucho mis piernas, haciendo que se salgan de la tabla de madera. Se coloca en el ángulo inferior para contemplar la hermosa vista de mi vulva rosa y brillante, palpitando de deseo.

Comienza a acariciarme los pies, subiendo por las piernas y parando en los sitios exactos que me producen más placer: las corvas, el pliegue entre mis muslos y mis nalgas y por supuesto, la entrada de mi cueva tibia. Justo al llegar allí mi cuerpo se tensa, y él toma eso como un aviso, para bajar nuevamente hasta mis pies y retomar el recorrido, poniéndome en un estado frenético.

Cuando ya estoy a punto de estallar, él da la vuelta y se coloca en el otro ángulo de la mesa. Me toma la cabeza con sus manos y coloca mi cara justo frente a sus caderas. Puedo oler su aroma de hombre, ácido, penetrante y varonil. Mis labios logran sentir sus durezas a través de la gabardina negra del pantalón. Intento con mis manos bajar el cierre, pero él me detiene en seco. Sólo puedo mirar, oler y sentir lo que él quiera que yo sienta. Nada más, nada menos.

Recuesta mi cabeza sobre mis propios brazos y comienza a masajear con sus gruesas manos mi cuero cabelludo, desenredando con sus dedos mis cabellos desordenados y haciendo presión en ciertos puntos estratégicamente marcados –y sólo conocidos por él- que me producen una sensación de emborrachamiento y entrega total. Una especie de hipnosis que me pone tonta pero alerta al unísono, como ajena a mí misma, pero dueña absoluta de mis propias sensaciones. El masaje se extiende también hacia el cuello y los hombros, la frente y las sienes. A ratos siento su miembro abultado tropezar contra el tope de mi cabeza, contribuyendo con el masaje integral que mueve todas mis neuronas.

No sé si es mi imaginación que vuela o es que en efecto sus dedos controlan mis pensamientos y sensaciones, pero comienzo a excitarme de una manera sobrenatural. Soy capaz de sentir todo mi cuerpo aprisionado sobre la mesa y a la vez flotando en la habitación. Las manos que me peinan y me despeinan comienzan a sentirse en todos los lugares donde estuvieron minutos antes; siento sus dientes en mis senos, su lengua en mi garganta, su cuerpo sobre el mío y su falo penetrándome sin piedad.

Aunque él está totalmente vestido y frente a mí, puedo sentir su cuerpo desnudo y caliente arropando el mío, danzando con frenesí, llevándome al clímax. Yo sigo recostada, con mis ojos cerrados y mi respiración apenas perceptible, pero al mismo tiempo estoy ensartada, jadeante y exhausta, a un nanosegundo del Big Bang mayor, el mejor de mis orgasmos. Uno silente y avasallante, que me remonta a lo que fui en otra vida y me asoma a lo que seré en la siguiente, pero que al mismo tiempo me deja acostada sobre una dura mesa, catatónica y sin voluntad, mientras mi amante sale sigilosamente por la puerta.

!!SORPRESA!!

2009-08-30T13:44:00.003-04:30

Verónica y Diego celebraban su segundo aniversario de noviazgo.
Diego le tenía una gran sorpresa preparada a su novia: una cena con velas y champán, preparada por sus propias manos en la intimidad de su apartamento de soltero. Toda una novedad, si se toma en cuenta que a Verónica le incomodaba un poco aquél “hogar” en el que decía podía oler el perfume de todas las mujeres que habrían pasado por allí, y que Diego no cocinaba más que un huevo frito y roto alguna mañana desvelada luego de amar a su novia con intensidad y pasión. Además de la cena y el ambiente romántico, Diego tenía otra sorpresa preparada para su amada, pero de ésta última no asomó nada para no arruinarla ni predisponer a Verónica.
Dejó el ambiente listo en el departamento, la comida a fuego muy bajo y salió a buscar a Verónica que lo esperaba impaciente y hermosamente ataviada en el hall de su edificio, a pocas cuadras del suyo.
Regresaron de inmediato. Cuando Diego abrió la puerta de la entrada, Verónica quedó maravillada por el olor a eucalipto que inundaba el ambiente, venido de inmensos ramos de rosas multicolores que, acompañadas de este follaje mentolado, se esparcían por toda la estancia. Sólo la luz de las velas iluminaba el lugar y un jazz cadencioso acompañaba sus pasos hacia la pequeña sala. Allí, junto al sonido grave del trombón, encontró a aquella chica de piernas infinitas y actitud tímida, sentada en el puf de cuero blanco. Tenía una copa flauta a medio llenar con champán, que bebió de un sorbo antes de ser presentada por Diego:
- Vero, te presento a Gaby. Gaby es una amiga de la infancia que tenía muchísimo tiempo sin ver. Hace poco nos tropezamos por casualidad y estuvimos conversando. Resulta que descubrí que comparte muchas de nuestras fantasías y curiosidades… y es alguien completamente confiable.
Acercándosele a Verónica, la tomó por la cintura cariñosamente y le dijo en secreto: “Por fin tenemos lo que tanto habíamos buscado”, y la besó en la oreja con malicia.
Verónica estaba un poco aturdida. No estaba preparada para encontrar a un tercero –fuera quien fuera- en la celebración íntima de su aniversario. Pero al mismo tiempo veía frente a sus ojos a la cristalización de uno de sus mayores y más antiguos deseos: estar con una mujer y al mismo tiempo con el hombre que amaba.
Diego llegó con nuevas copas llenas. Verónica se apresuró a beberla y pidió otra de inmediato, mientras Gaby no articulaba palabra. Solo se observaban. Verónica con curiosidad, Gaby con un poco de incomodidad y vergüenza. Al final, ésta última habló:
- Siempre he sentido curiosidad por estar con una mujer… nunca he pasado de un beso inocente en alguna borrachera universitaria… quizás por miedo. Pero si eres la novia de Diego, eso me da la seguridad que necesito…
Vero asintió y Diego apresuró a las dos damas a sentarse en la mesa antes que la comida se arruinara.
La cena sirvió para distender el ambiente; anécdotas, risas y chistes, acompañaron al delicioso rissotto, los calamares y la ensalada mediterránea. Básicamente Diego ponía al tanto a Gaby sobre su novia y su relación: cómo se habían conocido, qué les gustaba compartir… cuáles eran sus fantasías. Gaby escuchaba y asentía interesada y muy de vez en cuando participaba con alguna anécdota coincidente.
Destapaban ya la cuarta botella de champán para acompañar el postre: fresas flameadas, que Diego sugirió degustaran en la alfombra del salón. “Voy a alimentar a mis chicas”, dijo, tomando el bowl completo y poniendo uno a uno los rojos frutos almibarados en las bocas de sus invitadas. Deliberadamente hizo que parte del empalagoso líquido se derramara en la blusa de Verónica, y ella misma tomó la iniciativa de quitársela. Posteriormente fue Gaby la pringada, con un hilo pegajoso que rodó por entre su escote… y nuevamente fue Verónica, la diligente, quien se encargó de limpiarla…con su lengua. Lamió el dulce del almíbar y sintió el aún más dulce perfume de su piel, la suavidad de sus pechos redondos y firmes y la respiración nerviosa de la “recién iniciada”. Todo esto la excitó demasiado. La limpieza de un pequeño hilo de dulce tardó más de lo normal y se convirtió en una lamida frenética que avanzó buscando entre el sostén los aprisionados bombones de chocolate que eran los pezones de Gaby.
Diego dejó por un momento el bowl repleto de fresas para ayudar a desvestir a aquellas dos hermosuras de mujer, una prácticamente desconocida, la otra, la mujer que más amaba en la vida. Muy pronto estaban desprovistas de toda la ropa y Diego contemplaba extasiado a aquellas mujeres besándose y acariciándose con fruición. Retomó el bowl de fresas, hundió su dedo índice en el almíbar para untarlo alrededor de las aureolas de sus mujeres, para pintar sus labios y ver cómo eran devorados por los de la otra mujer, sensual, hambrienta, totalmente desinhibida… Luego tomó una fresa y la colocó en la vulva de Gaby, entre sus labios, mientras un hilo rojizo de almíbar afresado se mezclaba con sus propios jugos ácidos de pura excitación. Diego pretendía comerse aquel par de frutos maduros y así marcar su entrada en escena, pero Vero sin darle chance, se abalanzó como loba hambrienta, para comerse no solo la fresa dulce, sino besar y mordisquear las áreas cisrcundantes y hundir repetidamente su lengua en el firme botón del clítoris de Gaby, quien jadeaba y se retorcía abandonada en un placer infinito.
Diego entonces tomó otra fresa y la colocó esta vez en el culo de Vero, mientras ella seguía afanada, de rodillas frente a la otra mujer, comiendo y bebiendo de todo lo que encontraba a su paso, como un vagabundo en inanición. Con la punta de la lengua, Diego lubricó el ano de su novia y jugueteó con dedos, boca y fresa en el hermoso culo de su mujer…. Tomó otra fruta más, chorreante y rojísima y coloreó con ella sus redondas y blancas nalgas, para luego limpiarlas con su saliva. Bajó hasta su vulva y repitió la operación, definitivamente eran las fresas más deliciosas que había degustado en su vida.
Pero Vero no interactuaba con Diego. Su atención estaba totalmente volcada hacia su nueva amiga, que sabía a ángeles y dioses, que olía a montaña virgen y a templo pagano, que se sentía como piel de durazno y como nube de verano. A esas alturas, se habían besado todo, tocado todo y había docenas de orgasmos regados por la alfombra de aquel salón. Diego entendió que esa no era su noche, sino la de su novia… que debía dejarla disfrutar su regalo como a los niños en la mañana de Navidad: hasta que se aburriera y entonces volviera a su juguete consentido, al viejo juguete preferido por encima de todos, a él.
Tomó de la mesa la botella de champán y se sentó entonces en el puf de cuero blanco a una distancia prudencial, para contemplar aquella película que él mismo había ayudado a producir. Vero y Gaby completamente desnudas; una blanquísima, la otra morena, desconocidas entre sí pero más unidas y conectadas que un par de siamesas. Sobre la alfombra parecían conocer en detalle el siguiente movimiento, la intensidad, la fuerza específica que necesitaba cada caricia. Cada una sabía cuándo y dónde besar, cómo y dónde tocar para llegar una y otra vez a orgasmos agónicos, celestiales, únicos e irrepetibles, aunque volvieran a repetirse cada minuto.
Diego quería participar, pero se conformó con contemplar la maravillosa escena con su endurecido falo entre las manos hasta que explotó solo, pero acompañado también por la explosión del enésimo orgasmo de sus invitadas, un par de metros más allá.
Exhaustos, entraron a la ducha para bañarse mutuamente, dejando que el agua lavara el almíbar, el sudor, el semen… y también los miedos, los tabúes y las barreras.
“Gracias”, le dijo Vero a Diego, besándolo tiernamente… “Ha sido el mejor regalo de aniversario”.
Vero salió de la ducha chorreando agua y más atrás salió Gaby. Diego tardó unos minutos más, rememorando todo lo vivido aquella noche y masturbándose para sacar del cuerpo el resto de su deseo. Cuando salió de la ducha, envuelto en una toalla… no encontró a sus mujeres por ninguna parte… Las velas de la cena se extinguían mientras las chicas caminaban abrasadas por la avenida, para continuar amándose sin estorbos en el apartamento de Vero.

Calor...

2009-08-23T13:47:00.001-04:30

Calor único, rúbrica personal.
Tu boca es lava hirviente en la que mi lengua se derrite
mientras mis deseos se moldean lentamente con los tuyos.
Fiebre de ganas, delirio idílico.
Tus brazos abrasan, tus ojos atizan, tus besos sofocan.
Ardor de piel, insolación del alma.
Tu amor es sol que me quema.
Irradia hasta el tuétano, me enciende, me excita…
y sólo tú eres capaz de apaciguar ese ardor.
Con tu voz, con tu presencia, así sea sólo en mis pensamientos…

Sueño de una noche de verano

2009-08-02T14:27:00.003-04:30

El lugar estaba abarrotado de gente; era sábado, día de pago y comienzo oficial del verano. En aquel inmenso restaurante ubicado frente a la bahía, no sólo había lugareños, sino también –y sobre todo- turistas que ya empezaban a colapsar la isla con su voraz apetito consumista, un mal necesario, como dicen los de aquí.
Al llegar, desde la puerta hizo un paneo para divisar algún puesto libre en la barra, o alguna mesa pequeña bien ubicada dentro de aquel imposible mar de gente que comía, bebía y hablaba en voz alta. Apenas comenzando su recorrido visual se topó con aquel desconocido que la miraba fijamente desde una esquina de la gigantesca barra rectangular, campaneando su whisky y haciendo una mueca que le elevaba la comisura de los labios y le marcaba en las mejillas un par de hoyuelos seductores e ingenuos a la vez.
Ella intentó ignorarlo, pero su mirada era penetrante, intimidante; aún cuando no lo viera, sabía que la estaba mirando y eso le provocaba un leve escalofrío en el centro de la espalda y un temblor tibio en sus entrañas. Esa noche ella se sentía despampanante, con su bronceado del día, su blusa vaporosa y de espalda al aire, sus cabellos perfectamente recogidos en una cola de caballo, su maquillaje impecable y sus altos tacones que la hacían sobresalir del promedio de las mujeres. Hizo su típico ademán de cuando está un poco nerviosa –pasar los dedos entre sus cabellos como quien desea peinarlo- e intentó ubicarse de pie en una de las esquinas de la barra, donde rápidamente la atendieron colocándole un taburete y sirviéndole un whisky en las rocas.
“Wow… ya me conocen en este lugar –pensó- aún no llego y ya me están sirviendo un trago”.
Pero la respuesta vino inmediatamente de boca del bartender: “este trago se lo invita el caballero de allá”, dijo señalando a aquel hombre de sonrisa divina y ojos –desde allí podía verlos ahora- del mismo azul profundo del mar que afuera y a oscuras rompía bravamente contra las rocas del malecón. A pesar de su sonrisa y su indiscutible atractivo, ella no se sentía cómoda con aquel admirador. Es decir, eran pocas, poquísimas las personas que la hacían sentir esa sensación de incomodidad, a las que no podía sostenerles una mirada. Ella esperaba por su novio, habían quedado en encontrarse allí para cenar, pero como siempre, él estaba retrasado, así que pensó que mientras tanto podría hacer un pequeño juego, más bien como una prueba para ella misma e indagar qué era lo que tenía aquel misterioso hombre solitario que no le quitaba la mirada de encima.
Levantó entonces su vaso en señal de brindis y lo miró fijamente; él hizo lo propio y ambos bebieron un largo sorbo de alcohol sin desviar las miradas del objetivo. El corpóreo sabor de aquel dieciocho años le dieron a ella el valor para detallar aquel hombre con paciencia: vestía camisa deportiva blanca, impoluta, planchada, definitivamente recién estrenada; su reloj era grande, también deportivo y a todas luces costoso; su cabello ondulado pero corto, tomaba formas y direcciones forzadas a punta de gel y la piel de su rostro era como la de un ángel, suave y perfecta; ella entrecerró sólo un poco los ojos y pudo sentir la suavidad de su barba lampiña al tacto de sus dedos y la intensidad de su perfume varonil e irresistiblemente sensual… aspiró profundamente… Armani, concluyó… Se permitió ir más allá y hundió su nariz en el cuello de aquel desconocido, aspirando larga y lentamente como para llenar todas las fibras de su olfato con aquel olor de macho que le disparaba las más alocadas fantasías.
Una mano tibia, firme y masculina la sujetó por la cintura haciéndola salir rápidamente de su ensoñación, para encontrar frente a sí la otra mano, de uñas limpias y perfectamente recortadas con aquel reloj incandescente que chispeaba mientras sujetaba a la altura de su rostro el trago que segundos antes ella había empezado a beber. Sin decir nada y casi sin voltear a ver quién era –ella sabía quién era- aceptó la invitación de otro sorbo, mientras la mano en su cintura se escabullía con destreza y disimulo por dentro de su falda de sabia y oportuna pretina elástica. En un viaje corto, sin escalas ni turbulencias, aquella diestra mano traspasó el delgadísimo hilo de algodón de su panty y llegó en aterrizaje perfecto a la gran pista de sus redondas nalgas. Rápidamente encontró manga libre y se enchufó, sin esperar aprobación de la torre de control, en la estrecha y gloriosa puerta de su ano.
Ella cerró completamente los ojos para sentir mejor aquel experto masaje, mientras bebía y bebía de aquel vaso empañado y húmedo como sus pensamientos, como su sexo y como su razón. Simplemente bebía y se dejaba llevar, escuchando la música de la banda, las risas de los comensales, los gritos de los mesoneros, el chocar de vasos y cubiertos y… sobre todo… su corazón, que latía fuertemente, ya no dentro de su pecho, sino en sus sienes y en el aro que en aquel instante rodeaba el dedo medio de su inesperado acompañante.
Sus cuerpos estaban muy pegados el uno del otro; ella casi podía recostar su cabeza en el pecho o el hombro de aquel hombre alto y corpulento que la había escogido esa noche para hacer una deliciosa locura, y a ratos lo hacía, para llenarse de su almizcle, para lamerle el cuello o susurrarle al oído “ahí, ahí…si…” mientras él, con ritmo suave y constante, hurgaba más y más dentro del oscuro túnel.
“Mastúrbate para mí”, le dijo él en el oído, mientras le besaba inocentemente la oreja, sin saber que aquel chasquido de saliva y lengua le producía a ella una excitación sin parangón. Como hipnotizada que cumple a cabalidad las órdenes de su maestro, ella dejó el whisky sobre el tablón de madera y llevó su mano derecha por dentro de su falda y su ya empapada panty, para encontrar sin tropiezos a una vulva henchida y expectante y un botón rojo que con sólo rozarlo la eyectaría hacia un placer infinito y sin retorno. Él notó la excitación de su invitada cuando le habló al oído, así que se quedó allí, dándole suaves instrucciones y lamiendo a ratos el lóbulo auricular como si más bien tuviera frente a sí el espumoso manjar de aquel sexo femenino y ardiente.
“Te encontraste?... te gusta?...” le preguntaba una voz profunda y grave, mientras ella sólo podía emitir un sonido similar a un leve gemido al tiempo que inhalaba y exhalaba , cada vez con más rapidez y arritmia. De pronto la mano libre de él tomó la mano libre de ella y la colocó en la pretina de su pantalón de lino, también de sabias elásticas, con un par de cintas que su dueño ya se había encargado de desatar. Como quien guía a un invidente, él le indicó el camino para llegar con prisas y sin tropiezos al suave mástil enhiesto de su sexo, largo, grueso, hirviente… hermoso.
Ahora la mano derecha de ella trabajaba en su propio punto de placer, mientras la izquierda hacía lo propio en el de aquel hombre que a cada segundo la atrapaba más y más en un juego peligroso y divino. Mientras tanto, la mano derecha de él continuaba tentando lo prohibido, sintiendo sus espasmos, bailando al ritmo del deseo de aquella mujer que a pesar de acabarla de conocer, la entendía tan bien. Su mano izquierda era la única consciente en este juego, con ella acariciaba el cabello de su cómplice, le acercaba el vaso y la hacía beber, bebía él también y controlaba que la situación desde afuera siguiera pareciendo normal.
El trajinar se hizo más afanoso, más letal, más agónico en ambas extremidades. Hundidos en un beso profundo y un sonido gutural que se confundió con los ruidos externos, las dos manos femeninas se llenaron al unísono de sendos líquidos lechosos y tibios. Tenía el génesis y el apocalipsis entre sus dedos, el origen y el destino, la causa y el efecto, los medios y el fin… Era la reina del mundo, la dueña de la Verdad… y nadie allí lo había notado…
“Estás bellísima hoy…tengo rato haciéndote señas desde aquella mesa, pero no parecías verme… tu rostro estaba iluminado, radiante, llegué a dudar que fueras tú… qué te hiciste hoy, novia mía, que estás tan hermosa?”…
Ella no pudo responder… sólo mirar sorprendida a su novio, mientras caminaba a su lado rumbo a la mesa reservada para cenar. A mitad de camino observó sus manos, limpias y secas; giró la cabeza hacia atrás y divisó entre la multitud un par de hoyuelos seductores e ingenuos que le sonreían desde el otro lado de la barra, alzando un vaso corto, rebosado de whisky dieciocho años…

La Historia tras el tatuaje 2

2009-07-02T23:05:00.012-04:30

Matilde regresó totalmente renovada de su viaje de vacaciones. Jamás pensó que aquella decisión de tatuarse el vientre le traería cinco días de diversión y sexo desenfrenado con dos hombres, por separado y juntos. A veces se sentía como una recién iniciada en las drogas: loca, desenfrenada, incrédula de que pudiera haber tanto placer en el mundo y que ella se lo estuviera perdiendo. Pero tenía a Saúl y a Luis, dos hedonistas por naturaleza que amaban la vida y veían el sexo como la forma más natural y lógica de expresar sus deseos más íntimos y primitivos.

Saúl, el mesero del bar latino, era apenas un chico; tal vez no pasaba de los 25 años. Su energía y vitalidad la hacían recordar a la Matilde adolescente que se fue desdibujando conforme llegaron los compromisos laborales, la familia y la imagen que cuidar. Luis, sin embargo, lucía mayor que la propia Matilde, tal vez entrando a sus cuarenta, interesante, sereno, con completo control de su vida y con la sonrisa permanente de aquel que logra ganarse la vida haciendo lo que más le gusta. Buena parte de su filosofía y actitud le impactó a Matilde aquella noche en que la masturbó delicadamente para que se relajara y permitiera tatuarle un rosal en su vientre. Aquel orgasmo lento pero avasallante desencadenó el giro que dio no sólo la semana de vacaciones de Matilde en Miami, sino su vida misma y su forma de encararla.

Una semana de libertad total, de bailar y beber mojitos hasta la madrugada, de dormir hasta mediodía y tomar el sol en South Beach hasta que éste se cansaba de tostarla y se acostaba en el mar, la apartaron por completo de su cotidianidad. Noches interminables de experimentación, de dejarse llevar por la lujuria y la experiencia de aquellos hombres tan hermosos y distintos entre sí, de sentir en su propia piel cosas que creía estaban sólo en las páginas de los libros eróticos que le robaba a su hermana, le causaron a Matilde un shock sin precedentes de vuelta al caos de su trabajo, que se había acumulado a niveles himaláyicos sobre la superficie de su escritorio.

En un principio la invadió el pánico. Pensó que tal vez no había sido buena idea ausentarse tantos días de la oficina y que necesitaría muchas horas extras para poner en orden aquel campo de batalla. Pero Matilde ya no era la misma; por primera vez había decidido irse de viaje sola, y contra todo pronóstico, había estado más acompañada que nunca, no sólo por la presencia del par de amigos iniciadores, sino porque inéditamente, Matilde había logrado acompañarse a sí misma.

Borró enseguida de su mente cualquier pensamiento recriminatorio, respiró profundo y se dio cuenta que nada era realmente urgente, si había logrado sobrevivir tantos días dentro de su oficina sin que nadie lo moviera. Así que echó un ojo fugaz a algunas carpetas, las colocó en exacta posición y decidió ir al café de la esquina a desayunar algo.

Caminando por entre los pasillos repletos de cubículos tabicados a media altura y oficinas de paredes de vidrio, observaba cómo sus compañeros de trabajo -algunos que tal vez nunca habían cruzado palabra con ella- volteaban a mirarla. Era como si se leyera en su frente todo el sexo que había tenido en Miami, como si su taconear reprodujera todos los gritos de placer que Saúl y Luis arrancaron de su garganta, como si los colores de su tatuaje se reflejaran en su cuerpo entero y aquellas rosas despidieran desde su vientre un perfume embriagador. Y de alguna manera, así era. Matilde era otra persona ahora, y se notaba.

En el ascensor se encontró a Luis Miguel, el director de Compras de la corporación. Siempre le había gustado aquel hombre, pero nunca había pasado de los buenos días o buenas tardes en el ascensor. Antes de su viaje, a Matilde le gustaba su piel aceitunada, su pelo canoso cortado casi a ras y el perfume varonil que usaba y que dejaba impregnada aquella pequeña cabina incluso después de haber salido de ella.

Pero ahora Matilde veía otras cosas. Observaba de reojo sus largos dedos e imaginaba los recovecos a los que podría llegar dentro de ella, arrancándole orgasmos aún en gestación. Dio un paso atrás y pudo mirar su hermoso trasero, disimulado por la chaqueta, pero evidentemente firme. También miró sus orejas, pequeñas en comparación al tamaño de su cabeza, deliciosas para recorrerlas con sus labios de arriba hacia abajo, terminando en un travieso mordisco en el lóbulo que lo hiciera saltar de sorpresa y un tanto de dolor. El trayecto entre el piso ocho y la planta baja fue suficiente para que Matilde lo imaginara estrujándola contra las paredes del ascensor, ahogándola con su lengua y con sus manos apretándole los senos y arrugándole la blusa de seda recién estrenada.

Pero repito. Matilde era otra mujer, y por eso se atrevió a decirle: “Disculpa, acabo de mirar en mi escritorio una orden de compra para Mac Dickens, pero acabo de llegar de una reunión en Philadelphia y tengo proveedores bastante más competitivos; voy camino al café de la esquina, si no estás muy apurado, podría adelantarte algo de lo que investigué”.

Luis Miguel aceptó encantado. Se sentaron en una mesa del fondo y Matilde lo pudo ver más de cerca: sus labios carnosos y el gesto que hacían sus comisuras mientras hablaba, sus uñas perfectas y oh… ¿qué veía?, ¿acaso era un tatuaje aquello que sobresalía entre la pulsera de su reloj y el puño de su camisa? Matilde no pudo disimular su curiosidad y Luis Miguel lo notó; siguió el recorrido de su mirada y vio que se posaba en la tinta negra que se asomaba en su muñeca.

- Sí, es un tatuaje -dijo sonriendo-. ¿Te sorprende? Tal vez no parezca hombre de tener tatuajes, pero los tengo. Sólo que a veces tenemos que “tapar” lo que verdaderamente somos.

Matilde estaba perpleja, pero a duras penas le pudo decir que tal perplejidad no se debía a que él tuviera un tatuaje, sino que ella también lo tenía y que apenas comenzaba a pensar exactamente como él.

- ¿Qué tienes tatuado? -le preguntó ella-.
- En este brazo tengo un tigre, pero en este otro tengo un dragón… la fuerza y la inteligencia. ¿Y tú? ¿Dónde y qué te tatuaste?, -repreguntó Luis Miguel-. Y Matilde vio la oportunidad perfecta para trasladar todo aquello que había vivido en Miami a su nueva vida en casa.
- Me encantaría que lo adivinaras… -dijo pausadamente y con una sonrisa pícara-.

Luis Miguel entendió el juego y lo siguió.

- Pues si fue tu primera vez, seguramente no te aventuraste con algo grande… tal vez un símbolo chino –típico entre principiantes- en el tobillo.

Matilde levantó las botas de su pantalón y le mostró sus tobillos limpios de toda tinta.

- Mmmmm…. Entonces seguramente al comienzo de la espalda, un lugar sexy, pero discreto y femenino.

El juego le estaba gustando a Matilde, aunque sospechaba que mientras estuviera allí, no podría llegar muy lejos. Sin embargo, rotó en la silla poniéndose de espaldas a su interlocutor, con una mano elevó la mata de pelo rojizo y con la otra bajó el cuello de su camisa, dejando al descubierto su cuello y el comienzo de su espalda, tan sólo tatuada de pecas que a Luis Miguel le provocó besar.

- Me rindo –dijo-.
- No puedes rendirte tan pronto. Hagamos algo: antes de irte esta tarde, pasa por mi oficina en el ocho, así te doy tiempo para que pienses y aprovecho de darte la información de los nuevos proveedores.

Luis Miguel entendió todo y aceptó de inmediato.

Caía ya la noche cuando Matilde lograba al fin poner cierto orden en su oficina. El departamento ya estaba vacío y en penumbras. El toc toc en el tabique de vidrio la sobresaltó. Desde la puerta

Luis Miguel le dijo:

- Se me ha ocurrido algo para adivinar dónde tienes tu hermoso tatuaje.
- A ver…. –le contestó ella, intrigada y cómplice de antemano-.
- Si es algo reciente, debe tener relieve, tal vez aún algo de costra. Te propongo que apagues la luz… yo buscaré a tientas y con mi lengua el sitio exacto de tu obra de arte.

Matilde no respondió. Sólo se acercó a la puerta, apagó la luz, tomó al creativo hombre por la corbata y lo atrajo hacia ella en un largo y apasionado beso.

- Está bien -le dijo sonriendo-. Acabo de certificar tu lengua. Está en condiciones de inspeccionar mi cuerpo.

Luis Miguel la recostó en el escritorio aún lleno de papeles y carpetas, se arrodilló, la descalzó y comenzó a besarle la planta de los pies.

- !Nadie se tatúa allí! -dijo Matilde-.
- Ssshhh… -la acalló Luis Miguel-. Por obvio y predecible estoy aquí, así que deja que lo intente todo…

Aún arrodillado, siguió besándola en los tobillos. “Ya te enseñé los tobillos…” – “Sssshhhh…” – “Jajajaja”… A Matilde le estaba divirtiendo el juego, pero a medida que subía y cuando llegó a sus rodillas, también le comenzó a excitar.

Los pantalones no subían más, así que Luis Miguel los desabrochó y ayudó a quitárselos. La puso de espaldas, con sus manos apoyadas sobre la mesa; le acarició las nalgas y le besó el coxis y las caderas… No sentía nada y su intriga fue creciendo. Recorrió su cintura, el camino sinuoso de su columna, sus omoplatos… nada. Mientras besaba y lamía, Luis Miguel acariciaba con experticia los senos de Matilde, por debajo de la blusa. Matilde estaba ya ardiendo de deseo.

La puso de nuevo frente a él, le besó con pasión los labios para luego bajar por su cuello y recorrerlo con su lengua bajando hasta sus hombros. Lamió su brazo derecho chupando uno a uno sus delgados dedos. Sabía que sus manos no estaban tatuadas, pero a esas alturas ya él lo que quería era comérsela toda. Hizo lo mismo con su brazo y su mano izquierda y volvió a su boca, mientras su mano fue directamente hasta su vulva cubierta de encaje negro. Llegó con precisión de experto a su punto más sensible, pero Matilde lo paró en seco, le sostuvo la mano, dejó de besarlo y le dijo: “Imposible que esté tatuada allí. Termina tu tarea y luego tendrás tu recompensa”.

Luis Miguel continuó entonces; desabotonó la blusa de seda y besó la poca piel que aún no había explorando en aquella mujer. Sus hermosos senos que resplandecían en la oscuridad, delimitando claramente la zona no bronceada; sus pezones oscuros y duros, que mordisqueó con gula; sus costillas marcadas y el hoyuelo de su ombligo. Volvió a arrodillarse y tomó a su mujer por las nalgas, atrayéndolo hacia él para lamer su bajo vientre. Y allí lo encontró, finalmente, explayado y surcado de líneas rugosas. Tal vez era por la sensibilidad exacerbada de la zona, o porque el deseo de Matilde ya no cabía en ella, pero justo en el momento en que su invitado encontró lo buscado, ella ya se ahogaba en gemidos.

Flanqueado por los huesos de su cadera, una enredadera de flores multicolores le daba la bienvenida a una eterna primavera en el vientre de Matilde. Luis Miguel besó todos y cada uno de sus pétalos y hojas, hasta que ella, sedienta de él, le desabrochó el pantalón diciéndole: “Vamos, es hora de regar estas flores desde la raíz…”

Hondo Silencio

2009-06-13T20:12:00.006-04:30

Cayendo la tarde, Paula y David habían quedado agotados de discutir por una pelea que comenzó con la decisión de qué preparar para la cena y terminó sacando viejos trapos al sol, sobre infidelidades, supuestos engaños, monotonías y cansancios.

En el fondo, Paula y David se amaban con el mismo ardor de sus primeros años, pero ambos se habían cansado de buscar las brasas humeantes y atizarlas en busca de la pasión perdida entre deberes, deudas, niños y compromisos sociales.

Aquella tarde David optó por salir de la casa sin decir nada, dejando a Paula con mil palabras atropellándose en su lengua, una cebolla en la mano y las lágrimas a punto de estallar.

- ¡Estoy harto de escucharte!, fue lo único que dijo David antes de tirar la puerta tras de sí.

Paula, orgullosa y herida, después de rumiar su frustración y aliñarla con especies de la cocina, decidió que nunca más diría una palabra delante de su esposo.

Así de rotunda y drástica era Paula, así de apasionada y febril en todos los actos de su vida. Así cocinaba platos de Chef para doce personas, así dejaba la casa limpia y lustrada, así redactaba impecables informes para su jefe, así atendía dedicadamente a sus invitados, así amaba con desenfreno a su marido en la cama. De modo que no era descabellado pensar que, en efecto, Paula pudiera enmudecer por el resto de sus días, sólo para facilitarle las cosas a su marido.

Terminó de preparar la cena y comió con los niños; los ayudó a terminar sus deberes, preparó las meriendas del día siguiente, acomodó los uniformes y hasta escogió del ropero la combinación que llevaría al día siguiente a una importante reunión de trabajo. Tomó un largo baño, se exfolió la piel, se rasuró las piernas, se frotó el cabello con una cucharada de aceite de oliva, y David seguía sin aparecer.

Comenzó a impacientarse. Era la primera vez que pasaba algo parecido, así que desconocía por completo el protocolo en situaciones semejantes. Estuvo tentada a llamarlo al móvil, pero eso traicionaba su promesa de no hablarle más. Pensó llamarlo y no hablar, pero David sabría que era ella y quedaría como una niña estúpida ante tal acto. Así que no le quedó otra opción que esperar. Esperó viendo la televisión, leyendo una novela, jugando solitario en la computadora, fumando en el balcón, alimentando los peces, cambiando el orden de los cojines del sofá, actualizando su agenda, comiendo algo de las sobras de la cena, esperando en la ventana la llegada de su hombre... recordando los buenos momentos con David, su perfume de hombre limpio, las ondas de su cabello enredadas en sus manos, su mueca facial en la aproximación del orgasmo, el calor de sus jugos dentro de ella...

Paula se perdió en aquellos recuerdos vívidos y tan placenteros, que no escuchó el sonido de la puerta cuando David entró sigilosamente para no despertar a nadie. Eran las 4 de la mañana y Paula miraba sin mirar hacia la calle, con una mano acariciando su cuello y la otra refregando la entrepierna húmeda y llena de recuerdos.

Desde el pasillo del hall David notó la pose de su mujer y entendió lo que pasaba. Venía con el propósito de tomar la misma actitud con la que encontrara a Paula. Si ella le hablaba en buen tono, él le contestaría igual; si pretendía seguir discutiendo, lo encontraría dispuesto a dar la pelea; si no le hablaba, él también callaría. Pero nunca pensó encontrarse con una mujer caliente y deseosa de sexo. No estaba preparado para ese escenario.

Sin embargo, al ver la silueta de Paula a través de las transparencias de su lencería, sus curvas recortadas por la luz de la calle, sus caderas redondas por haber parido tres hijos, sus piernas contorneadas y firmes, su larga cabellera acariciándole la espalda, pronto recordó a la novia de la universidad, a aquella mujer llena de fuego que lo cautivó con su sonrisa, su actitud decidida y desenfadada y su desbordante sensualidad.

David caminó sigilosamente hasta la ventana. Faltando pocos centímetros para llegar hasta el cuerpo de Paula, aún imbuido en pensamientos húmedos y pecaminosos, ella lo intuyó e intentó voltearse, pero David apuró el paso atrapando sus manos para dejarlas en el lugar exacto donde se encontraban segundos antes: la izquierda en su nuca, la derecha en su pubis.

Tomó la izquierda, la besó dulcemente y la sustituyó por sus labios y su lengua que se dedicaron a besar y lamerle el cuello con suavidad y lujuria, mientras él dirigía esa mano libre hasta su miembro, erecto y alerta entre sus pantalones.

Los recuerdos de Paula habían borroneado la rabia, pero para ella una promesa era sagrada, aunque haya sido hecha para sí misma. Había jurado no hablar y esa decisión sería inquebrantable. Cerró los ojos y se dejó llevar por el sonido de la respiración de su hombre, por el suave vaivén de su lengua, por el movimiento de su bestia enjaulada que sentía moverse entre su mano.

David conocía aquel cuerpo de mujer mejor que el suyo propio, así que se dispuso a tocar uno a uno todos los botones que le encendían el placer y le proporcionaban siempre extraordinarios orgasmos.

Rápidamente David despojó a su mujer de la liviana ropa que la cubría y llevó sus manos a sus senos, turgentes y desafiantes. Tocó con las yemas de sus índices los duros pezones erectos y sensibles, hundiéndolos al nivel de sus areolas oscuras y rugosas. Repitió este movimiento varias veces para luego pellizcarlos, tomando finalmente la absoluta rotundidad entre sus manos ahuecadas, acariciándolos, apretándolos, masajeándolos con fruición.

David esperaba que su mujer le recriminara algo, o incluso que le pidiera perdón por la pelea de horas antes, pero en su lugar, encontraba un largo e inusual silencio que lo desconcertaba un poco.

Prosiguió su tarea, bajando sus manos en una lenta expedición por el vientre, la cintura, las caderas de Paula, hasta llegar a la maravillosa redondez de sus nalgas. Paula sentía un placer peculiar cuando la acariciaban allí y David sabía perfectamente cómo llevarla al clímax. Las caricias debían ser en extremo sutiles, casi un roce imperceptible y siempre en la parte baja de las nalgas, justo en el pliegue que las separa de los muslos, a todo lo largo y hacia adentro, hacia el ano, en ese vértice de líneas que delimitan la zona de un placer profundo y diferente a todo lo conocido.

Paula arqueó su espalda y acercó aún más su culo al cuerpo de David, a su asta erguida, a sus manos laboriosas y expertas que ahora hurgaban una entre sus pantalones para sacar al monstruo de su prisión de tela, y la otra entre las nalgas de Paula, buscando con sus dedos previamente lubricados con los propios fluidos de su vulva, el culo apretado y tibio.

Jugueteó con su culo hasta que la respiración de su amada le indicó el momento justo de excitación para penetrarla sin resistencia. Fue entonces cuando David hizo que apoyara sus codos sobre el marco de la ventana y abriera las piernas, exponiendo totalmente la caverna oscura y grandiosa donde a él tanto le gustaba extraviarse.

Cual periscopio, David dirigió con delicadeza y precisión su verga lisa y latente introduciéndola de a micras por aquel conducto que ayudaba con succiones y movimientos lentos a tragarse deliciosamente a su presa. Minuto a minuto los movimientos aumentaban de velocidad y de fuerza, hasta que poco después, no se veía nada de aquel pene y el cuerpo de Paula danzaba al compás de los sonidos guturales que salían de su garganta o de algún lugar aún más profundo de su hermosa anatomía.

Sus senos colgantes bailaban hacia todas direcciones, mientras David tomaba la negra y larga cabellera de Paula, como quien monta una yegua a pelo y la cabalga con maestría. Paula sentía desfallecer con cada orgasmo, intenso, hondo como su silencio, interminable, mítico. Las piernas le fallaban a ratos, y entonces David las sostenía elevándolas como una carretilla, mientras ella se asía al marco de la ventana con manos, dedos y uñas. Cuando recuperaba un poco las fuerzas, volvía a sostenerse por sí misma y entonces sus manos buscaban frenéticas el clítoris y se frotaba con aquel néctar que salía desde lo más profundo de su cuerpo y chorreaba por su entrepierna como cataratas de placer puro.

Así estuvieron por largo rato, sin mirarse, sin decirse ni una palabra. Sólo amándose, resarciendo errores, expiando culpas, redimiendo sus pecados de omisión y desidia, hasta que David explotó en un mar de semen que bañó las nalgas, la espalda, los muslos de su única y amada mujer...

Caminaron de la mano hasta el baño, se asearon juntos y se acostaron a dormir, en el más absoluto silencio. El más hondo de todos, el más placentero y productivo de los silencios.

Ser o no Ser

2009-05-31T00:10:00.002-04:30

“Me encanta la cara de puta que pones”, le dijo Alberto a su mujer aquella tarde mientras hacían el amor y ella enfureció. Rápidamente lo apartó y se fue al baño dando un portazo tras de sí. Alberto no entendió la reacción y quedó atónito y con su miembro a media asta, tirado entre las sábanas desordenadas.

“Así, ponte así, bien putita para mí”, susurró Pablo al oído de su novia mientras la penetraba lentamente por detrás. Pero los prejuicios pudieron más que el placer que en ese momento le estaba haciendo sentir aquella penetración, y ella enseguida cerró todas las puertas de entrada, como un cerrojo automático que se activo ante semejante frase que la hacía sentir la más baja de las mujeres. ¿Cómo podía su novio, con el que pensaba casarse en pocas semanas, decirle semejante grosería? Sus párpados se cerraron dejando correr dos lágrimas de indignación, y Pablo no encontró durante toda la noche ningún argumento que la hiciera dejar de llorar.

“Te quiero bien puta”, le escupió sin anestesia aquel hombre desconocido a Carla, mientras entraban a su auto estacionado en la esquina de la disco donde se acababan de conocer. Carla simplemente retrocedió, dio media vuelta sobre sus talones, le propinó una sonora bofetada a aquel abusador y se marchó con pasos enfurecidos.

Estas “polémicas” cuatro letras desatan en los hombres sus instintos más animales, mientras que a algunas mujeres parece activarles la falsa moral que las hace sentir pecadoras, inferiores o malignas, si admiten su condición en el breve momento del sexo.

Tal vez no existen sinónimos que describan mejor a una mujer sensual, sexual, excitada, entregada a su hombre, hambrienta y a la vez deseosa de alimentarlo con puro placer. Tal vez ningún otro adjetivo describa en su total dimensión a una mujer disfrutando del sexo, haciendo y dejándose hacer, disfrutando, experimentando, descubriendo a través de su cuerpo y el del hombre privilegiado que lo posee por completo. Tal vez ellas no estén mentalmente preparadas para que las describan con una palabra casi siempre peyorativa, en medio de un acto principalmente físico que incansablemente intentan recubrir con un manto místico y sentimental.

En una relación carnal “AMAR” es en un gran porcentaje disfrutar del sexo sin restricción alguna. Eso implica entregar el cuerpo, sí… pero también abrir la mente, olvidarse de los clichés y dejar a un lado los falsos pudores y las pendejadas. Cuando eso se logra, el sexo es más que maravilloso, conquistamos a nuestros hombres de por vida y hasta llegamos a sentir orgullo de que nos llamen “PUTAS”.

Fiesta en la tina

2009-05-24T10:16:00.001-04:30

El agua tibia me relaja y me excita al mismo tiempo. Indefectiblemente y casi sin darme cuenta, siempre acabo jugando con mi cuerpo desnudo y mi mente volando hacia fantasías y recuerdos que me ponen justo donde quiero estar.
Mis manos y mis juguetes son invitados habituales. Me acaricio primero, me manipulo después para acabar en un frenético frote que agita las aguas –todas- generando una corriente incontenible de calor y satisfacción.
Adoro mi tina y todo lo que sucede dentro de ella. Me encanta colocarme boca abajo, quedarme muy quieta sobre mi enorme consolador, sentir mis pezones rozando el agua tibia, mis cabellos goteando y haciendo ondas en el agua jabonosa, mis nalgas tensándose y distendiéndose al compás de mis espasmos y tú espiándome desde la puerta, casi sin respirar, contemplando cómo mi culo redondo baila en leche flotante, con tu pene durísimo entre tu mano, imaginándolo dentro de mí, sabiendo lo que siento, sonriendo al ver mis hermosos orgasmos en solitario. Orgulloso y completo, amo y esclavo de tu mujer.
Esperas todo el tiempo que sea necesario, y justo cuando caigo exhausta, siento tu mano acariciando mi grieta. La fiesta apenas empieza y ha llegado el invitado de honor. El agua se enfría, pero yo me vuelvo a calentar…

Dentro de ti...

2009-05-20T23:19:00.004-04:30

Cómo quisiera ser parte del aire que respiras, ser respirada por ti e introducirme en tu interior; viajar como pequeña partícula de oxígeno por todo tu cuerpo tan conocido, tan mío y quedarme agazapada en un descuido, alojada en tu cerebro, en esa parte donde se guardan los pensamientos más recurrentes y los sentimientos más afianzados. Explorar ese laberíntico pasadizo de ideas que no dejan de correr de un lado a otro, de explotar en forma de corrientazos luminosos y cascadas de luz; contemplar curiosa y divertida ese amasijo de cosas que pasan por tu mente en una simple fracción de segundo y finalmente encontrarme allí, como quien encuentra un gran espejo.
Mirarme joven, espigada, sonriente y activa, tal como tus ojos me vieron la primera vez y como siguieron viéndome siempre, aún con el paso del tiempo. Desnuda, desinhibida ante ti, esperando tu abrazo, tu caricia certera, tu beso suave que más que tocar mis labios se dejaban tocar por ellos para llevarte a un éxtasis especial y único.
Me veo allí, en un cuarto de hotel limpio y sin lujos, con la luz eterna del día y el tiempo siempre corto para amarnos. Me observas y sonríes; no eres capaz de decir algún cumplido, pero ya no importa: estoy dentro de ti y escucho tus pensamientos. No sabía que me amaras tanto. ¿Por qué nunca lo dijiste?
Tus manos tocan mis pechos y tu lengua los recorre suavemente. Círculos de saliva fría endurecen mis pezones que entonces muerdes con malicia mientras subes la mirada para observar mis gestos de dolor. Subes besándome por el centro de mi pecho, por mi cuello hasta mi boca nuevamente. Te encanta mi boca; alguna vez me lo dijiste, pero ahora, en tu mente, puedo entender todas las sensaciones que podía producir un solo beso mío en toda tu humanidad. Por eso siempre fue mi boca personaje activo de nuestros encuentros, ya fuera para besarte a ti o para besar a otra. “Nada como el beso de una mujer” solía decirte, y tú lo entendías perfectamente, no sólo porque mis labios te embrujaban, sino porque observar a dos mujeres unidas por un largo y apasionado beso te hacía llegar al cielo, a ese mismo cielo donde apuntaba tu pene enhiesto y las pupilas de tus ojos cuando lo engullía por completo como un delicioso manjar.

Allí estás, recordando una y otra vez nuestros míticos encuentros. A solas, con otra, con dos más… dirigiendo la orquesta de gemidos, sensaciones y orgasmos; vigoroso, creativo, audaz. Confiado y confiable, seguro de mí, a salvo. Sin temor a ser juzgado por nada, sin pensar que nada estaba mal. Libre, sin frenos, auténticamente tú. Llevándome una y otra vez hasta la claraboya del ático a ver las estrellas, esas que sólo tú y yo alcanzábamos a ver.
Me amas, te amo. El orgasmo llega como bocanadas de aire fresco que condensan el calor empañando los espejos. Sábanas empapadas de sudor, saliva y semen, los tres platos de nuestra generosa degustación de placer.
Luego todo acaba rápidamente. Ducha, ropa, peine y chicle. Salimos del momentáneo paraíso eterno para introducirnos en la breve realidad de nuestras vidas ficticias. Si te he visto no me acuerdo. Y así es, hasta nuestro próximo encuentro.
Espera… qué veo? Es acaso eso una lágrima que huye rauda por tu mejilla? El deber ser pudo más que tus teorías y sistemas. Gigante con pies de arcilla, Partenón de pilares desgastados. No habrá próximo encuentro. Te entristece saber que no me verás más.
¿Cómo hago ahora para salir? Ya no quiero estar más aquí…

Mother's Day en Blanco y Negro

2009-05-09T22:45:00.004-04:30

Fedora había decidido pasar un Día de la Madres diferente. Dejó a su hijo con la abuela para que celebrara el típico y monótono fin de semana que transcurriría igual que todos los años sin modificación alguna: el sábado comprar los regalos en medio de la multitud frenética, ir al supermercado a comprar lo necesario para el día siguiente, y culminar con un domingo largo y espeso entre el olor de los fogones, el delicioso pero pesado almuerzo y una tarde interminable de dominó para los hombres, bingo para las mujeres y siesta para los niños de la familia.

Esta vez, de sólo pensarlo, a Fedora le daba sueño. Por eso no le importó lo que pensara nadie y, luego de depositar al nieto consentido en los brazos de la abuela, siguió camino al aeropuerto a tomar un avión que la llevaría a una cercana y a la vez remota isla del este caribeño. Tan sólo estaba a cuarenta minutos en avión, pero allí todo era distinto, desde el inglés con acento extraño y los automóviles con volante a la derecha, hasta el olor a especies del aire y las pieles más oscuras que alguna vez Fedora hubiera visto.

Aún en el aeropuerto, antes de partir, se había topado con una mujer -seguramente una nativa de regreso a su destino- que casualmente se sentó junto a ella en la sala de espera. Fedora sintió curiosidad por esa piel tan negra y tan brillante como ébano laqueado. Era una mujer delgada pero fuerte, maciza, con una cintura de avispa y unas nalgas redondas y respingadas que se meneaban libremente debajo de su falda ligera, como si no llevara nada que las sostuviera; sus labios eran inmensos y carnosos, así como sus senos, naturales, hermosos. A través de su fina blusa de algodón orgánico se intuían unos pezones inmensos, rugosos, apetitosos. Su cabello estaba plagado de un millón de trenzas de hilo semejante a su color natural, que le llegaban a la cintura. Fedora no podía dejar de verla, mientras desenredaba con sus largos dedos de uñas pulidas aquella crin intentando acomodarla de alguna manera, y se imaginaba el cuerpo de esa diosa africana desnudo y brillando en una oscuridad absoluta, iluminada sólo por su perfecta dentadura y lo blanco de sus ojos muy abiertos, mientras se inclinaba sobre ella para besarle el cuerpo también desnudo, transparente, ridículamente pálido e incrédulo, acariciado involuntariamente por el millón de trenzas como cascadas de seda.

Tal sería la cara de Fedora en medio de aquel impuro pensamiento, que la chica se quedó mirándola fijamente con una sonrisa en los labios. Fedora reaccionó con “delay” y sólo atinó a decirle: “me encanta tu cabello”. Esa simple frase dio pie a una larga conversación que se desarrolló sin esfuerzos, gracias a la simpatía y elocuencia de aquella mujer de piel de luna nueva.

En los minutos que esperaban para entrar al avión y en los otros que siguieron a bordo, al sentarse juntas, Fedora supo que Elaine era secretaria del agregado consular de su isla en Venezuela, que viajaba cada dos fines de semana para visitar a su familia, pero sobre todo, para estar con su novio Glenford, con quien llevaba ya cinco felices años.

Fedora la escuchaba y le hacía más y más preguntas, sólo para entretenerse con su español tan divertido y con el movimiento de sus gruesísimos labios que a ratos mordisqueaba sin razón aparente con sus dientes perfectos. No podía evitar quedarse mirando fijamente aquella boca tan oscura por fuera y tan rosada por dentro, el blanco amarillento del contorno de sus negrísimos ojos y la palidez de la palma de sus manos, señales inequívocas de que por dentro, todos somos iguales. Se perdía en aquellos labios hinchados y se preguntaba qué se sentiría besarlos. Fedora tenía una boca carnosa, pero junto a la de Elaine, seguramente se perdería en el primer beso.

Cuando Elaine desviaba la mirada de los ojos de Fedora, para recordar algo u observar al descuido a su rededor, Fedora aprovechaba para escudriñar con la mirada el nacimiento de sus senos grandes, lisos y pulidos, sus piernas contorneadas y sus pies de uñas de sangre, encarcelados en unas sandalias chatas con incrustaciones de caracoles blancos. Miraba sus pies negros enmarcados en blanco y luego miraba los propios, tan blancos y enfundados en zapatillas negras. Unos junto a los otros, parecían el teclado de un piano viejo y desgastado.

Justo al aterrizar, Fedora invitó a Elaine a tomarse un trago con ella esa noche en el bar del hotel. “Ve con tu novio”, le dijo, a lo cual la morena asintió encantada.

Fedora se chequeó en el hotel, dejó su equipaje y salió a caminar para conocer un poco la pintoresca isla. Muy cerca encontró un pequeño centro comercial y no pudo resistir entrar para comprar algunos “souvenirs”. En la tercera o cuarta tienda en la que entró, ya sin muchos ánimos de encontrar algo que le gustara, un caballero muy amable la recibió en un casi perfecto español; Fedora se mostró muy agradecida, pues el inglés caribeño le resultaba inentendible.

- ¿Cómo supo que hablaba español?, le preguntó Fedora.
- Por su color de piel no es de aquí, y por su forma de caminar tan sensual, tenía que ser latina, le respondió el hombre con picardía y una gran sonrisa de perfecta y blanquísima dentadura –será genético esto?, pensó-.

Pensó que también estaría en los genes de esta gente la elocuencia, pues el tendero no escatimó en elogios, comentarios y adjetivos, tanto para Fedora como para la mercancía que le mostraba. Más por agradecimiento a su amabilidad, que por gustarle realmente la mercancía, Fedora decidió comprar allí los regalos que llevaría de vuelta a las madres de la familia.

- ¿Cuándo regresas a tu país?, le preguntó el hombre.
- Mañana mismo, vine sólo por pasar un Día de la Madre diferente, respondió Fedora, e inmediatamente pensó que no sería mala idea invitarlo también a una copa esa noche, para así tener una pareja junto a Elaine y su novio. –Si quieres seguimos esta agradable conversación en el bar de mi hotel esta noche a las ocho, ¿te parece?
- Allí estaré, respondió el hombre mientras embolsaba la mercancía.

Más que gustarle, a Fedora le intrigaba aquel hombre, su piel tan oscura y lampiña que provocaba recorrerla con labios y lengua como a un chocolate a medio derretir. Se preguntaba si aquella piel tendría el mismo aroma, el mismo sabor que el de sus hombres conocidos, de tan diversos colores y tonalidades, pero ninguno como estos isleños. Mientras caminaba hacia el hotel, fantaseaba con que las copas de la noche la desinhibieran lo suficiente como para intentar tal degustación, imaginaba el color, el tamaño y la textura del miembro del tendero; seguramente no le cabría en la boca de lo grande y grueso que sería; duro, morado como berenjena y con el glande ligeramente más claro, redondo, suave al tacto, salado al gusto, delicioso…

Llegó al hotel con el tiempo justo para darse una larga ducha caliente y vestirse para sus recién conocidos amigos. Se puso un vestido corto de tirantes blanco y negro y unas sandalias playeras. Un grupo de Steelband amenizaba la noche tropical en el bar, mientras que algunas parejas de europeos que notablemente llevaban bastante tiempo bebiendo, bailaban sin ritmo ni vergüenza. Le provocaba una copa de vino blanco, pero recordó que debía entonarse bien si quería que alguna de sus fantasías del día se cumpliera, por lo que pidió entonces un Tequila Sunrise bien cargado.

A la mitad del segundo trago ya hasta sentía ganas de bailar junto a los europeos. Fue cuando reconoció de lejos la figura de Elaine acercándose al bar y, dos pasos más atrás, al tendero; en ese momento se dio cuenta que no sabía su nombre; ahora no sabría cómo presentarlo ante Elaine. Fedora hizo señas y ambos sonrieron iluminando automáticamente el salón. Elaine abrazó a Fedora con entusiasmo y la besó en la mejilla. Fedora pudo sentir la turgencia de los cuatro senos chocando entre sí y la humedad de los suaves e inmensos labios en su rostro; ambas cosas la excitaron de inmediato, pero debió salir rápidamente de aquella sensación para saludar al hombre que esperaba su turno detrás de Elaine.

Fedora se acercó al hombre con la intención de abrazarlo y besarlo también, pero un milisegundo antes de tomar tal iniciativa, escuchó la voz de Elaine que le decía: “Te presento a mi novio, Glenford”…

El frenazo del impulso que llevaba Fedora se escuchó por encima del sonido de los tambores martillados del Steelband. Los escasos quince centímetros que separaban su rostro del de Glenford, hicieron que Fedora reconociera en la sonrisa masculina más nervios y sorpresa que la alegría que había intuido cuando lo vio entrar.

La primera media hora transcurrió en medio de un ambiente tenso entre Fedora y Glenford, mientras Elaine, inocente de todo, hablaba sin parar. A Fedora le molestaba mucho que aquel hombre, comprometido con una buena mujer, coqueteara con otra y aceptara invitaciones. “Todos son iguales”, se decía a sí misma. Pero cinco Tequilas Sunrise hicieron que poco a poco y con el transcurrir de la noche, Fedora se relajara y se divirtiera con aquella encantadora pareja.

Ellos tomaban un coctel hecho con una bebida local, tan caliente como el tequila, pero más dulce y por lo tanto, mucho más peligrosa. Era casi media noche; Elaine y Glenford conversaban y a ratos se besaban y compartían caricias cada vez más audaces. Glenford, parado detrás del taburete donde se sentaba su novia, le acariciaba el cuello e iba bajando su mano hasta meterla sin ningún pudor por dentro del escote de Elaine, mientras observaba fijamente los ojos de Fedora. Nadie parecía intimidarse, por lo que Fedora intentó dar un paso más y comenzó a acariciarse la rodilla y el muslo, subiendo cada vez un poco más.

De pronto se dio cuenta que la conversación se había detenido segundos atrás; Glenford introducía su rosada lengua dentro de la oreja de Elaine y su mano frotaba fuertemente el botón negro de su seno; ambos miraban a Fedora, cuyos dedos entraban y salían de su entrepierna sin disimulo. Disparada por un gatillo invisible en donde el arma es el deseo y el alcohol la munición, Fedora increpó:

- Los invito a probar una botella de vino australiano que compré esta tarde… ¿vamos a mi habitación?

Sin mediar más palabras, los tres tomaron rumbo a la habitación, Glenford en medio, abrazando a ambas damas. Una parecía el negativo de la otra: labios carnosos, senos generosos, anchas caderas, hermosos pies… Glenford sonreía. Fedora había trasmutado su molestia en un deseo incontenible; Elaine se divertía al ver que había encontrado –muy fácilmente esta vez- una mujer con la cual disfrutar junto a su novio.

Fedora se sentó en el sillón a masturbarse viendo a aquellos gigantes amándose en su cama. Redondeces negras recortadas sobre la blancura de las sábanas, como moras sobre crema batida. Observó los pezones de Elaine y no evitó el impulso de chuparlos, e hizo lo propio cuando descubrió entre la oscuridad el portentoso falo de Glenford… tal como lo había imaginado. En una bacanal de voluptuosidades, Fedora descubrió que esa piel tan oscura y atractiva, olía diferente al sudar y sabía diferente a todo lo conocido, como diferentes fueron sus orgasmos esa noche y –definitivamente- el amanecer de aquel Día de las Madres.

Un domingo en la playa

2009-04-29T22:29:00.008-04:30

Relato ganador del Segundo Lugar en el 3er. Concurso Sexo Para Leer de la Revista Urbe Bikini, Venezuela

Algunos de mis seguidores ya conocen de este premio e incluso han leído el relato. De hecho es el segundo año consecutivo que gano el segundo lugar en el mismo concurso.

Estaba esperando que fuera publicado en la edición de abril de la revista para colgarlo aquí, y además poner la ilustración que lo acompaña. Lamentablemente la ilustración no me gustó, me pareció grotesca y no refleja en absoluto el espíritu del relato. Por otra parte, olvidaron colocar mi nombre como autora, lo cual será subsanado con una Fe de Erratas en la edición de junio. Y como no hay mal que por bien no venga, la omisión me permitió la oportunidad de hablar con el editor, quien me propuso publicar otro de mis relatos en dicha edición. Por lo pronto, aquí se los dejo, tal como salió en la revista, pero con una fotografía que me parece mucho más bonita y acorde con la historia...

La osadía y travesura de Eva se juntaron con la perversa y creativa sexualidad de Él, formando una dupla muy particular. Calzaban como piezas de un gran rompecabezas en el que amor, sexo, deseo y fantasías se mezclaban en colores tornasolados, confusos para aquellos que miraban desde afuera.

Él tenía su pareja -una morena pequeña de senos grandes, culo firme y muchos celos de su hombre- por lo que su relación con Eva debía ser secreta. Ella era una mujer madura, emancipada, guerrera y guardiana de su libertad; el principal valor era el respeto de los espacios. Esta relación poco ortodoxa los excitaba y liberaba, les permitía experimentar sin falsos pudores, incrementaba sus ganas de fantasear y los impulsaba a forzar las barreras de lo convencional.

Una mañana de domingo, coincidieron en la playa; Eva sola, Él con su pareja que, inocente de todo, escogió sentarse a escasos metros de su... “rival”… O se podría decir más bien, de su socia?

Estaban lo suficientemente cerca como para no perder detalle de ningún movimiento y lo suficientemente lejos como para no levantar sospechas. Además, la playa estaba bastante concurrida, cosa que les provocaba mayor excitación, al saberse secretamente conectados en medio de una multitud ignorante de aquel chorro incontenible de energía que fluía entre esos seres aparentemente desconocidos.

Con lentes oscuros y un libro como escudo, Eva observó cuando su hombre se quitó la franela dejando al descubierto su espalda tatuada, sus músculos definidos, sus brazos que abrasan y se derriten de placer al contacto de un beso. También pudo ver con detalle a su esposa, su piel acanelada, su cabello rizado, los hoyuelos de sus mejillas al sonreír, su busto generoso, su cintura de mulata, su vientre plano y sus nalgas apretadas y redondas, expuestas sin censura en un hilo dental. Le gustó lo que vio... Por un momento quiso tenerla cerca, besar su piel lisa y prieta, perderse entre sus tetas, lamerla, comérsela despacito como se come un fino bombón.

La pareja comenzó un ritual de acicalamiento, doblando la ropa, extendiendo las toallas sobre la arena, colocándose mutuamente protector solar... Eva, mientras tanto, pasaba páginas sin leer, con la mirada clavada en ellos.

Cuando Él, como atento marido, se colocó tras su esposa para masajearla con protector 15, pocos metros más acá se desencadenó una explosión de poros encendidos. Sintió Eva las manos de su hombre, resbalando aceitosas por su espalda, bajando hasta sus nalgas, rozando suavemente la rendija que en tantas ocasiones había sido ungida con profanos aceites. Sintió sus manos tibias y expertas deslizándose hacia su cintura, clavándose en sus caderas, atrayéndolas para que sintieran y a la vez encubrieran su miembro erecto. Sintió también su aliento, muy cerca de su cuello, y su voz pausada preguntándole “¿qué quieres que haga?”...

“Quiero que me excites, quiero verte con ella” respondió telepáticamente. Comenzó entonces un flirteo discreto pero evidente para Eva, única espectadora de aquella función privada en la que la protagonista participaba sin saber, como en un juego de cámara escondida que hacía la escena aún más excitante.

Después de los masajes, los besos furtivos y la evidencia eréctil imposible de disimular, la pareja decidió entrar al mar. Eva hizo lo propio -guardando siempre prudente distancia- para no perderse ni una toma de su cortometraje particular. Dentro del agua pudo apreciar a la pareja estrechamente abrazada y no necesitó más estímulo que su propia imaginación para completar la parte sumergida de sus cuerpos, con seguridad tocándose, masturbándose y hasta penetrándose, mientras Él le contaba lo maravilloso de hacer un trío con otra mujer, situación colocada hasta entonces en la repisa más alta de sus fantasías no cumplidas.

Desde afuera todo parecía estar en perfecta normalidad. Ellos se bañaban abrazados y unos metros más adentro, el cuerpo de una mujer flotaba, al tiempo que el dedo medio jugueteaba con su clítoris hasta expeler una corriente cálida que temperaba las frías y tranquilas aguas de la bahía.

La pareja salió del agua contenta y sonriente; tomados de la mano caminaron en dirección a los baños. Eva terminó su trabajo dactilar, se acomodó el bikini y salió chapoteando tras ellos.

Apenas entró al baño de damas escuchó a la pareja dentro de uno de los amplios cubículos. Se agachó para mirar y sólo vio los pies de Él, haciendo movimientos de equilibrio, empinándose y cayendo sobre sus talones con fuerza, al ritmo de los jadeos femeninos que se ahogaban entre besos.

Eva se acercó sigilosamente y posó su mano sobre la puerta, la cual cedió con suavidad, dejando al descubierto la erótica imagen de dos cuerpos perfectos, acoplados, ensartados, excitados no sólo por el acto en sí, sino por la prohibida y peligrosa situación.

Cuando voltearon para mirar a la intrusa, la reacción de ambos fue antagónica. La bella morena intentó zafarse de los brazos de su marido, en una mezcla de susto y vergüenza, pero Él la atrajo con más fuerza hacia su cuerpo, clavándole sin piedad aquel miembro que no podía estar más duro, al tiempo que siseaba muy cerca de su oído, tratando de tranquilizarla.

De inmediato, y antes que la mágica visión se desvaneciera, Eva levantó sus manos en son de paz y dijo: “tranquilos, sólo quiero mirar, si ustedes me lo permiten”...

Las miradas se cruzaron y tras unos segundos aceptaron de buena gana el trato. Les encantaba ser vistos; sobre todo a Él, si quién lo veía era su secreta y verdadera Mujer; prohibida, anónima, pero absolutamente SUYA, más aún que aquella dentro de la cual navegaba, ahogándola de pasión.

Eva se acomodó discretamente en un ángulo de aquel cubículo sexual y sin pedir permiso ni perder tiempo, se quitó el bikini y comenzó a tocarse frenéticamente, mientras veía las nalgas de su amado, tensándose con cada embestida, los pies femeninos a modo de cinturón, las manos de ella rodeando su cuello y más allá, un rostro desencajado de placer, borroso entre rizos húmedos de sal, mordisqueando sus propios labios y lanzando miradas clandestinas hacia la vulva húmeda y palpitante de su invitada de honor.

Él lo advirtió enseguida. La escena se estaba tornando cada vez más excitante. Murmuraban... era poco lo que Eva escuchaba pero era evidente que Él estaba ayudándola a fantasear y a excitarse aún más. Mientras Él más susurraba, la respiración se aceleraba, y su cabeza se movía en señal de asentimiento.

Fue entonces cuando Él, con su esposa aún cabalgándolo, dio dos pasos hacia atrás para pegar su dorso al cuerpo de Eva que seguía recostada y con sus dedos caracoleándole el pubis. Sintió que sus pechos se derretían al contacto de esa espalda perfecta y conocida. El balanceo de su cuerpo penetrando al otro, la invitaba a participar en esa danza delirante. Él volteó su cara y le dijo a Eva: “mi esposa quiere besarte, dice que tienes unos labios hermosos”...

Entonces Eva se despegó rápidamente de la pared y se colocó junto al cuerpo suspendido y pequeño, sudoroso y tenso de aquella mujer. Con ternura retiró de su rostro el cabello chorreante de sudor y agua de mar y colocando una mano en su nuca, la atrajo hacia ella. Primero fueron besos suaves y cortos, infantiles; pero en seguida se convirtieron en apasionados y profundos, arabesco de lenguas, mordiscos, exploración... Todo bajo la mirada estupefacta y excitadísima del hombre compartido.

Esa simple y compleja sensación de dos bocas de mujer besándose con fruición las llevó al éxtasis instantáneo. Un orgasmo corto, intermitente, escurridizo, casi imperceptible... diferente; producido más por los ojos y por la mente que por los cuerpos mismos. Él, con la sola imagen tan sensual de sus dos mujeres unidas por un beso, se vino detrás de sus hembras en un espasmo largo, copioso y estremecedor.

Inmediatamente Eva se puso el bikini y regresó a su tumbona intentando ocultar la mueca de placer. Ellos se quedaron un par de minutos más en el baño: su esposa aún a horcajadas, aturdida, asombrada. Con la mayor de las ternuras, Él le preguntó: “¿te gustó?”, y ella contestó decidida: “Nunca nada me había gustado tanto”.

Una corriente de agua helada sobresaltó a Eva. La tarde caía y la marea crecida había enterrado su tumbona en la orilla. Mojada de sus jugos y del agua de mar, recogió sus cosas y se marchó, sonriente y satisfecha.

Estoy, estás...

2009-04-19T19:45:00.003-04:30

Estoy…
Como el banco de la plaza en el que nunca te sientas, pero dispuesto a ofrecerte descanso cuando lo desees;
Como el perro callejero que olfatea la basura de tu casa esperando encontrar algo de tu olor;
Como los colores del atardecer, siempre a la misma hora, pero siempre distintos;
Como el farol que alumbra tu calle: nunca lo ves, pero ilumina todas tus madrugadas;
Como el café que tomas en la mañana, tan necesario para arrancar el día;
Estoy: con mi corazón abierto y mis ganas de ti intactas, con mi promesa inquebrantable de amarte con el cuerpo, con la mente y el corazón, con mis ansias perennes de ser mujer a través de ti.

Estás…
Como el pilar donde reposa el dintel de mis deseos;
Como el mejor libro de mi biblioteca, que siempre es bueno volver a leer y que siempre leo de forma diferente;
Como el paisaje azul y rojo que contemplo entre las nubes, sintiendo el calor de tu mano apretando la mía;
Como las notas de un pentagrama mudo, a la espera de una audición;
Como tus huellas en mi alma, en mi casa, en mi colchón;
Estás: con el recuerdo vivo de tus caricias, con el toque suave de tus labios, con la mirada indescifrable de tus ojos en el momento exacto de entregarme tu amor…

Qué Pecado!!

2009-04-10T00:09:00.006-04:30

- Ave María Purísima.
- Sin pecado concebida.
- Absuélvame Padre, porque he pecado.
- Tranquila hija, Dios te escucha y te perdonará. Dime, ¿hace cuánto que no te confiesas?
- Pues… tengo 26 años… hice la Primera Comunión cuando tenía como 11… eso quiere decir que tengo unos 15 años sin confesarme, Padre. Estoy en el pueblo visitando a mi abuela y me ha obligado a confesarme por ser Semana Santa. Y bueno… caminando hacia acá tuve que pensar qué pecados podía haber cometido.
- Todos cometemos pecados constantemente, hija mía… de palabra, obra u omisión. Pero Dios siempre escucha y perdona, así que no temas, es Él quien te está escuchando ahora. A ver, cuéntame tus pecados.
- Está bien, Padre. Lo intentaré. Resulta que tengo mi novio en la ciudad, mi novio de toda la vida. Ocho años hace… desde la secundaria pues. Yo lo quiero y él me quiere a mí. Realmente nos llevamos bien y estamos planeando casarnos cuando ambos terminemos nuestros estudios de especialización. Hace una semana que llegué al pueblo, por las vacaciones de primavera y para estar un tiempo con mi abuela, que creo no le falta mucho para despedirse de este mundo…
- Al grano hija, tengo aún mucha gente que perdonar…
- Si, si… claro, disculpe. Fue la noche siguiente a mi llegada cuando vi aquel chico en el bar, al otro lado de la barra. Aún no entiendo cómo alguien tan apuesto estaba solo en aquel lugar.
- Cccjjjummmmm, cjmmmm…
- Disculpe… el caso Padre es que él me miraba y yo, por más que intentaba desviar la vista hacia otro lugar, siempre terminaba topándome con sus ojos. Yo comencé a sentir un calor tremendo, sentía las orejas calientes y el cabello suelto me empezaba a molestar, así que fui al baño a refrescarme la cara con agua y hacerme una cola. Cuando salí me topé de frente con el chico, que sin mediar palabra alguna, me tomó de la cintura, me atrajo hacia él y me dio el beso más apasionado que hombre alguno puede darle a una mujer. Sin dejar de abrazarme y besarme empujó con mi cuerpo la puerta del baño y entramos trastabillando. Continuamos besándonos y tocándonos por todas partes con tal excitación que por un momento olvidé a mi novio, dónde estaba y hasta quién era yo. Hasta que la puerta se abrió de nuevo y vi entrar a la vecina de mi abuela. Paramos enseguida, yo me tomé unos segundos para componerme y salí inmediatamente del baño y del bar… No…
- Eeeehhh….está…está bien, hija mí..mía. Reza 10 Padres Nuestros y 10 Ave Marías y arrepiéntete de corazón de tus pecados… Yo te absuelvo en el nombre del Padre, del Hijo y del Espíritu Santo, amén… puedes ir en paz.
- Gracias Padre…. (…) qué extraño…. El cura me puso la penitencia sin haber escuchado mi pecado. Me interrumpió justo en el momento en que le iba a decir que no entiendo cómo pude ser tan tonta y no haber tomado la mano de aquel hermoso chico para llevármelo lejos de allí a terminar lo que él empezó… ¿Cómo pude desaprovechar ese momento?? ¡QUÉ PECADO!!!

Santuario de Adoración

2009-04-09T14:18:00.000-04:30

Veintidós Orgasmos Santos

2009-04-05T13:44:00.005-04:30

Magdalena era su nombre. Irónico para esa época del año, cuando se recuerda la muerte y resurrección de Jesucristo, para algunos el Mesías, para otros un líder espiritual y hasta político de épocas muy remotas y confusas que la Iglesia Católica ha retorcido a su antojo y conveniencia, al punto de no poder separar ya los hechos de las leyendas, la Verdad del terror.

La misma María Magdalena, que durante siglos ha sido representada como una prostituta nefasta, es apenas en épocas recientes cuando comienza a aparecer –gracias a ciertas investigaciones- como la verdadera compañera de Jesús, su principal discípulo y tal vez, hasta su esposa.

Esta Magdalena del nuevo milenio, se había autocondenado a sentir remordimiento por ser dueña de una exacerbada sexualidad por la que muchos la llamaban puta y la trataban como tal. Ella se sentía infeliz, pues lo único que quería era un hombre a quien amar y que la amara y la respetara en su esencia, que la entendiera tal como era, en lugar de criticarla o intentarla cambiar y, si acaso era posible, que tuviera su misma concepción de la vida, de la pasión y del amor.

Ya andaba en sus cuarenta; un reciente divorcio la colocaba en el punto de partida de una nueva vida independiente y autosuficiente, en la que ya no buscaría un esposo, sino la felicidad como un vehículo para llegar al verdadero AMOR, con todas sus mayúsculas.

No fue fácil llegar a este punto; una y otra vez retrocedía y sin darse cuenta estaba de nuevo sentada frente a un hombre, tomando un café, compartiendo una cena o un polvo fugaz y pensando “tal vez éste sí sea”... para darse cuenta días o semanas más tarde, que ese no era el camino.

Magdalena transitó la Vía Dolorosa mil veces hasta que logró resucitar –no en tres días, por desgracia- y subir al cielo de su propia identidad como una Diosa del sexo, del placer y del Amor. Aún no lo sabía, pero rápidamente numerosos adeptos, fervorosos creyentes e incondicionales seguidores le hicieron darse cuenta que en realidad había logrado completar el nivel básico en el que muchos pasan la vida, para avanzar un peldaño hacia la satisfacción real, interna y sagrada.

Y aquél Viernes Santo, mientras miles de feligreses llenaban las iglesias con olor a cera e incienso, Magdalena llenaba su habitación con olor a sudor, saliva y semen, las tres ofrendas que su más afanado devoto le prodigaba. Mientras cientos de cristianos caminaban de rodillas hasta el templo en pago de alguna promesa, ella se ponía de cuclillas, o tumbada sobre su espalda con las piernas muy, muy abiertas para recibir la certeza de un placer infinito y casi místico.

Aquél Viernes Santo, en el santuario sagrado de su cama, Magdalena contó cada uno de los orgasmos que bañaban su vulva y corrían por su culo salpicando el cuerpo de su adorador. Fueron veintidós, a lo largo de cuatro horas de procesión sin tregua por un millón de estaciones de placer y delicias, antes que muriera ahogada con los brazos en cruz, en un último suspiro acompasado en dos gargantas secas.

Veintidós orgasmos santos, que la acercaron más a su propia religión hedonista y gnóstica, trashumante y mística, pragmática y divina.

Taroterapia

2009-03-29T00:18:00.003-04:30

Esmeralda se publicitaba como una Tarotista-Espiritista de fama mundial. Su consultorio era la trastienda de un lúgubre local de sahumerios y velones del centro de la ciudad; sin embargo, al entrar allí era fácil olvidar el calor, el olor nauseabundo de inciensos y tabacos y el desorden de santos y efigies amontonadas sin orden en aquel tarantín. A modo de tienda árabe, al mejor estilo de las Mil y Una Noches, Esmeralda había decorado los escasos seis metros cuadrados de su consultorio con alfombras persas de pésima imitación, pañuelos de seda, cómodos almohadones y una tabla casi a ras del piso donde desplegaba con elaborada parsimonia sus cartas del Tarot, sus caracoles, runas, baraja española o lo que el cliente solicitara para “visualizar” su futuro.

Se había hecho famosa entre el público masculino, particularmente escéptico ante este tipo de prácticas nada ortodoxas. Precisamente por esa recién ganada fama, Laura había decidido a llevar a la consulta a su novio Javier, el cual estaba confundido, estresado y desganado desde hacía semanas.

- Silvia me ha dicho que desde que su marido comenzó a consultarse con esa tal Esmeralda, le ha cambiado totalmente el humor, ahora se le ve animado y optimista y eso ha influido positivamente en su rendimiento en el trabajo, le comentaba Laura a Javier con inusitado entusiasmo.

Javier, con los ojos fijos en el partido de fútbol de la Champion que transmitía la televisión, se encogía de hombros como a quien le da lo mismo hacer o no lo que aquella voz femenina y filosa le conminaba.

Así, casi sin darse cuenta, fue a parar Javi, de la mano de Laura, a aquel cuartucho del centro. Allí se encontraba, incrédulo aún, con las piernas cruzadas a modo de yoga sobre un almohadón, con Laura a su derecha y Esmeralda mirándolo fijamente, al otro lado del mesón.

Esmeralda parecía una auténtica gitana. Piel rojiza, ojos verdes, cabello negro largo, medio cubierto por una pañoleta con flecos. En realidad, el color de la piel era fabricado en un salón de bronceado, usaba lentes de contacto de última generación que los hacía ver muy naturales y usaba una peluca cuyas raíces burdas ocultaba hábilmente con la pañoleta. Zarcillos, cadenas y pulseras de oropel completaban el cuadro, acompañando sonoramente cada movimiento al barajar las grandes cartas con dibujos absurdos que a Javi le intrigaban, pues era la primera vez que los veía. Pero lo que más le intrigaba a Javi era su busto firme y aprisionado entre una blusa exageradamente descotada, según su parecer.Eran unas tetas redondas y turgentes; hermosas, a decir verdad. Javi no podía dejar de mirarlas y ver como las múltiples cadenas que rodeaban el cuello de aquella extraña mujer se movían como serpientes en arena movediza con cada uno de sus gestos.

Laura, por otra parte, se distraía mirando la pintura de un Buda que decoraba la única pared de aquel cuartucho –otra era una ventana tapizada con papel de regalo para filtrar la luz del sol, otra un inmenso estante de roble, que dividía la estancia de lo que parecía ser un polvoriento depósito de mercancía y la otra una pesada cortina de terciopelo rojo que hacía las veces de puerta en aquel extraño “consultorio”.

Mientras barajaba, Esmeralda explicaba a sus clientes que la eficacia de su trabajo radicaba realmente en la conexión espiritual que lograra establecer con el consultado, por lo que le pidió a Javi que se relajara, abriera su mente y se entregara a la experiencia. Javi y Laura cruzaron las miradas, la de él, burlona, la de ella, de reprimenda.

- ¿Quién se consulta?, preguntó la espiritista, aún barajando con los ojos cerrados.

- “Él, -contestó Laura- yo sólo vine a acompañarlo”. Entonces Javi dijo en voz alta su nombre completo y comenzó la sesión.

Esmeralda desparramó media docena de cartas sobre la mesa; respiraba profunda y ruidosamente. Con cada inhalación sus pechos subían como la marea a las cinco de la tarde, y al exhalar sólo bajaban unos milímetros, como si mantuvieran dentro todo el aire de los pulmones de su dueña.

La mayor parte del tiempo tenía los ojos cerrados; únicamente los abría para mirar las figuras en la mesa y luego subir la mirada directo a los ojos de Javi para hacerle algún comentario o pregunta sobre su vida privada. Javi fue metiéndose sin darse cuenta en aquel juego “espiritual”. No sabía si era el fuerte olor a sándalo del incienso que ardía sobre el estante, los comentarios excesivamente punzantes de la tarotista –“eres un hombre muy caliente”, “estás comprometido, pero no estás seguro de lo que quieres en tu vida sentimental”, etc.- o aquellas tetas que parecían pedirle a gritos que las liberaran de aquella cárcel de algodón, pero Javi sudaba copiosamente, sentía la lengua pegada al paladar y su respiración se entrecortaba inexplicablemente. Con medio mazo de cartas ya sobre la mesa, ahora Javi reconocía una fuerte excitación y su miembro erecto, muy húmedo y rígido, luchaba entre el jean y un cojín que había tomado para que Laura no notara la evidente erección.

Las preguntas de Esmeralda eran agujas lanzadas a un globo, que al explotar sólo emitían monosílabos de los labios de Javi. Los temas cada vez se ponían más directos y comprometedores, más insinuantes y sexuales y ya hasta a la despistada de Laura le estaba incomodando la situación.

Esmeralda recogió las tarjetas de la mesa y volvió a barajarlas, esta vez frenéticamente, mientras murmuraba una especie de oración, un mantra o algo por el estilo, con los ojos a medio cerrar, dibujando una intimidante medialuna blanca detrás de sus párpados maquillados al carbón.

Seguidamente colocó el mazo entre sus manos, se quedó quieta y en silencio por unos segundos, siempre con los ojos cerrados; luego se llevó el fajo de cartas hacia su pecho, haciendo con ellas la señal de la cruz: Padre en la garganta, Hijo en la boca del estómago, Espíritu en el pezón izquierdo y Santo en el pezón derecho. Javi notó que estaban erectos y firmes como su pene y su deseo. Amén, con un beso suave y lento que desarmó a Javi de toda voluntad para disimular su delirio. Para finalizar el ritual, Esmeralda se acercó a Javi, por encima del tablón que fungía de mesa y con las cartas aún entre sus manos, le hizo también la señal de la cruz sobre su pecho. Javi pudo ver fijamente el verde bosque de sus ojos, el ligero sudor que perlaba su frente, percibió el aroma de su pelo y casi pudo sentir el palpitar de las venas de su cuello, si no hubiese sido por la estridencia con la que latían sus venas todas, llenando de sangre cada cavidad de su cuerpo incrédulo que ahora quería convertirse en el más fiel y devoto creyente de aquella hermosa mujer.

A estas alturas, Laura comenzaba a mostrar signos inequívocos de su incomodidad; por más ingenua que fuera, la lujuria que se respiraba en aquel cuartucho casi podía palparse. El lenguaje corporal de la chica demostraba su desasosiego: carraspeaaba la garganta, cambiaba intermitentemente las piernas cruzadas y su columna se irguió más de lo normal.

Esmeralda también notó la tensión y con la misma voz profunda y calmada de siempre, que inspiraba respeto y ceremonia, le pidió a Laura con amabilidad pero a la vez con autoridad que los dejara solos a ella y a Javi para la última parte de la sesión.

A disgusto, pero sin atreverse a discutir, Laura descorrió la pesada cortina de terciopelo rojo y salió hacia la maloliente tienda. Pronto el calor y la creciente clientela en aquel sucucho, la obligó a traspasar la puerta de la calle y esperar a Javi en la acera del frente, junto a un puesto de chicha.

Javi estaba evidentemente nervioso y la tarotista lo había notado desde el principio. Lo miró fijamente a los ojos y le preguntó sin rodeos: “¿Qué te trajo hasta aquí?”

Entre sonrisas nerviosas, tartamudeos eternos y cambios de pose, Javi logró articular una frase medianamente coherente: “Pues... varios amigos la han recomendado y al parecer han cambiado favorablemente su actitud luego de visitarla”, dijo.

- ¿Y tú quieres cambiar tu actitud?, preguntó Esmeralda, mientras se levantaba lentamente del almohadón, le daba la vuelta al mesón y se colocaba frente a su cliente, mirándolo desde arriba.

- Bueno... eehh... yo no... jeje... Más bien mi novia, Laura.

- Y... ¿te ha dicho ella por qué quiere que tú cambies de actitud?, inquirió de nuevo la gitana.

- No... no me ha dicho nada, pero evidentemente hay algo de mí que no la tiene del todo satisfecha o que piensa que podría mejorar. De otro modo no estaría aquí.

- Ya... respondió Esmeralda. Se agachó muy cerca de él y le dijo con tono suave: Pues bien, yo te voy a explicar por qué estás aquí, te voy a develar el secreto de por qué tus amigos han mejorado...

Acto seguido, Esmeralda desató el fino cordón de seda que entrelazaba su camisa de algodón y tiró hacia abajo el escote, dejando totalmente al descubierto la hermosura de sus pechos bronceados y de pezones oscuros y duros como botones de carey. En ese instante Javi entendió que no estaban aprisionados dentro de la blusa, sino que eran tan turgentes, redondos, apretados y firmes, que aún liberados de la tela parecían estallar.

Esmeralda abrió en abanico el mazo de cartas y le pidió a Javi que escogiera una al azar. “Esta carta develará el secreto”, le dijo mientras la tomaba en su mano, desechando el resto. Luego la colocó de canto en el centro de su pecho, introduciéndola lentamente en la raja de sus senos y dejándola suspendida allí, inmóvil, asfixiada entre el canela de su piel y el aroma lejano de la leche tibia que algún día brotó de sus pezones. Entonces la espiritista –ahora Diosa del amor ante los ojos del converso- tomó a Javi por la nuca y lo acercó hacia su pecho, incitándolo a que tomara la carta con sus labios.

Para lograrlo, Javi tuvo que bucear entre el atolón de aquella suave piel gitana, ahogado por sus carnes, hasta tocar fondo y salir a la superficie desorientado y jadeante, con la carta entre sus labios como snorkel de salvación. Hubiera muerto feliz si el ataúd llevaba el nombre de Esmeralda; quiso permanecer el resto de la tarde anclado en aquellos senos, pero el vestigio de cordura que aún le quedaba le hacía pensar en Laura, al otro lado de la cortina, sin saber que su novia disfrutaba despreocupada de su segunda chicha con leche condensada.

Pero allí estaba Javi, jadeando de deseo, bañado en sudor y con la carta entre sus labios. Parecía más un perro obediente y juguetón que un hombre en celo.

Esmeralda, aún agachada junto a Javi, acercó sus labios a los de él y sin tocarlos, tomó sensualmente la baraja, mordiéndola con suavidad. Luego la agarró y la miró: “Los Enamorados” -dijo-, seres opuestos que se desean y se atraen mutuamente. Alto voltaje de atracción e incertidumbre, que llega casi a la obsesión. Pasiones que pueden coronarse en amor verdadero o espejismos engañosos... He aquí el secreto, la razón del cambio, entiendes?, le preguntó.

Javi estaba confundido, excitado, trastornado. Titubeó y la miró buscando aclaratorias. Esmeralda se las dio.

- La idea es que mis clientes salgan de aquí plenamente satisfechos, renovados, recargados, o como dices tú: con otra “actitud”. Pon atención, le advirtió.

La gitana continuaba de cuclillas frente a él. Lentamente comenzó a subirse la falda amplia y larga que hasta ahora ocultaba un par de largas y contorneadas piernas y unos pies de diosa griega perfectamente cuidados dentro de unas sandalias sin tacón, amarradas al tobillo. Quedó entonces al descubierto una vulva grandiosa, libre de la prisión de cualquier lencería, de cualquier bello púbico, de cualquier indeseado pudor.

Esmeralda tomó la carta de Los Enamorados y la introdujo entre sus labios mayores como moneda en una alcancía. Poco a poco entraba y salía, cada vez más húmeda y blanda, sometida por los jugos de aquella vulva granate.

Javi miraba la escena, salivando y jadeando, agarrando a su bestia erecta a través del pantalón y masajeándola torpemente, intentando hacerle espacio en aquella apretada cárcel de tela.

En pocos minutos la carta era un engrudo inservible y eran ahora los largos dedos de la espiritista los que indicaban el camino: hacia el norte, hacia el centro, hacia el núcleo de la vida misma.

Javi no aguantaba más, ya no pensaba en Laura y el peligro de su posible regreso. Desabrochó torpemente su pantalón y cuando Esmeralda escuchó el sonido del cierre del pantalón, salió de inmediato del trance, se paró súbitamente y acomodó su ropa, poniendo todo nuevamente en su lugar.

Con la misma parsimonia de siempre, con su mismo tono tajante e intimidante, le dijo a Javi mientras caminaba hasta su almohadón: “Ha terminado la sesión por hoy; si quieres conocer más, deberás apuntar otra cita; ven solo la próxima vez”.

Javi intentó insistir, pero un único y definitivo gesto de la mano y una mirada de láser, lo paralizó en el acto, devolviéndolo hacia la puerta aterciopelada que lo separaba –sólo momentáneamente- del Paraíso.

Aún atolondrado Javi puso orden en su ropa y cabellos mientras salía de la tienda en busca de Laura. Desde ese día el cambio en la actitud de Javi fue más que notorio. Necesitó, claro está, muchas sesiones con la gran tarotista Esmeralda para reconocer que estaba final y completamente recuperado.

Madrugando...

2009-03-13T02:46:00.001-04:30

Me gusta despertar antes que tú y contemplarte dormida, profunda y entregada al sueño, al igual que unas horas antes te entregaste profundamente a mí.

Tu torso desnudo, tus nalgas empinadas como pidiendo mi calor. Tu pelo desordenado escondiendo la expresión plácida de tu rostro. Tu piel de porcelana como bañada de rocío.

Casi no aguanto la tentación de cubrirte con mi cuerpo, besar suavemente tus párpados cerrados y abrirme paso poco a poco en tus rincones. Pero debo irme a trabajar, así que despierto de mi ensueño, te arropo con la manta y deshago mi ilusión bajo la ducha fría.

La Exhibicionista

2009-03-07T01:40:00.006-04:30

Era una noche calurosa en la que no podía dormir. La ventana de mi habitación era muy pequeña, por lo que decidí asomarme en el balcón de la sala para tomar un poco más de aire. Tenía unos 15 o 16 años y vivía en el segundo piso de un edificio pequeño en una calle poco transitada, sobre todo a esa hora de la madrugada.

Abrí el ventanal de par en par y me recogí el cabello en una cola de caballo. Contemplé el limitado paisaje y me di cuenta de cuán silenciosa estaba la noche. Miré hacia el edificio de enfrente y observé todas las ventanas apagadas. Todos dormían, así que aproveché la soledad nocturna para quitarme el camisón de dormir.

Despojada de toda la ropa, asomé mi torso hacia fuera del balcón, intentando absorber cualquier partícula de aire en el ambiente. Fue entonces cuando un movimiento casi imperceptible captó mi atención: uno de los autos estacionados en la acera no estaba vacío. Había alguien allí, pero me era muy difícil distinguirlo.

Asustada, tapé mis senos con los brazos y di un paso atrás, pero la curiosidad fue más fuerte y me volvió a acercar. Enfoqué mejor la vista y pude apreciar a un hombre sentado en el asiento del conductor. Un movimiento acompasado y rítmico me hizo entender rápidamente lo que estaba haciendo. Se masturbaba mientras me veía.

Lo que al principio fue miedo y curiosidad se transformó de inmediato en una pícara lujuria. Estaba en la seguridad de mi hogar, mis padres dormían profundamente y yo podía ofrecerle un buen espectáculo a un conductor nocturno, necesitado y febril.

Me acerqué entonces sin miedo al borde de la baranda y comencé a acariciarme los pechos con ambas manos; me ensalivaba los dedos y con sus puntas circundaba mis pezones rosados y en extremo erectos. Mis pechos eran bastante grandes para mi edad, y sabía que eran hermosos pues se parecían a muchos de los que había visto en una revista porno que un día le había descubierto a mi hermano debajo de su colchón.

Mis movimientos no estaban estudiados, tampoco los había visto en ninguna parte. Ahora, con la perspectiva del tiempo, pienso que en aquel momento se estaba despertando mi sexualidad más salvaje y natural.

De tanto en tanto buscaba con la mirada al conductor anónimo y veía su cara difusa e irreconocible y su brazo agitándose a un ritmo cada vez más frenético, hasta que vi que el movimiento paró del todo; escuché el encendido del motor y vi a mi conductor cuando me lanzaba un beso al aire y hacía con la mano un gesto de agradecimiento.

Años más tarde, estaba en segundo semestre de la universidad y compartía un apartamento con dos compañeras en una zona muy cercana al campus y por ende, repleta de estudiantes. Un viernes por la noche, una de mis amigas y yo nos preparábamos para salir a bailar. Indecisas sobre qué ponernos, paseábamos desnudas de una habitación a la otra, intercambiándonos ropa, zapatos y accesorios.

El sonido de un silbido llamó mi atención afuera. Me asomé por la ventana, miré hacia abajo y no vi a nadie, pero un segundo antes de retirarme de la ventana vi un breve destello de luz en una ventana del edificio del frente, en un piso más o menos al mismo nivel del mío. No quise quedarme desnuda frente a la ventana observando, así que sin hacer ningún movimiento brusco, me retiré de allí, di un par de vueltas en mi habitación y apagué la luz. Con todo a oscuras me acerqué nuevamente a la ventana y miré hacia aquélla donde había visto el destello. Comprendí entonces que lo que había visto era el reflejo del lente de unos binoculares que apuntaban directamente a las ventanas de mi habitación y la de mi compañera. Alguien estaba dándose banquete con nuestra indecisión para vestirnos.

El juego me pareció divertido y acepté jugarlo e, incluso, darle un giro más excitante. Encendí de nuevo la luz y comencé a ponerme crema en todo el cuerpo, lenta y sensualmente y siempre ubicada de frente a la ventana y debajo de la lámpara. Pocos minutos después apareció mi amiga con una blusa en la mano y colocándosela sobre el torso, para que yo le dijera cómo se le veía. Me acerqué a ella y con la excusa de ponérsela mejor, tomé la blusa y la ponía y quitaba de su cuerpo, tocándola al descuido a ratos, poniéndome por detrás de ella para sujetarle los tirantes, casi abrazándola, pegando mi cuerpo desnudo al de ella; todo lo suficientemente discreto para que mi amiga no pensara que me había vuelto loca, pero lo suficientemente sugerente como para que mi vecino pudiera imaginarse cualquier cosa que lo excitara salvajemente.

Cuando mi amiga salió de mi habitación, caminé lentamente hacia mi ventana; con mi mano soné un beso y lo lancé con un soplido hacia la ventana oscura de mi espectador que, sorprendido, se retiró de un salto y desapareció.

Años más tarde, cuando la tecnología avanzó lo suficiente como para tener cámaras en las computadoras, me volví una adicta a los “video chats”. Me encantaba que me vieran, que me desearan, que me dijeran lo bella que me veía y, sobre todo, poder ver yo también cuánto excitaba a hombres, mujeres y parejas… Mi afición se tornó casi en una adicción que me desvelaba noches completas, por lo que al poco tiempo decidí parar en seco tales prácticas.

Un día, hace no mucho, llegué a mi oficina luego del almuerzo y me senté a trabajar en la computadora. De repente se abrió una ventana de chat, de un programa que no sabía que tenía instalado. Alguien llamado Miguel782 me saludaba. Sin entender muy bien qué pasaba, respondí el saludo y las subsiguientes frases introductorias.

Pregunté si lo conocía; respondió que no, pero que quería conocerme. Me preguntó si tenía cámara y le dije que no, que estaba en mi sitio de trabajo. Me pidió que me describiera; yo lo hice mejorando, por supuesto, algunas de mis características físicas… Sus respuestas eran inteligentes y con un toque de humor que me hacían quedarme allí, conversando con Miguel782, en lugar de terminar mi informe urgente.

El desconocido supo cómo encenderme en pocos minutos, diciéndome lo que me haría si me tuviera enfrente y pidiéndome que yo le describiera lo que sentiría. De pronto me dijo “tócate… ¿te estás tocando?”… yo le respondí que sí, aunque obviamente no lo estaba haciendo.

- No me mientas, me escribió… no te estás tocando, puedo sentirlo… quiero que te toques, quiero que mojes tus dedos con saliva, abras mucho tus piernas, hagas a un lado tu ropa interior y te toques para mí…

- No puedo, estoy en mi oficina, le respondí.

- Claro que puedes, siempre se puede. Vamos!! Quiero que me regales un orgasmo pequeño y húmedo para celebrar nuestro primer encuentro…

La idea me pareció divertida. Además, estaba super excitada y no me venía mal descargar toda esa presión. Así que me levanté de mi silla, caminé hacia la puerta, la cerré con seguro y volví a sentarme.

- Está bien, me tocaré, le escribí a mi interlocutor.

- Bien!! Como no podrás escribir, quiero que hagas lo que yo te vaya pidiendo.

Yo imaginaré cada uno de tus movimientos y también me tocaré recreándote aquí, frente a mí.

La situación me daba algo de risa, pero recordaba mis mejores tiempos de exhibicionista y me excitaba a más no poder. Así que fui siguiendo una a una las instrucciones de Miguel782.

- Quiero que desabotones tu blusa y me saques tus pechos fuera del sostén…

Cómo sabría él que llevaba blusa de botones, pensé… pero lo hice sin dudar.

- Ahora quiero que con tus pechos acaricies el teclado, que tus pezones rocen las teclas…

Lo hice, y hasta escribí con ellos unas pocas letras sin sentido.

- Mójate los labios, que hermosos labios tienes… bésame… sii, así, dame tu lengua… mmmm

Yo hacía todo lo que Miguel782 me pedía como si lo tuviera enfrente. De hecho cerraba los ojos y lo imaginaba, casi lo sentía allí, dentro de mi pequeño cubículo.

- Bien, muy bien… ahora quiero que mojes tus dedos y acaricies tu pubis… no me gustan depilados, apuesto que el tuyo está delicadamente recortado, mas no depilado…

Me sorprendía con esos comentarios tan atinados, como si me conociera realmente. Tal vez me conocía, pero… quién podría ser?

Hice lo que me pidió y acaricié mi pubis con mis dedos húmedos.

- Baja, baja un poco más… tócate allí, en ese botoncito rosa que te gusta tanto. Quiero verlo… quiero ver cómo se torna más rojo, más grande y brillante… imagina que no son tus dedos sino mi lengua la que te recorre toda…
Así estuvo mi cyber amante por unos 15 minutos, hasta que yo, con gemidos ahogados para que no traspasaran la delgada tabiquería, acabé en un loco orgasmo.

Con algo de vergüenza me despedí rápidamente y cerré aquella conversación para dirigirme al baño, lavarme y recuperar la compostura.

Cuando regresé a mi oficina encontré el monitor de la computadora apagado y pegado sobre él un “post-it” escrito a mano que decía:

“Mi orgasmo de hoy fue el más delicioso de todos, tal vez porque “hoy” creías que no te veía. Fue más dulce que aquél del balcón, más intenso que el de la universidad… definitivamente eres increíble. Besos, tu voyeur”.

Caí en la silla temblando. Por mi mente pasaron los recuerdos en cámara rápida, recordando incluso aquellos episodios de adolescente, que había olvidado por completo. Había estado exhibiéndome toda la vida a la misma persona…!

Una toma en picado

2009-02-23T14:41:00.005-04:30

Apenas despertando, sintió los ojos arenosos, los brazos dormidos y la lengua áspera. Yacía boca arriba. Su sueño había sido tan pesado que no tenía idea de dónde estaba ni qué hora era. Abrió los ojos a duras penas y lo primero que vio fue una hermosa pintura que colgaba del techo justo frente a ella. La componía una chica blanquísima y delgada que le resultó deslumbrante y atractiva, abrazando a dos hombres, uno a cada lado, igualmente desnudos e igual de deslumbrantes. Uno era moreno y fornido, el otro un poco más claro pero bronceado, un poco menos atlético, sin llegar a ser gordo. La chica, con las piernas estiradas una sobre la otra y los brazos en cruz, flanqueada por aquellos hombres que dormían plácidamente acurrucados en su regazo, parecía un “i” encerrada entre corchetes.

A medida que contemplaba la pintura sus sentidos iban despertándose poco a poco y comenzó a recordar todo lo que pocas horas antes había experimentado. Giró su rostro hacia la derecha y luego hacia la izquierda; una vez más miró hacia el techo y fue cuando entendió que lo que creía una pintura, era más bien un espejo que reflejaba su propio cuerpo y el de su par de amantes exhaustos luego de una afanosa jornada.

Todo empezó a repetirse en su mente, de atrás hacia adelante y en cámara rápida. Sus ojos se paseaban por el espejo como quien mira una película de acción, mientras en el rostro de aquella chica se dibujaba una sonrisa de satisfacción y placer.

Realmente había sido una noche larga y extenuante, pero el sueño profundo le había devuelto la energía y también las ganas de repetir algunas escenas, tal vez para comprobar que todo aquello no había sido un sueño.

Sentía que sus brazos pesaban una tonelada, pero era el peso de las cabezas de sus sementales que los inmovilizaban. Intentó zafarse suavemente de aquellos pesados grilletes, cuidando no despertar a sus guardianes y con cuidadosa lentitud reacomodó sus extremidades estirándolas a lo largo de su propio cuerpo. Su sonrisa permanecía intacta y luminosa, pero ahora sus ojos despedían un brillo pícaro y delatador.

Hurgó entre las entrepiernas de sus compañeros hasta encontrar un par de miembros tímidos y flácidos, justo como a ella le gustaba tenerlos, quizás por lo difícil de encontrarlos en ese estado y por lo triunfante que se sentía al lograr, ella solita, hacerlos crecer como en un acto de magia. Comenzó a acariciarlos suavemente, con ternura y abnegación. Los dueños de aquellos manubrios comenzaron a contornearse y cambiar de posición. Ella giraba su cabeza hacia un lado y hacia el otro, encontrándose frente a frente con sus rostros que comenzaban a despabilarse; luego miraba de nuevo al techo, donde el espejo le devolvía la imagen de su propia película, en la que era productora, directora y actriz principal.

Rápidamente comenzó la transformación. Los pequeños y aterciopelados penes se iban convirtiendo en duros falos calientes que apenas cabían dentro de las palmas de aquella chica. A medida que cambiaba el tamaño de sus trofeos, ella aceleraba el ritmo del masaje, apretando intermitentemente las cabezas rojas y henchidas, haciendo derramar diminutas gotas de un líquido espeso y transparente que ella utilizaba para lubricar y mejorar el efecto de su poderosa terapia activadora.

A este punto, los dueños de aquellos hermosos instrumentos de placer estaban totalmente despiertos y excitados y ya participaban en la escena con labios, dientes y manos, recorriendo el delicado cuerpo de la espigada mujer, poniéndolo a punto, completando la labor que ya muy bien cumplía lo que veían sus ojos y lo que sentían sus manos.

Ella seguía dirigiendo su película de una sola toma, miraba por el visor de su cámara, daba instrucciones precisas que eran cabalmente cumplidas y no perdía ni un detalle de aquel lujurioso guión. Cambió de posición para arrodillarse entre los dos hombres y, sin dejar de frotar sus arietes, se acercaba a uno y a otro escupiéndolos, ensalivándolos, lamiéndolos, besándolos con suavidad, hincándoles algún diente, succionando sus cabezas, jugueteando con la punta de su lengua en las diminutas boquitas que las coronaban.

Escuchaba al mismo tiempo los sonidos guturales que formaban el “soundtrack” de su producción: gemidos y respiraciones entrecortadas que se mezclaban con el chasquido de sus besos, alguna que otra nalgada y el dedo de alguno de ellos, exprimiendo el placentero y dulce jugo que manaba de su carnosa y madura vulva.

Los cuerpos de sus dos hombres yacían de lado mirando hacia ella, siempre al centro de la acción. Ella les pidió que se acercaran más y más… y un poco más, hasta que los pies y las rodillas de ambos pudieran tocarse. Visto desde el espejo, parecían una “V” mayúscula con ella acunada en su vértice, en cuclillas y tomándolos por el centro de sus cuerpos, por el centro de sus energías vitales, por el mero centro donde nace el placer que sostiene al mundo.

Ellos le besaban el culo, la masturbaban, la acariciaban y movían sus cuerpos en un vaivén demencial que provocaban en ella asombrosos espasmos. Su habilidad era tal que podía variar el ritmo de una mano u otra, según sintiera que alguno de sus compañeros estaba más próximo a acabar. Ambos penes, estaban a poco menos de cinco centímetros de su rostro; ella se movía de izquierda a derecha propiciándoles placer intermitente e infinito a sus dueños que, agradecidos y voluntariosos, introdujeron cada uno y al mismo tiempo, los dedos índices y medios de las manos que le quedaban libres. Ella también ayudaba con sus caderas oscilantes y pronto la escena se convirtió en un baile frenético cuyo compás iba “in crescendo”.

Finalmente se logró la sincronía total. Tres orgasmos estallaron al unísono, tres gritos anunciaron el “The End”. Tres chorros de placer bañaron el cuerpo femenino: dos en el rostro lechoso y empegostado, uno más entre sus piernas, ligero tibio y torrencial.

Con el último suspiro de placer, ella se acurrucó como un ovillo entre las cuatro piernas de sus lanceros, que la rodearon con el resto de sus cuerpos sudorosos y exhaustos. El espejo empañado reflejaba desde arriba el espiral en el que ella era el centro y sus amantes las capas concéntricas de un placer infinito.

CORTEN!! Se imprime…

EROTISMO Vs. pornografía

2009-02-03T16:14:00.002-04:30

La pornografía es una de las industrias más grandes y rentables del mundo occidental. Y para muestra, algunos botones:
* El 10% de los ingresos de cadenas de hoteles como Hilton, Marriot o Westin proviene de las películas eróticas pagadas en sus habitaciones.
* Según 'The New York Times Magazine', la industria de la pornografía ingresa más dinero que la NBA o cualquier deporte profesional de EEUU.

La industria pornográfica mueve, sólo en la Unión Americana, cerca de 13,000 millones de dólares anuales, desde películas censura “X” (más de 11.000 cintas sólo en el 2004, por ejemplo) hasta sitios de internet, pasando por clubes para hombres, revistas y toda una gama de productos creados para dar rienda suelta al apetito sexual. En muchos países existen Festivales de Cine Erótico y cada vez son más completas y frecuentes los salones internacionales que congregan a cientos de expositores del área para conocer y dar a conocer lo último en la materia.

Wikipedia define al cine porno como aquel en el que explícitamente se muestran los genitales mientras se realiza el acto sexual y cuyo propósito es el de excitar al espectador.

Ahora bien, he escuchado a muchas personas –hombres y mujeres- criticar las películas porno. Algunos creen que son fingidas y antinaturales (ni hablar de las llamadas “softcore” en las que ni siquiera se muestran los genitales y las escenas de sexo llegan a ser, en muchos casos, tediosas, bastante falsas y poco creíbles).

Pienso que lo que le gusta a los hombres –y a muchas mujeres- del cine porno es el ideal de perfección que se muestra en ellas: mujeres físicamente perfectas, lujuriosas, desinhibidas y dispuestas a todo, hombres bien dotados y capaces de satisfacer a plenitud, incansables y portentosos. A otros les gusta poder ver materializadas en la pantalla alguna de sus fantasías –tríos, orgías, relaciones homosexuales, etc.) y los más audaces las utilizan como una guía audiovisual para repetir “en vivo” lo que los actores realizan ante las cámaras.

Confieso que veo con cierta frecuencia alguna película porno, pero también debo admitir que cada vez me excito menos con ellas. Siento que al ver un par, ya las he visto todas: Escenas redundantes en las que TODAS las mujeres son delgadísimas con tetas “siliconeadas”, que nunca se quitan las sandalias de tacón aguja o las botas de cuero y plataforma y que gimen exactamente de la misma manera. Chicas que jamás ponen la cara fea cuando llega el orgasmo y que sólo dicen “Oh yes!” en momentos en los que esa frase se queda cortísima; hombres que sólo penetran, dan nalgadas y besan tetas como machos autómatas, como si no existiera otra forma de darle placer a una mujer.

El cine porno estereotipa, pone a veces metas difíciles de alcanzar que pueden llegar a causar estrés y frustración, y a fin de cuentas, aporta poco a la creatividad y a la exploración del infinito mundo de los placeres del cuerpo.

Como dice el cineasta “underground” español Jesús Franco “El porno es el erotismo hecho por imbéciles. Digamos que, en esta vida, el que más y el que menos ha tenido la oportunidad de echar un polvo, así que no es algo muy especial. El erotismo, sin embargo, es un elemento más esencial y más complejo. Al sistema no le gusta el erotismo porque le da miedo, es un sentimiento muy profundo que hay que conocer y practicar y que no debemos confundir con tonterías. Y no hay que sentir rechazo por él, porque es un mundo de sugerencias maravillosas en el que todo puede ser posible (…) En la atmósfera hay mucho erotismo. En el cine, muy poco. Hasta que la gente no sea más civilizada seguirá siendo un género restringido a unos pocos.

Comulgo absolutamente con Franco, y con Carmen Riera, escritora catalana que al hablar del erotismo opina: “Como feminista me dejan perpleja esas actitudes exentas de juego, de ironía, de sutilidad, ese aquí te pillo aquí te mato. El erotismo sugiere, no evidencia. Lo evidente tiene poco interés. Se están olvidando, sobre todo las propias mujeres, que nos son propios los prolegómenos más que la búsqueda del orgasmo. Hoy creo que chicos y chicas se han unificado, y no por la igualdad”.

La industria del porno mueve millones de dólares a nivel mundial. Sin duda mueve también algunos cerebros y muchos órganos genitales alrededor del orbe. Yo sólo sueño con el día en el que el Erotismo tenga, aunque sea, una décima parte del protagonismo del porno y también –¿por qué no?- de sus dividendos. ¡A ver si al fin logro vivir de lo que más me gusta hacer!

Venerable

2009-01-28T23:52:00.001-04:30

Puede que sea un sacrilegio. Me arriesgo. Pero lo quiero, lo admiro, lo adoro, lo venero…

Tótem sagrado, pilar que me sostiene, misil que me dispara a la estratosfera de los más inalcanzables placeres.

Lo degusto, lo degluto, lo devoro, me deleito, me demoro… lo disfruto… y él también.

Larguísimos minutos que podrían convertirse en horas. No me canso. Soy una golosa, una glotona o tal vez una gourmet del placer.

Llena mi boca y todos mis rincones, hago míos sus gemidos que me enseñan la ruta a seguir.

Barra de acero hirviente envuelta en pétalos de rosa; vena latente al ritmo de mi danzón; leche salada-dulce-y-amarga que moja de orgasmos mi trajinar.

¿Santa o sacrílega? Poco importa después de haber probado en mis labios un pedazo del cielo.

Buenas Obras...

2009-01-22T21:20:00.003-04:30

Justo cuando el reloj marcó las seis de la tarde Julio se encontraba impecablemente vestido sentado en una mesa visible del Café acordado previamente. Las manos repasando una y otra vez el peinado y la mirada de reojo a la puerta cada diez segundos delataban su impaciencia. Cualquiera medianamente perspicaz lo hubiera notado; además de esa leve sonrisa, como quien recuerda vagamente alguna pícara travesura. Era la segunda vez que vería a Martha.

Ciertamente, Julio dejaba correr los minutos que lo separaban del inminente encuentro recordando aquella tarde de abril en la que, sin proponérselo, la conoció tanto.

Martha y Julio vivían en ciudades extrapoladas y sus posibilidades de conocerse eran casi nulas. Él era un joven y emprendedor industrial que comenzaba a levantar su propio negocio de importaciones; viajaba mucho, pero nunca al triste pueblo donde Martha, enviada por la oficina estatal de sanidad, administraba vacunas a niños raquíticos y aliviaba con los escasos recursos de los que disponía los males más comunes de su comunidad.

Tan distintos en sus oficios y tan similares en sus deseos, Martha y Julio se conocieron en medio de una catástrofe nacional: un terremoto en la zona septentrional del país los había llevado a ambos al aeropuerto nacional, él para llevar una importante donación de ropa para los damnificados, ella para aportar su ayuda como médico general. Ambos se montaron en el mismo avión, se sentaron juntos y tuvieron oportunidad de conocerse durante el vuelo y compartir algunos temas filosóficos y otros no tanto.

Al aterrizar, un taxi esperaba por Julio, quien se ofreció para llevar a Martha hasta el hotel, que, “casualmente”, era el mismo en el que se hospedaría Julio. En realidad, Martha no tenía ningún hotel reservado; pensaba llegar directamente hasta el lugar de la tragedia y ponerse a trabajar sin más. Pero haber conocido a Julio y haber sentido un avispero hirviendo en la boca del estómago, dejó espacio en su alma altruista, para la mujer ávida y sexual que también era.

Cuando el recepcionista le dijo a Martha que no aparecía en la lista de reservados, ella fingió estar un poco molesta con la situación, pero dijo entender que, en momentos de tanta confusión, existiera tal desorden. Encogió los hombros con resignación y dijo: “No vine aquí a dormir, sino a ayudar; ya encontraré algún lugar donde ducharme, que es lo único que necesitaré luego de un largo día de trabajo”.

Julio presenció toda la situación y no pudo hacer más que ofrecer su habitación para guardar el ligero equipaje de Martha y para que se aseara y descansara un poco, siempre que ello no la hiciera sentir incómoda. Martha aceptó, supuestamente apenada.

Luego de registrarse caminaron por el largo pasillo hasta la última habitación. El aire podía cortarse y con cada paso marcado en el piso de madera, se sentía el latir apresurado del corazón de Julio que miraba a la joven doctora caminando delante con una sensualidad que lo hipnotizaba.

Podía imaginar sus nalgas firmes balanceándose debajo de aquella ligera falda hippie; su larga y ondulada cabellera bailaba el mismo golpe de tambor de sus caderas, despidiendo un silvestre olor de aire limpio. Pero lo que más le gustaba a Julio era la piel canela y lisa de Martha, como recién untada con la cera más fina de un panal celestial. La piel de Martha era como un terciopelo finísimo, sin vellos, sin marcas, ni lunares ni pecas. Un mar de bronce infinito en el cual él soñaba, a sólo pasos de su habitación, con recorrer con sus manos, con sus labios, con su cuerpo todo.

Pero él era más bien tímido, no se atrevía a dar ningún paso que pudiera ponerlo ante los ojos de su recién conocida amiga como un acosador o un baboso. Por el contrario, quería inspirarle confianza, pues sabía por experiencia que ese es el primer paso necesario en toda mujer “seria”, y para Julio, Martha era una de ellas.

Para su sorpresa, justo cuando el botones terminó de dar las consabidas explicaciones sobre el uso del aire acondicionado, el control del televisor y el agua caliente del baño, luego de descorrer las cortinas, verificar el tono en el teléfono y recitar los números de extensión del ama de llaves, room service y llamadas locales, creyendo que mientras más explicara mayor sería su propina, Martha emprendió camino al cuarto de baño despojándose previamente de sus sandalias y desabrochando sin vergüenza alguna el botón de su holgada falda, la cual no tardó ni un segundo en caer al piso, revelando de inmediato lo que segundos antes Julio había visualizado como una premonición.

- No te importa que me dé un duchazo de una vez, verdad?, preguntó relajada. Hace un calor del demonio y quiero comenzar la faena lo más fresca posible.

- Po, po, poorr sssuppuesto que no, contestó torpemente Julio.

Martha dejó la puerta del baño deliberadamente entreabierta y Julio veía sin querer ver cómo se iba despojando de su camiseta de algodón y del sujetador, dejando al aire un par de maravillosas y firmes tetas, redondas como naranjas, pero con una caída natural que las hacía más provocadoras para tomarlas, una en cada palma y levantarlas hacia una boca que se hacía agua de sólo imaginar aquellos pezones morenos y duros jugueteando entre dientes y lengua.

A través del espejo Martha reconoció los ojos de su espía. Comenzó a hablar con un tono de voz un poco más alto para poder ser escuchada a pesar del ruido de la ducha recién abierta.

- Qué pena me da contigo, Julio. Apenas conociéndote y ya estoy hasta estrenándote la ducha. Espero que no te importe en verdad. Soy una total abusadora. Tal vez venías con ganas de refrescarte y no te dejé tiempo a nada. Si quieres puedes entrar, eh? No tengas pena. Mientras me ducho al menos debo dejarte la oportunidad para lavarte las manos o la cara.

Julio respondía tartamudeando y con monosílabos, mientras Martha insistía.

- Que sí hombre, que no te pares por mí. Pasa que ya yo estoy dentro de la ducha. Por favor sí? No me hagas sentir mal.

Ante la insistencia Julio entró al cuarto de baño y abrió el grifo del lavabo, sólo para complacer a su amiga, cuya silueta pegada a la delgada cortina de baño dejaba poco a la imaginación. Julio observaba la sinuosidad de su cuerpo separado de su vista por un milímetro de tela plástica que súbitamente se descorrió haciéndolo dar un brinco de puro susto.

Martha quería un jabón, pero al ver el rostro impávido de Julio, mezcla de sorpresa, miedo de saberse descubierto y una incontrolable excitación –evidentísima, por cierto, a la altura de su entrepierna-, Martha optó por salir de la ducha y goteando hilos de agua tibia, tomó a Julio por la corbata y lo tiró fuertemente hacia su cuerpo mojado.

Julio no podía despreciar tan exquisito manjar puesto, sin pedirlo, en bandeja de plata. Pero no era hombre de estar acostumbrado a tan frontales ataques y no sabía bien qué hacer. Se debatía entre el “deber ser” y lo que sus hormonas de macho le ordenaban.

Martha permanecía inmóvil con su cuerpo goteando frente al de Julio, aún tomado por la corbata. “Qué? Tienes miedo de mojarte? No estás sanforizado o acaso eres de azúcar? Preguntaba pícaramente Martha. Julio no respondía, sólo balbuceaba sílabas sin sentido e intentaba contener una risita nerviosa que ya hasta a él le resultaba insoportable y fuera de lugar.

- Hagamos algo, dijo Martha. No quiero morirme de una pulmonía y mucho menos de la vergüenza. Yo entraré de nuevo a la ducha y tú harás lo que desees... volver a la habitación, salir de ella, continuar lavándote las manos... lo realmente quieras. Sea lo que sea, aquí no habrá pasado nada.

Julio sólo logró asentir, mientras un temblor en sus labios intentaba sacar palabras de su boca que no podían llegar a formarse en un cerebro atiborrado de impulsos sexuales. Todo lo que Julio podía decir, estaba concentrado en su pene, erectísimo, robusto y urgido de placer.

Tal vez pasaron unos cinco minutos en los que Martha no escuchaba ningún ruido que la orientara sobre lo que había decidido hacer Julio. Y era porque Julio aún permanecía sobre un charco de agua, parado frente a la cortina blanca traslúcida que contorneaba el cuerpo de su amante, intentando pensar.

“Es ahora o nunca -se dijo a sí mismo-. Si no actúo quedaré como un pendejo y no podré verle a la cara nunca más". Comenzó a desvestirse rápidamente, torpemente, trastabillando, dejando la ropa sobre el charco de agua que minutos atrás y antes que él, había acariciado el cuerpo de su potencial amada.

Su estado nervioso lo hacía parecer un principiante y lo era en cierto modo. Nunca antes le había sucedido algo como esto. Tanta excitación le hizo olvidar quitarse las medias, y con ellas, ridículamente entró a la ducha para encontrar frente a sus ojos atónitos, el más hermoso cuerpo de mujer.

Una Afrodita tropical lo recibió con labios húmedos. Su piel brillaba como seda con hilos de plata que la bordaban de arriba a abajo. Ella lo miró con párpados pesados y lo recibió con una sonrisa ahogada. Sus tibios brazos lo acercaron hacia ella, hacia su cuerpo receptivo, hacia el agua purificadora y cómplice.

“No te pares por nada... -le dijo jadeante al oído- p o r n a d a, repitió tajante y lentamente. Julio sintió que el piso se le movía. Tal vez era una réplica del terremoto o era tanta excitación en tan pocos centímetros cuadrados.

Julio y Martha se amaron con la fuerza de mil volcanes y la ingenuidad de la primera vez; con una pasión inédita y desconocida, pero a la vez, con el ritmo y la cadencia de quienes se conocen de siglos. Sin torpezas, sin estragos, Julio la poseyó por todos los rincones y con todas sus armas. Dedos, manos, boca, nariz, lengua, pene...traron en Martha una y otra vez haciéndola gemir de placer. Por delante primero, por detrás después, al unísono luego, recreándose en su piel erizada y mojada, en su espalda arqueada evidenciando sus vértebras como piedritas de un camino hacia el placer, en sus manos buscando equilibrio en la llave del agua caliente, en sus rizos negros e infinitos, colgando hacia el desagüe, en sus diminutos y perfectos pies, empinados para igualar la altura de su hombre y facilitar la penetración.

El agua se enfrió, pero el ambiente ardía. Los espejos se empañaron y ya no devolvían ninguna imagen. No era necesario, ya todo estaba visto y hecho. Martha sonreía agradecida mientras Julio chapoteaba con sus medias empapadas hacia la habitación. Exhausto, feliz, vacío pero completísimo, pensando... “nunca una obra de caridad había sido tan bien recompensada”...

Con una pícara sonrisa y la mirada perdida en un punto del horizonte, encontró Martha a Julio, quien parecía ya haberse olvidado de tan importante cita.

Diario de una Ninfómana

2009-01-11T18:18:00.001-04:30

A finales del año pasado se estrenó en España con gran controversia el film “Diario de una Ninfómana”, basado en el libro homónimo de la francesa Valerie Tasso.

La cinta ha tenido críticas diversas y opuestas; pero más allá de ellas, puedo ver que se trata de una producción con impecable concepto artístico, una banda sonora sensual y sugerente, y un guión con el que me identifico y concuerdo en muchas de sus frases, tales como la siguiente:

“Soy una mujer promiscua sí, porque pretendo utilizar el sexo como medio para encontrar lo que todo el mundo busca: reconocimiento, placer, autoestima y en definitiva, amor y cariño. ¿Qué hay de patológico en eso? Si queréis ponerme un nombre, adelante, no me importa, pero sabed que lo que soy en realidad es una nereida, una driada, una ninfa sencillamente”.

Canónigo Films, productora de la película, ideó el Concurso Nereidas de Micro Relatos Eróticos, para hacer un librillo con los ganadores e insertarlo en el CD de la banda sonora de la película.

A continuación el micro relato de mi autoría que resultó escogido entre los ganadores. Ojalá y pronto podamos ver este film en alguna sala venezolana o al menos llegue en DVD. Valdrá la pena verla.

Cuéntamelo tú

Cuéntamelo tú, que me ves desde afuera. Dime cómo luzco con la luz naranja de la tarde atravesando la persiana y rayando mi piel punteada de erizos. Cuéntame cómo es el aire cuando exhalo y empaño el techo y llueven gotas de deseo que calman mi sed. Dime qué códigos nuevos lees en mi cuerpo, en mi mano acariciando mi pubis, en mis nalgas prietas, en mi cuello tenso, en mis dientes apretados, en mis ojos en blanco.

Cuéntame a qué suena la música de mi vientre, mis suspiros convertidos en gemidos, y en jadeos, y en gritos y en silencio. Dime cómo se ve mi cuerpo rendido y exhausto sobre sábanas húmedas y a la vez sedientas de tu sudor...

Confesión

2009-01-05T00:48:00.003-04:30

Aquí estoy… completamente desnuda, acicalándome con esmero para mi hombre. Me siento sensual, me siento bella, porque me sé deseada y amada. Escucho jazz y espero su llegada. Sé que está con otra, que tendrá sexo con ella y que cuando venga me lo contará mientras me hace el amor.

Tal vez piensen que es una locura. Yo también lo pienso a veces. Pero… cuántas mujeres no están, en este mismo instante, acicalándose para su hombre, sintiéndose bellas y sensuales, mientras él, a sus espaldas está con otra, haciendo lo mismo que está haciendo el mío?

Ellas lo ignoran, algunas prefieren ignorarlo. Yo prefiero saberlo, incluso con detalles. No sólo me excita, sino que me da poder. El poder de ejercer y dejar ejercer nuestra independencia sin menoscabar nuestros sentimientos. Me da libertad. La libertad de ser quien soy y dejarlo ser quien es; cada uno en su sitio, que a ratos unimos para hacerlo nuestro.

Fácil? No. Ni lo parece ni lo es. Es como echar sal en una herida abierta. Duele, pica, arde, pero al final, cicatriza, y como los animales, me relamo para nunca olvidar, pero luego camino sin cojear.

La mejor parte de la historia es que cuando él llega, o cuando llego yo, después de haber estado con otro, es un poco más mío y yo un poco más suya. Es esta complicidad, esta comprensión, esta libertad la que nos enlaza cada vez más fuerte.

Entiéndanlo o no, así soy FELIZ

Última Parada

2008-12-30T12:50:00.005-04:30

Era navidad, y después de dos largos años volvía a su ciudad para encontrarse con su familia, sus amigos, sus costumbres. Dos años de éxito en otras latitudes donde supieron descubrir en sus letras lo que en su país tildaron de obscuras obscenidades. Nadie es profeta en su tierra, dicen… y en parte era cierto. Pero sólo en parte.

Días antes de su llegada, Sylvia había puesto al tanto a sus parientes más cercanos y a sus amigos de la infancia. Luego de pensarlo un par de días, de atreverse y arrepentirse una y otra vez, decidió finalmente avisarle también a Gabriel, su amor eterno… aquel que aunque juró esperarla, un año después se comprometía y casaba con otra, convirtiendo el idilio incendiario de otros días, el mismo que muchas veces sirvió de chispa para encender los más ardientes relatos de Sylvia, en tristes y melancólicos recuerdos.

Sylvia continuaba sola. Había tenido muchos romances, pero ninguno lograba compararse con aquel amor salvaje y lujurioso, pero a la vez tierno y delicado que compartió con Gabriel, besándose en la iglesia, tocándose debajo de la mesa en presencia de sus padres, desafiando la compostura y lo políticamente correcto.

Varias veces estuvo Gabriel a punto de perder su empleo, pues se encerraba durante días con Sylvia en una habitación de hotel y hacían el amor hasta desgastarse. Al amanecer, pedían desayuno en la cama y la pasión volvía entre sábanas embarradas de mermelada y fruta mallugada. Comían y se amaban, se bañaban y se amaban bajo la ducha caliente; luego Gabriel caía exhausto, mientras Sylvia escribía los relatos por los que ahora era reconocida en la mitad del mundo.

Cuando le escribió a Gabriel para informarle sobre su regreso, había pensado en todo eso: “Vuelvo a la ciudad por pocos días; me encantaría poder compartir mi éxito con el que lo ha hecho posible en gran medida. Avísame si podemos vernos. Besos. Syl.”.

Como si Gabriel hubiese estado esperando ese correo durante los dos últimos años, la respuesta llegó 3 minutos después: “!Qué grata noticia! Me encantaría verte, pero salgo para Argentina en viaje de negocios el mismo día de tu llegada, un par de horas después. Tal vez podamos encontrarnos en el aeropuerto y te invito un café sin azúcar y con el amor de siempre”.

Sylvia tenía una mezcla de sentimientos encontrados. Pensó en la mala coincidencia, aunque existía la posibilidad de verlo, si su vuelo no se retrasaba. Por un lado le alegraba, pero por el otro, sentía que un par de horas no serían suficientes con él. Finalmente dejó de lamentarse por sus carencias y aprovechó lo que el destino le estaba ofreciendo.

Comenzó entonces a preparar sus maletas y a escoger su ropa de viaje. Debía ser cómoda para soportar el largo vuelo, pero lo suficientemente sexy como para provocarlo apenas la viera. Encontrar ese punto intermedio en pleno invierno, era un verdadero reto. Optó por una falda de tweed verde botella, un sweater de lana blanco cuello tortuga y sin mangas, mallas de algodón gris semi traslúcido y botas negras con tacón de vértigo.

Envió un correo a su familia para notificarle un supuesto cambio en la hora del vuelo e informándole que no la buscaran en el aeropuerto, pues tenía cómo llegar a casa. Todo el vuelo se la pasó Sylvia entusiasmada, tramando su encuentro con Gabriel y las cosas se dieron tal como las planeó.

Al bajar del avión fue directo al baño para lavarse y maquillarse de nuevo. Acomodó los rizados cabellos y atomizó un par de veces aquel perfume que a Gabriel lo encelaba de inmediato. Cuando salió de allí camino a la correa del equipaje no parecía la misma que había atravesado el Atlántico minutos antes. Resplandecía de emoción, pero sobre todo, de deseo.

El universo conspiraba a su favor: su maleta fue la segunda en salir y su pasaporte europeo le dio rápida salida en la Aduana. Cuando las puertas automáticas se abrieron se tropezó con la sonrisa blanca, amplia y fresca del mismo Gabriel de hace un par de años. Sólo unas canas sueltas en las sienes evidenciaban el tiempo transcurrido, pero a Sylvia le parecieron irresistiblemente sexys.

Se fundieron en un abrazo eterno que pareció detener el tiempo, a pesar de los tropezones de la gente, las maletas y los taxistas ofreciendo casi a gritos sus servicios. Se separaron brevemente para reconocerse de nuevo. Sylvia tomó el rostro de Gabriel con sus dos manos y lo miró a los ojos; el brillo seguía allí, intacto, tal vez hasta más fuerte.

- ¿Vamos por el café?, preguntó él.

- Sí –respondió Sylvia- pero yo escojo el lugar, finalizó.

Tomó a Gabriel por una mano, miró entre la multitud y preguntó a un taxista joven y guapo que insistía en llevarlos: “Necesito tus servicios por un par de horas”, le dijo.

- ¿Hacia dónde se dirige la señorita?, preguntó.

- No me importa, sólo necesito que conduzcas y nos traigas de vuelta exactamente en dos horas.

El taxista aceptó por una tarifa alta que Sylvia pagó de inmediato y con un veinte por ciento adicional como propina. Gabriel no entendía lo que Sylvia tramaba, pero sabía que de sus inventos él siempre salía bien parado. Volvió a su paladar ese sabor rancio que le producía la excitación, la aventura de lo inesperado y el deseo sin frenos que le producía aquella mujer de cintura ínfima, piel de oro y labios carnosos y suaves. Se dejó llevar por su mano, como tantas otras veces, rumbo a lo deliciosamente desconocido.

Subieron al taxi. Sylvia se alegró de haber escogido sin saberlo uno grande y espacioso, con vidrios como espejos que reflejaban todo y no permitían ver el interior. Comenzó a avanzar por la gran autopista que conducía a la ciudad, al tiempo que Sylvia y Gabriel se tocaban y besaban la cara, las manos, los labios, los cabellos. Se miraban sin decir nada, sólo recordando tiempos mejores y celebrando aquel insólito encuentro. Además, no había mucho tiempo y las palabras en realidad, sobraban y estorbaban.

Comenzaron a desnudarse sin despegar sus labios, ni el taxista sus ojos del retrovisor. Lo más difícil fueron las botas, pero superada la dificultad, Gabriel acarició y besó cada dedo de sus pies perfectos, cosa que a Sylvia excitaba sin control. Siguió subiendo por sus piernas, recorriéndolas suavemente con la punta de su lengua. Hizo parada en sus rodillas para mordisquearlas suavemente y sentir los espasmos de Sylvia, mitad cosquillas, mitad placer.

El taxista se esforzaba para no serpentear entre los canales de la autopista. Sylvia cerraba los ojos invadida de placer, pero a ratos los abría y miraba fijamente los ojos verdes de pestañas rizadas que se clavaban en los suyos a través del espejo. Le gustaba aquella escena, sonreía levemente y se mordía los labios lanzando gemidos entrecortados.

Gabriel ya había llegado a la estación central del cuerpo de su amada. Bebía sediento el zumo de su fruta preferida. Nunca había podido olvidarla, pero ahora se percataba de su delicioso sabor, aderezado con la sal de sus dedos, que le ayudaban a abrirle el camino hasta la pulpa más jugosa y madura. Sí… Sylvia era ahora una mujer exquisita y madura, serena y centrada, segura de sí y más lujuriosa que nunca.Sylvia dirigía los movimientos de su amado con una mano, mientras con la otra apretaba sus senos liberados de la lana y a ratos la llevaba a su boca para ensalivar los dedos que recorrían su cuerpo con toda la intención de ser vista y deseada por el taxista, que ya conducía sin ver el camino, con una mano al volante y la otra restregando con fuerza su enhiesta verga liberada hace mucho del estrecho pantalón. Al principio él esquivaba la mirada de Sylvia, temiendo su enojo, y se conformaba con escuchar sus gemidos y el chasquido de los labios y la lengua de Gabriel en el sexo de su pasajera; pero al poco tiempo, al ver la mirada desafiante de Sylvia y su esbozo de sonrisa, reacomodó el espejo para apreciar mejor la escena. Veía los senos estrujados de pezones rígidos como los botones de su taxímetro, la boca húmeda y mordisqueada y la línea blanca en la que se convertían los ojos de aquella mujer mientras era saboreada, deglutida, engullida con avidez por ese hombre tan envidiado.

Llegando casi al caos citadino, cambiaron de posición y Sylvia montó a Gabriel sin piedad y con furia. El taxista podía ver la cabellera rizada saltando alegre sobre los hombros delicados de aquella mujer, los senos danzantes, la sonrisa ahogada en gritos al trote del placer. Agradeció el pesado tráfico del mediodía capitalino, pues pudo atender menos el camino y más aquella escena en vivo por la que no había pagado, mejor aún, por la que le habían pagado tan bien.

Mientras tanto, Gabriel estaba en la cúspide de la excitación. Había olvidado los límites a los que esa mujer podía llevarlo.

- Cuánto te extrañaba, mujer mía, dijo Gabriel con la respiración agitada y continuó: fuiste, eres y seguirás siendo siempre MI MUJER.

Seguidamente Sylvia pronunció, con pasmosa lentitud sus palabras, dejando un suspenso eterno entre cada frase:

- No, cariño mío… dejé de ser tuya… en el preciso instante… en que escogiste a otra… pero fíjate… qué paradoja…. Aaahhh… ahhhha… en el mismo momento… en que dejé de ser tu mujer… comencé a ser de otra persona…

Gabriel quiso parar, pero Sylvia arremetió con sexo duro y desenfrenado que la acercó al abismo de sus inmensos orgasmos. Justo al borde, casi sin aliento, concluyó:

- Dejé de ser tuya….. aaaaahhhhh…. Para comenzar a ser…. Completa y ….aaaah aaahaa aaaaaaahhhh absolutamente… aaahhh… dueña de míiiiiiiiiiii………..aaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaahhhhhhhhhhhh…

El orgasmo de Sylvia fue brutal. Gabriel tenía las piernas empapadas de un líquido tibio y transparente y el ego de un agua helada y turbia que lo dejó totalmente desconcertado. No podía cerrar la boca ni espabilar, no podía reaccionar ante tan cortante e inoportuna confesión. Pero lo peor –o lo mejor- aún estaba por suceder. Sylvia acomodó sus rizos, desmontó a su semental desinflado y le dijo:

- Con tu permiso cariño, ya casi llegamos al aeropuerto. Espero que no te importe que mientras te vistes yo le pague al taxista por sus excelentes servicios.

Sin esperar respuesta, Sylvia alargó sus estilizadas piernas para acomodarse en el asiento delantero; se inclinó sobre el chofer atónito y engulló su más que lubricado falo que envolvió con lengua, paladar y garganta; una cueva caliente y deliciosa, estrecha y cómoda a la vez que lo llevó al borde de la agonía.

Gabriel se vistió rápidamente y obcecado, salió del taxi dos cuadras antes de llegar al terminal aéreo, dando un portazo de indignación que ni chofer ni pasajera escucharon, pues se ahogó entre los gritos de placer de un orgasmo que dejó el parabrisas blanco como un papel, sobre el cual Sylvia escribió su siguiente historia.

La Historia tras el tatuaje

2008-12-14T02:48:00.002-04:30

Matilde viajaba sola por primera vez en sus treinta y ocho años de vida. Partía hacia Philadelphia a una importante reunión de trabajo y decidió gestionar con el jefe algunos días de sus muchas vacaciones acumuladas para hacer una parada en Miami y renovar su armario.

Viajar sola le preocupaba un poco, pero al mismo tiempo quería arrancarse esa fama de mojigata, de mujer siempre en el término medio de todo, ajena a los extremos de cualquier clase, clásica en demasía y aburridamente conservadora.

Miami podía ser un lugar para probar nuevas cosas, como podía serlo cualquier otro destino, pero en este caso, sería Miami el escenario de la cana que Matilde se atrevería a echar al aire.

Cuando las ruedas del avión chillaron en la pista del Miami International Airport, el corazón de Matilde dio un vuelco pensando en qué haría, que aprendería, qué experiencia se llevaría de vuelta a casa al finalizar ese viaje.

Soltó la maleta en el hotel y se fue de compras. Encontró que su talla era completa, que todo lo que se probaba le sentaba bien y le resultaba muy económico, por lo que las bolsas y paquetes en sus manos aumentaban vertiginosamente al mismo tiempo que su ánimo.

La tarde la sorprendió cansada de caminar el mall, por lo que decidió llegar hasta Miami Beach y pasear contemplando el ocaso. Ocean Drive la dejó ver la variopinta comunidad mayamera, excéntrica, opulenta, pero sobre todo, relajada, desprejuiciada, tan distinta a aquella mediocre y falsamente pudorosa que la esperaba al regreso.

Paró en un bar latino donde hermosas y jovencísimas chicas bailaban salsa casino con corpulentos cubanos. Se sentó en una de las mesas de la acera, para contemplar todo lo que sucediera a su alrededor. Pidió un mojito y lo bebió rápidamente; pidió el segundo, luego el tercero, mientras por la calzada transitaban Drag Queens, una mujer de cabello rosado, un negro con pinta de chulo que llevaba kilos de oro y diamantes guindados de su cuello. Volteó hacia la calle y vio pasar los más hermosos carros deportivos, así como los más extravagantes, como un Mazda cubierto totalmente de pequeños mosaicos de espejo, o los más costosos como un Rolls Royce blanco e imponente que estacionó justo frente a ella, al tiempo que el chofer, que permaneció en todo momento dentro del carro, hablaba por el celular y le enviaba a Matilde miradas lujuriosas y uno que otro beso.

El juego divertía a Matilde, y los mojitos ayudaban a desinhibirla cada vez más. El cruce de miradas, besos y sonrisas entre ella y el chofer, se vio súbitamente interrumpido por la mano de uno de los cubanos que la invitaba a la pista a bailar. Por un momento le dio vergüenza y rechazó la propuesta, pero cuando aquel moreno de sonrisa blanquísima le insistió, pensó en el propósito inicial de su viaje y accedió.

La pista estaba llena de latinos que bailaban muy bien y de gringos que lo hacían muy mal y sin embargo lo disfrutaban. Matilde se encontraba en un seguro término medio, como su vida misma, en la que no destacaba pero tampoco hacía el ridículo. La salsa pasó a merengue y el merengue pasó a bachata.

Los inmensos brazos tatuados de su pareja, la atrajeron fuertemente. Matilde pudo aspirar el amaderado aroma de su cuello, mientras sentía la mano de aquel hombre que bajaba sin permiso desde la cintura hasta las nalgas, primero suavemente, luego haciendo una leve presión que la empujaba sin freno hacia la endurecida pelvis de aquel experto bailarín.

- Me encantan las mujeres que usan hilo dental, le dijo a Matilde al oído. Ella sólo alcanzó a sonreír; se necesitarían unos cuantos mojitos para avanzar más de allí.

- A mí me encantan tus brazos tatuados, respondió ella tratando sin éxito de suavizar un poco la intención de la conversación.

- No sólo tengo los brazos tatuados, respondió con tono de picardía y continuó: cada año me hago un tatuaje, y ya llevo 17 años en Miami… ¿cuántos tienes tú?

- Yo no vivo aquí, respondió Matilde imaginando cuáles tatuajes tendría y dónde. Estoy de vacaciones, concluyó. El bailarín soltó una carcajada de niño y le replicó: “no me refería a los años, sino a cuántos tatuajes tienes tú”.

-¡¡NINGUNO!!, respondió Matilde casi indignada, estúpidamente indignada, como si tener un tatuaje fuera un delito. Se avergonzó de su infantil actitud y trató de enmendarlo sincerándose con su pareja de baile: “en realidad siempre me han atraido los tatuajes, pero nunca me he atrevido a hacerme uno.

La conversación enfrió un poco el calor de un instante atrás, pero al mismo tiempo se tornaba interesante para ambos. El chico la llevó de nuevo a su mesa y le invitó el cuarto mojito, esta vez de mango, más dulce, más traicionero. Lo bebió como un refresco y rápidamente llegó el quinto, nuevamente de la mano de Saúl (apenas ahora sabía cómo se llamaba aquel morenazo sensual), mientras continuaban con el tema del tatuaje.

-A la vuelta de la esquina está mi amigo Luis, el mejor tatuador de Miami -le explicó a Matilde-. Si quieres te puedo llevar, trabaja toda la noche.

Nuevamente comenzó Matilde con sus remilgos de niña tonta, que luego de cinco mojitos, hasta a ella le resultaban insoportablemente tontos. Comenzó a poner excusas, por lo que Saúl le dijo: ve sin compromiso alguno, mira sus diseños, escucha sus sugerencias; si no quieres hacértelo, regresas y te invito otro mojito; si te atreves, regresa también y celebraremos tu primer tatuaje con un mojito!

Matilde apretó los labios en una sonrisa de duda, pero finalmente aceptó. Dejó la cuenta abierta, pues en cualquier caso regresaría al bar. Saúl la tomó de la mano y se fueron abrazados hasta la esquina.

Saúl presentó a Matilde y a Luis y regresó rápidamente al bar. Matilde vio los impresionantes diseños colgados de las paredes y explicó sus temores, que Luis, gracias a su vasta experiencia, interpretó como barreras mentales más que verdaderos miedos. En el fondo Matilde ansiaba un tatuaje que la hiciera única, que la ayudara a romper sus moldes y que secretamente la volviera un poco irreverente.

Finalmente se decidió por una enredadera de flores multicolores que adornara su bajo vientre y disimulara la cicatriz de su cesárea.

El efecto de media docena de mojitos en la cabeza de Matilde la hacía reírse de la situación y no pensar mucho en el dolor que se acercaba. Pero apenas la aguja comenzó su ronroneo sobre la piel virgen y lozana, Matilde apretó los ojos, los dientes y las manos y comenzó a sudar copiosamente.

Luis era un artista experto que trabajaba con rapidez y envidiable pulso, sin embargo ese diseño tardaría por lo menos una hora.

- Debes relajarte, trata de respirar profundo y no moverte, dijo Luis con tono casi paternal. Pero Matilde no lo lograba.

- No pensaba que dolería tanto!, gemía.

- El dolor es mental; fíjate que no hay memoria para el dolor. Por mucho que te duela un golpe, luego es difícil recordar cuánto realmente nos dolió. Mientras más relajada estés, menos dolor sentirás. Si quieres tomamos un pequeño receso y te ayudo a relajarte.

Matilde asintió con cara desencajada. Luis comenzó a ayudarla a respirar y concentrarse en su respiración, a que escuchara únicamente el sonido de sus inhalaciones y exhalaciones y no el motor de la aguja. Se quitó los guantes de látex y comenzó a ejercer pequeños puntos de presión en sus sienes, en su ceño, en su cuello y hombros, pidiéndole que se relajara y escuchara sólo su respiración.

Continuó con su caricia potente pasando por el centro del pecho, el abdomen, los huesos de la pelvis. Acarició los primeros trazos de tinta, pero cuando la palma de su mano grande y gruesa tocaba aquellas flores, los dedos rozaban el comienzo de su pubis, al que le daba pequeñas palmaditas, cada vez más abajo.

Matilde seguía respirando, pero el ritmo había cambiado drásticamente. Luis se atrevió a abrirse paso dentro de la elástica del hilo dental de Matilde. Entraba y salía de aquel bosque tropical sin pedir permiso más que concedido por la sola expresión de placer en la que se había convertido el rostro de Matilde, surcado segundos antes por el más intenso dolor.

Un minuto más tarde el dedo medio de Luis ensortijaba el vello púbico de una mujer que no parecía estar allí, sino en la estratosfera. Cinco minutos más tarde aquellos inmensos dedos separaban los labios húmedos y carnosos de su vulva hambrienta. Con voz suave y ritmo constante, Luis seguía repitiéndole que respirara y se relajara, diciéndole que todo estaba bien… muy bien… pidiéndole que se liberara, que permitiera que entrara en aquella sala a la Matilde que ella era y que dejara salir a todas las Matildes que la coartaban y limitaban.

Como un mantra mágico Luis le decía a Matilde todas las cosas que por años había necesitado escuchar, mientras la experta mano del artista le tatuaba un orgasmo lento, profundo e infinito que la impregnó de una tinta invisible pero indeleble de liberación y encuentro con ella misma.

La energía que un momento atrás había servido sólo para producir dolor y pánico, se transformó en energía liberadora, emancipadora, enriquecedora. Matilde culminó su orgasmo con una sonrisa y una última exhalación larga y silente. Su respiración era lenta y controlada, casi imperceptible. Estaba relajada.

Luis lavó sus manos con solución desinfectante, se colocó un par de guantes nuevos y culminó su enredadera de flores en tiempo récord. Luis, Saúl y Matilde brindaron con mojitos hasta cerrar el bar, para luego practicar sus ejercicios de inhalaciones y exhalaciones con una gasa en el bajo vientre y dos hombres empeñados en continuar liberando a la nueva Matilde tatuada.

Profundo...

2008-11-30T12:46:00.000-04:30

Profundo,
así es mi suspiro cuando te oigo,
así el escalofrío cuando te veo.
Profundo,
así es tu mirar y el mío al encontrarse,
así el hueco que deja la despedida.
Profundo,
así es nuestro diálogo eterno,
ya sea mudo, con murmullos o con palabras.
Profundo,
así es mi pensamiento cada noche,
subyugando a mi almohada y mis calores.
Profundo,
así es tu abrazo grande y tibio
así tu beso loco y sorpresivo.
Profundo,
así buceas en mis mares,
así, sin careta ni tanques…
Profundo…

Dos Meñiques

2008-11-23T23:00:00.001-04:30

Entre tantos centímetros, metros cuadrados de piel, limpia, lisa y brillante por el tímido sudor que comenzaba a perlarla, destacaban los dedos meñiques de sus respectivas manos derechas. Danzaban por aquellos cuerpos como dos niños negritos perdidos en el norte de Finlandia. Vagaban inciertos por el cuerpo ajeno, dejándose llevar por las manos de las que formaban parte, ingenuos, desatentos, creyéndose imperceptibles, sin saber que, esa madrugada, eran dos manchas visibles que inocentemente iban marcando el recorrido de aquellos cuerpos tan conocidos y sedientos.

La tinta violeta en la que horas antes habían sido sumergidos los meñiques de sus manos derechas, no se borraría en un par de días, dejando constancia de lo que horas antes habían protagonizado: el ejercicio del voto, uno de los pocos derechos democráticos que aún quedaba incólume en aquel país con más coincidencias que diferencias, aunque estas últimas se hubieran marcado más profundamente, en el afán de su mandatario por gobernar a través del odio y el terror, y no mediante la paz y la unión de sus ciudadanos.

Allí estaban esos dos meñiques, horas después, luego de infinitos minutos de espera e incertidumbre, cruzados, restregados, mordidos de ansiedad frente al televisor a la espera de los resultados electorales. Allí estaban... liberando el estrés de aquellas interminables horas, paseándose ahora por esa otra piel, tan ajena y a la vez tan conocida, celebrando el triunfo con un encuentro terriblemente apasionado, que parecía descargar en él toda la tensión del día y de los días anteriores, arrancando quejidos liberadores de las gargantas y espasmos eléctricos de los cuerpos.

El meñique violeta de ella se asía débilmente al cabello de su amante, de sus mejillas cubiertas de un vello puntilloso y cano, de su cuello, para seguir luego un recorrido sinuoso y estremecedor por aquella llanura ancha y sosegada que era la espalda de su hombre.

El meñique índigo de él, dibujaba junto al anular, el medio y el índice, la circunferencia rosada de los pezones de su amada, para luego bajar lentamente hasta su sexo, haciéndose paso por entre la ropa interior. Como un cazador en medio de la selva, el oscuro meñique apoyó al pulgar en el trabajo de hacer espacio entre la maleza, para dejar al dedo medio hacer su impecable trabajo de iniciación al amor sin barreras. Entre aquella sombría espesura la punta de aquel pequeño dedo se camuflajeaba y se escondía... pero cumplía como un buen soldado.

Afuera, la noche se cubría de fuegos artificiales y el ruido de las caravanas apagaba el sonido del amor, que esta vez también sonaba a victoria, a alivio, a esperanza.

El meñique femenino, entintado y negruzco, recorrió una y otra vez la virilidad de aquel hombre excitado, primero lentamente, para luego y sin perder el compás, convertirse en un vaivén desaforado, en un borrón violáceo, en un celaje de tinta que fluía de arriba a abajo sobre aquel falo firme a punto de desbordarse.

Poco tiempo después el meñique robusto de aquél hombre acompañó al resto de sus iguales –hoy para nada iguales- en la decisión de tomar a aquella hembra en celo por las nalgas y levantarla en vilo para ser penetrada en el sitio, mientras que el débil y absorto meñique de ella se sostenía torpemente en la lisa y resbaladiza frialdad del concreto.

La acrobacia terminó en la cama, justo antes de perder el equilibrio, para dejar que las sábanas absorbieran la transparencia de sus sudores, sus salivas y sus espermas y se evaporaran con los primeros rayos del amanecer, mientras que los pequeños protagonistas de esta historia, se fundieron en otra mano limpia entrelazada y feliz, para entregarse a un orgasmo libre y lleno de energía, como el país que latía afuera.

Antes del Gallo Cantar...

2008-11-14T00:22:00.001-04:30

La larga noche finalmente daba paso a la luz tenue de la madrugada, aún imperceptible.
El músculo caliente bajo el cobertor comenzaba a despertarse con parsimonia; puntual despertador que siempre se levanta con la primera luz del día y busca aquellas caderas redondas y nalgas firmes que indefectiblemente lo esperan al otro lado de la cama.
Se asía a su cintura primero para luego halarla hasta encajar el mástil duro y perezoso en aquella cueva tibia y húmeda que lo absorbía sin preámbulos ni piedad.
Con el mismo silencio y lentitud conque transcurrió la noche, una batalla se desataba en las medianías de sus cuerpos, justo antes del gallo cantar...

¿Realidad o imaginación?

2008-11-08T00:12:00.003-04:30

Mientras más amigos conocen mi blog y leen mis relatos, suele hacerse más frecuente una pregunta: ¿Son historias reales?
Debo confesar que esa pregunta me desconcierta un poco, pues me hace a mí repreguntar: ¿En qué cambiaría las cosas si lo fueran?
Pareciera que lo bueno o malo del relato pasara a un segundo plano y fuera el morbo el que tomara protagonismo.
Escribir es un acto de imaginación pura; lo es al menos, mientras no se trate de una biografía, un trabajo científico o histórico.
Cuentos, novelas, relatos, poemas, son el producto de la imaginación, mezclado por supuesto con la experiencia del autor, con sus vivencias y conocimientos, que pueden haber sido adquiridos por cualquier vía: por la lectura de otros autores, por la realidad de terceros y también, claro está, por la experiencia propia.
Pero no debemos perder de vista, que por encima de todo, está la imaginación. Y no sólo la imaginación del que escribe, sino sobre todo, la del que lee. La magia de la escritura reside en la capacidad de convertir en imágenes, pequeños íconos negros sobre un papel blanco que por sí solos carecen de significado alguno.
Entonces, ¿qué importa si son o no historias reales? Lo que importa es que ustedes las crean, las sientan, las vivan y pongan en ellas las imágenes que les plazcan, los ambientes, las personas, los olores, las texturas con los que se sientan eróticamente conectados. Lo demás carece de total importancia.
Apuesto que los amigos de Stephen King o de J.K Rowlings jamás le han preguntado si las suyas son historias reales... simplemente leen con avidez sus libros y se asombran por su admirable IMAGINACIÓN.

Cierro esta reflexión con una cita de Diego Muñoz Valenzuela que encontré en www.escritores.cl

“El erotismo es por esencia inteligencia aplicada al cuerpo, y no simple carnalidad desatada; el erotismo sobre todo reside en la imaginación, en la búsqueda de lo nuevo, en la sorpresa más que en el rito”.

Hasta el próximo relato... real o imaginario...

Ganadores de Karma Sensual 4

2008-11-03T19:40:00.002-04:30

Finalmente se dieron a conocer los ganadores del Concurso de Relatos Eróticos KARMA SENSUAL 4: Amores que matan.

Casi 130 relatos que tuve el placer de leer y calificar en los días pasado (razón por la cual, entre otras, mis posts han estado escasos últimamente).

Desde que supe, a principios de este año, el tema central del concurso en esta oportunidad, sabía que sería un gran reto para los participantes, pues no es nada fácil mezclar un tema tan sublime como el erotismo, con algo generalmente ácido y escabroso, como lo es la muerte.

El trabajo de decidir los ganadores no fue fácil para mí, y creo que hablo también por el resto del jurado. Sin embargo puedo decir que los 13 relatos ganadores son, sin duda, excelentes.
Muy buena representación del erotismo español; tres ganadores latinoamericanos, entre ellos, una compatriota venezolana, un residente canadiense y uno inglés conforman el cuadro que demuestra, una vez más, que el erotismo está en todas partes.

Los interesados en leer los relatos ganadores, estén pendientes pues en febrero de 2009, la Editorial El Taller del Poeta publicará la antología.

Felicidades a todos los participantes y en especial a los trece ganadores que nombro a continuación:

1° “El diverso sabor de la muerte”, Carlos Pineda González, España
2° “Sacrificio”, Juan José Hidalgo Díaz, España
3° “Ella”, José Luis Cantos Martínez
4° “Todo tú cabías en mí”, Mamen Hernández Cobos, España
5° “Gotas como perlas”, Alicia Sánchez Martínez, España
6° “Su plato favorito”, Ana Pía Cárdenas Ricotti, Chile
7° “Un silencio que mata”, Mayte Campos Anglés, España
8° “Un simple viaje”, Jairo Ramos Jiménez, Colombia
9° “En sueños rotos”, Nilda Samiento, Venezuela
10° “Éxtasis Mortal”, Lorena Sanguino Hernández, España
11° “El mar es nuestro”, Raquel Villanueva Lorca, España
12° “La madrina”, Raúl Gatica, Canadá
13° “Un final feliz”, Ángela Alonso Amador, Inglaterra

Transeúnte

2008-10-28T13:16:00.003-04:30

Transeúnte de mis caminos,

viajero sin equipaje de todas mis rutas,

sigue recorriéndome, aunque sea en sueños,

porque aún en sueños, llegas mí,

claro, diáfano, unívoco.

Explorador de mis galaxias,

conquistador de mi vía láctea,

continúa volando alto, hasta encontrarte conmigo,

en cualquier estrella,

en cualquier nube que caerá como lluvia

para nuevamente mojar nuestros corazones.

Paramédico de almas moribundas,

resucitador de cuerpos yermos,

mantente en tu misión sanadora,

no me dejes morir,

porque si lo haces, tú morirás conmigo…

Eroti-k-Mente

La Revolución del Porno

!!!GRACIAS!!!

El Mañanero

Tsunami

Irónico destino

Respira profundo y Relájate (Parte 2 y 3)

Respira profundo y Relájate

Soñando despierta

Aventura Extrema

French Kiss

Exhortación

Veintidós Orgasmos Santos

Sexo

Miradas

Sin Toalla (2da. parte)

No hay dos sin tres...

9)Los textos no incluidos en la antología serán eliminados de nuestros archivos.

11)Será competencia de cada autor integrante de la antología el hecho de organizar, si es su deseo, armar y llevar a cabo la presentación del libro donde, cuando y como quiera.

De la editorial Ediciones Literarte: http://edicionesliterarte.blogspot.com

Los tres primeros seleccionados de cada año participarán como Jurado Ambulativo del año siguiente, por lo cual, este Jurado Ambulativo cambiará en cada edición del concurso.

15)La participación en este concurso presupone la aceptación de sus bases. Seguramente habrá cosas que no he dejado en claro, pueden comunicarse conmigo ante cualquier duda, especificando el asunto, a: roldan.marta@gmail.com

Gracias desde ya.

Marta Roldan.

Sitio: www.friulinelweb.it/crearparaleer

E-mail: fama@friulinelweb.itNoticias literarias: http://noticiasliterarias.bitacoras.com

Sin Toalla

Volando sobre el escenario

Feliz Año Nuevo

JUGANDO A GANAR

MUJERES CON TODO

Evocación

Petting...

!!SORPRESA!!

Calor...

Sueño de una noche de verano

La Historia tras el tatuaje 2

Hondo Silencio

Ser o no Ser

Fiesta en la tina

Dentro de ti...

Mother's Day en Blanco y Negro

Un domingo en la playa

Estoy, estás...

Qué Pecado!!

Santuario de Adoración

Veintidós Orgasmos Santos

Taroterapia

Madrugando...

La Exhibicionista

Una toma en picado

EROTISMO Vs. pornografía

Venerable

Buenas Obras...

Diario de una Ninfómana

Confesión

Última Parada

La Historia tras el tatuaje

Profundo...

Dos Meñiques

Antes del Gallo Cantar...

¿Realidad o imaginación?

Ganadores de Karma Sensual 4

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